Отечеству, друзьям и Богу - [12]

И не щадят они и Львов,

Лишая их общенья радости.

Цапля и лягушки

Солнце выпивает озеро по капле.

Без воды Лягушки остаются вновь,

С видимою жалостью смотрит на них Цапля

И твердит зелёным про свою любовь:

«Я ли вам желаю, дорогие, смерти?

Жизнь свою доверьте – с радостью спасу.

Чудное местечко знаю, и поверьте:

Вас поодиночке всех перенесу.

Там воды побольше, она чище нашей,

Вы, словно царевны, будете там жить,

А от песен ваших край тот станет краше,

Все послушать пение будут приходить».

Гордостью вздуваясь, слушали Лягушки,

О прошедшем думать вдруг с обидой стали:

Здесь их не ценили, и порой, как с пушки,

Из рогаток дети, как врагов, стреляли.

Жизнь свою доверив, в клюв влезали сами,

Спорили, кто первый, веруя в успех.

Цапля, отлетая, мелкими кусками,

Не спеша, их ела, пока съела всех.

И у нас бывает: тот, кто к власти рвётся,

В обещаньях громких тянет к небу перст,

А когда, как Цапля, вихрем вверх взмывает,

То на обещаньях можешь ставить крест.

Что имеешь, то не ценишь

Вспыхнув изумрудом ярким,

День бесследно исчезает.

Словно снег под солнцем жарким,

Он во тьме мгновенно тает.

Год за годом, словно реки,

Утопающие в море,

Дни уносят человека

То сквозь радость, то сквозь горе.

Прожигая дни в веселье,

Не ценил я их когда-то.

Нет за это мне прощенья,

Не восполнятся утраты.

Осень в жизнь мою стучится,

Сколько там осталось жить?

Видно, мне не научиться

Каждый день и миг ценить.

Снова день бежит от лени:

Где поспишь, где посидишь,

Что имеешь, то не ценишь,

О потерянном грустишь.

Суета сует

В этот мир приходим, как на сцену,

Богом данную исполнить роль.

Все до одного похожи в целом,

Мамам причиняем сразу боль.

Правда, мы родных не выбираем,

Как стрелка не выбирает тир,

И взахлёб, неистово рыдаем,

Словно раньше знали этот мир.

Словно знаем, что придёт когда-то,

Как забвение страданий, смерть.

Это есть вторая в жизни дата,

Остальное – суета сует.

8 марта

Сегодня весна, праздник женщин.

Так хочется спать – не могу!

Вчера мной ясене был обещан

Пирог, я на кухню бегу.

А утро, лишь чуть рассветает,

Обидно, что вновь света нет.

Вдруг умная мысль посещает:

Посплю, пока включится свет.

Уж солнце в окошко хохочет,

Все знают: сон слаще, чем мёд.

Так что от меня жена хочет?

Ах, завтракать вместе зовёт!

Поздравлю жену с Восьмым Марта,

Спою о любви ей сонет.

Не сделал пирог ей на завтрак?

Так что же, спеку на обед.

И вот я муку просеваю,

Но вновь неудачный момент:

Воды набрать кран открываю,

А он мне шипит: «Воды нет!»

Впадать же не буду я в кому,

Пойду, порублюсь в домино.

Я вижу: соседи по дому

Меня ожидают давно.

К обеду зовёт, чуть не плача,

Супруга, уставшая ждать.

Очков не хватает, рыбачим,

Не можем никак доиграть.

На вечер пошли к друзьям в гости,

А вышли от них за порог,

Уж очень ослабли вдруг кости:

Не буду готовить пирог.

Жена, ты пирог захотела?

Так сделай! Ведь я не могу.

Мне жаль, что для женщины сделан

Всего один праздник в году.

Судьба

Рассвет проник, разрушив тьму,

Оставив в уголках лишь клочья,

А вот в моей душе ему

Не удалось рассеять ночи.

Глядишь, старался, в общем, зря,

Хоть на пути был будто верном,

Но расплылась в грязи заря,

А грязь становится шедевром.

Всё будет так же, как вчера,

За тьмою должен свет явиться.

Но кто-то росчерком пера

Моей судьбой распорядится.

Совесть

Совесть жжёт и обжигает душу,

Мысли ранят, словно острый нож,

Мне вчера не пить бы было лучше,

Ох, как вспомню, так и бросит в дрожь.

Правда, в моей памяти пробелы.

Вот беда, не помню обо всём.

Говорят, от злости был я белым,

В общем, так сказать, шутил с огнём.

То твердил о дружбе, то лез драться,

То смеялся, то опять грустил,

Сам себе красавцем мог казаться,

В самом деле был, как крокодил.

Господи! Да что со мной творится?

Стыдно так, что хочется рыдать,

И так хочется куда-нибудь укрыться,

Только от себя не убежать.

История – пророчица

История нам будто бы пророчица

Она нам помогает выбрать путь,

Который то жжёт ноги, то промочится,

И невозможно уж с него свернуть.

Кто кипятком нечаянно облился,

На ледяную воду станет дуть,

А на кого пустой мешок свалился,

Не станет прятать голову ничуть.

Вот так с историей, которая родилась

В местах, где ныне ты живёшь.

Хотя она и сильно изменилась

Из-за того, что кто-то пишет ложь.

А ложь нужна, чтобы народ направить,

Словно овец, на послушанья путь,

А кто-то власть своим молчаньем славит,

А кто-то учит правду обогнуть.

Вот так живём – историю не зная,

И верим в то, что правильно живём.

И часто мыслью в облаках витаем,

Хотя земля нас держит под огнём.

Вдох – и жизнь на него стала меньше

Белый снег распушился, танцует

В ночном свете, играя цветами,

Изумрудом на окнах рисует,

Мелодично хрустит под ногами.

Вечер дышит в лицо мне морозом,

Как стилист, красит щёки под зорьку.

И снежок так похож на мимозы,

Хоть в глазах они вянут и только.

С каждым днём мы становимся старше,

Вдох – и жизнь на него стала меньше.

А характер такой же, как раньше,

Видно, он мне судьбою завещан.

Что прошло, уж того не изменишь,

А что будет, лишь Богу известно.

Как же быть, если Господу веришь,

А в душе порой больно и тесно?

У других, тех, кто с Богом не ходит,

Путь широк и ведёт к чудной сказке.

Взгляд на это от Бога уводит,

Верить в Бога нельзя по указке.

На погосте

Облака летят над спящим

В зелень спрятанным погостом.