Ответ большевику Дыбенко - [4]

– Купили. Все деньги потратили, – сокрушенно пожал плечами Паша, – мои родители меня наследства лишили. А по курятнику зачем стрелять?

Ременюк злорадно рассмеялся. А не надо меня перед усем селом позорить!

– Предохранитель проверял.

Лось не выдержал.

– А гранату в сортир не бросали?

Матрос прыснул.

Паша провел его недобрым взглядом.

– Отстал ушлепок.

Лось не обратил на эту характеристику местного жителя никого внимания. Его куда больше интересовал гужевой транспорт – телега, разрисованная в цветочки. Маки, если точно. Здоровенные красные маки. Сопливый Ременюк ползал под этим кошмаром гаишника, смазывая оси чем–то черным и липким.

– Масло?

– Деготь. Не, дядьку, вы точно городской.

– А куда собираешься?

Ременюк чихнул, забавно при этом дернувшись под телегой.

– Сено красть.

Паша утратил дар речи. Ненадолго.

– Может, все–таки купишь то сено? Люди ж трудились.

Маленький гаденыш расхохотался. Точно городские, дурные як пеньки, хуже даже. Кто ж про такие вещи при свидетелях трепется?

– Я б на твоем месте сидел дома и лечился, – встрял Паша.

Попытку воспитать молодое поколение прервал чей–то ребенок, искавший какого–то дядька Гната. Ременюк ткнул в направлении хаты Крысюка.

Крысюк выскочил из дома через десять секунд, путаясь в ремне и пулеметных лентах.

– Пожар?

– Шкура, – махновец выводил из сарая упитанную серую кобылу, – чего уставился? Давай людям винтовки!

Ременюк шмыгнул носом и принялся запрягать животное. Руки у него заметно дрожали.

На площади собралось человек шесть – давешний матрос, дико злой тесть Крысюка и четверо местных, верхами.

– Тимка – вторая линия, – непонятно скомандовал матрос. Ременюк недобро зыркнул на командира, отошел в сторону.

– И не лапай мою жинку, понял? – Крысюк уже сидел в тачанке, за здоровенным зеленым пулеметом.

Вот тебе тачанка махновская, в цветочки! Гы!

– Вы двое, – матрос уставился на несостоявшихся прогрессоров, как гадюка на мышонка, – до Крысюка. Винтовки свои возьмите и патронов не жалеть.

Лось кивнул. Паша напряженно соображал, что вообще происходит!

– Я пацифист.

– Я тоже, – матрос глядел в упор и бывшему студенту стало не по себе. Паша машинально взял тяжелый, жуткий, обтертый от смазки автомат. Куда мы вляпались?! Лось, придурок, уже четвертый рожок в карман пихает. Себе бы патронов взять. Зачем мне все это?!

Основные силы своих засели в балке километрах в десяти от села. Войско это было разношерстным – кто в полушубке, кто в шинели без погон, кто в куртке кожаной, как комиссар из старого кино. И было этого войска человек сорок, а может, и меньше. И пулемет у них имелся – ручной с диском. Льюис, кажется. Считать Галайду за бойца или нет – это вопрос непонятный. Стрелять–то он может, а ходить – нет. И не будет ходить еще месяц, если сейчас не убьют.

А вот враг обрел имя. Волчья сотня. Шкуровцы. Крупный отряд двигался на эту самую балку, и их завывания не прибавляли храбрости.

В волчий вой вплелась короткая очередь. Двое всадников слетели с седел, третий пошатнулся, но не упал. Второй пулеметчик тоже вспомнил, что он не у тещи в гостях. Тихо матерящийся Лось пытался зарядить автомат, впихивая рожок не той стороной. Остальные махновцы тоже не цветочки собирали. Паша трясся мелкой дрожью. Вот твои белогвардейцы. Нравятся?

Конница приближалась. Поредевшая, но приближалась. Маловато для них двух пулеметов.

– Шрапнелью бы по ним, – сказал кто–то у Паши над ухом. Тому было как–то без разницы. Почему они все врут, почему? Улучшил мир, называется. Быть изрубленным в фарш в компании неграмотных крестьян, по совместительству – бандитов поганых.

Лось наконец–то сообразил, что он делает не так, снял автомат с предохранителя, нажал на спусковой крючок.

Попал! Немножечко не туда, но попал ведь!

– Слепой чи дурной? А, впрочем, какая разница? – незнакомый махновец пристрелил придавленного убитой лошадью врага.

– Сам дурак! Я первый раз в жизни стреляю! И вижу хреново! – Лось подумал, что неплохо бы дать этому критику в морду. Потом.

Льюис замолчал. То ли патроны в диске кончились, то ли – ой. У покойного точно были мозги. Махновец кинулся к оружию. Лось прицелился чуточку повыше. Кони–то не виноваты.

Крысюк не отлипал от пулемета, пустая лента валялась рядом. Да и куда уходить – кобылу уже застрелили. Бедная Фроська. Якименко тихо и непрерывно матерился.

Паше все происходящее напоминало дурацкий шутер. Пулемет не замолкал. На сколько еще хватит патронов? Второй стрелок уже отбросил льюис и схватил винтовку. Лось себе садит в белый свет, будто с этим гадом в одной камере сидел. Все из–за него. Пожалел бедненьких анархистов.

– Ленту держи, гнида! – а это уже к нему обращаются.

Какой кошмар. Стоять вторым номером у неграмотного убийцы за пулеметом. Не вовремя Крысюка подстрелили. Или застрелили? Лежит, не шевелится. И ведь не пощадят же враги, если прорвутся. И брюки порвал. На колене, когда в эту тачанку проклятущую залезал. Хорошие брюки, новые.

Держится войско разношерстное, огрызается огнем кинжальным. Отпустил Якименко гашетки, смотрит ошалело. А ведь отбились! Ходят победители по полю, трофеи собирают, стреляют изредка. Не по одному казаку дома завоют, ой не по