Орден-I - [2]

Да… Спустя столько времени и столько боли он оказался дома. Можно и нужно было жить. Развиваться, делать карьеру или же остаться в резерве и получить-таки образование. Но он предпочёл проверить себя, и при первой же возможности вызвался добровольцем…

Дурак.

Война калечит не только тела. Первые годы казалось, что это пройдёт мимо. Это его призвание, и он со всем справится. Всё получалось. Там где остальные ломались, он мог идти вперёд. Военные будни и лишения он переносил спокойно — словно воздух пропускал их через себя, но… у всего есть цена.

В его жизнь пришли кошмары: сначала во сне, а потом и наяву.

Ужасно видеть то, чего нет. То, чего не может быть. Сначала вдалеке, в тёмных углах, в отражениях и где-то на самой границе размытого периферического зрения. Потом ближе… ближе… и ближе.

Он пытался игнорировать ЭТО, бежать от этого, но виденья становились всё более навязчивыми и реальными.

И дальше так не могло продолжаться. Чудом удалось убедить мозгоправа сохранить секрет — официально его военная карьера была закончена в связи с травмой колена и хроническими болями.

И вот он снова на родной земле. Где ничего родного и знакомого нет. Первые шаги завели его в частную психушку. Там его должны были подлатать, ведь впервые с «Мэнсона» появилось ощущение, что он не справляется. Но вместо этого — месяц в бреду под убойными препаратами, обрывки бесед с врачами и в группе, отвратительная жратва и ещё более отвратительная компания… И диагноз: посттравматическое стрессовое расстройство и депрессия.

Тс-с-с. Рекомендовано больше спать, принимать антидепрессанты и нейролептики, посещать группу поддержки для ветеранов и церковь. Не нервничать, не принимать алкоголь и убрать из дома всё холодное и огнестрельное оружие. Следить за собой и не влипать в неприятности. Отличное начало новой жизни.

Решил остаться в Нью-Йорке. Здесь для каждого найдётся место. Снял квартиру и начал искать работу. Со старыми товарищами встречаться желания не возникало, хотя их связи и могли помочь. Устроился барменом в заведение под названием «Назарет». Что-то внутри щёлкнуло, когда он проходил мимо. Когда-то давно он слышал это слово, вот только не помнил контекст, то ли отец делился откровениями из своей религии, то ли поминал старых как мир рокеров из Шотландии.

Ритм новой жизни только сильнее раскрыл эту пасть… Галлюцинации не отпускали, становились всё реальнее и назойливее. Всё чаще и чаще, вдалеке и в тёмных углах он видел то, чего не могло существовать. А если и не видел, то чувствовал, всем своим естеством. Чаще и чаще. Иногда становилось так страшно, что он не мог сдвинуться с места и нормально дышать. Боролся как мог. Таблетки делали его овощем, но не спасали. Только алкоголь помогал. Словно ставил барьер между этим миром и им.

На новой работе пить не воспрещалось, в меру, конечно же. Посетителям нужны были собутыльники и слушатели. Какое-то время даже удавалось получать удовольствие. Никаких обстрелов и фугасов на дороге, пустой трёп на все известные темы, забавные судьбы клиентов, флирт с уставшими офисными львицами, размеренность и спокойствие.

Время шло. В колонках над головой звучало всё больше минорных нот, а публика вокруг становилась всё более декадентной. И как-то само собой он снова начал тонуть. Алкоголь перестал помогать, потребовалось что-то более весомое. Косячок тут, косячок там, сигарета на улице, пара пива, несколько шотов за компанию, таблетка экстази в пятницу для поднятия настроения, и дорожка амфетамина в субботу для бодрости.

Его уволили, когда героин уже плотно обвил своими щупальцами, подавил всякую волю и сопротивление, сделался смыслом и целью. Если говорить начистоту — он не видел в этом проблемы, скорее решение их всех. Никакой ответственности, никаких планов, никаких задач, никакого будущего, никакого прошлого. И никаких кошмаров. Только ежедневные мутные дела — всё ради дозы. Просто и понятно.

Мышцы испарились, оставив скелет обтянутый кожей, лицо стало бледным и болезненным, взгляд немного потух, но глаза ещё иногда подсвечивались угольками надежды. В тот день, покидая свой клоповник, который едва ли можно было назвать квартирой, он улыбнулся своему отражению, ведь на руках уже была доза, и впереди ждала спокойная и приятная ночь.

Проснулся от хлопка. Слабого и негромкого, но вполне достаточного, чтобы его вышвырнуло с грязного дивана, вжало в землю, заставило дрожать и мямлить. Как-будто он снова оказался там, на войне, и ему снова нужно было сражаться за свою жизнь.

Спустя пару секунд он взял себя в руки, задышал, и подсознание нашептало ему: «расслабься парень, кто-то из твоих новых приятелей разбил бутылку на улице, тебе нечего боятся. Ты дома. Никто за тобой не идёт».

И он расслабился. Оказался не готов к нападению. Даже гулкие шаги в тяжёлых армейских ботинках ничего не всколыхнули в его обдолбанном и сонном сознании. Люди в масках вломились в его уютный притон и положили конец затянувшемуся отпуску. Целью был только он. Руки вывернули так, что ещё немного, и они бы выскочили из суставов. Связали, напялили мешок на голову, бросили в машину и долго везли куда-то. Не били и не разговаривали. Да и не надо было — под дозой он и слова-то не смог вставить, не то что мешать им.