Олимпиец - [7]

Круг закончился, и теперь я снова оказался с ним лицом к лицу. Признаю честно, его вытаращенные от удивления глаза доставили мне немалое удовольствие.

— Знаешь, почему ты упал?

Белобрысик бросил косой взгляд на свою ногу.

— Нет, не потому что я тебе врезал по ноге, — легко угадал я. — И не потому что поддал в корпус или толкнул. Так почему?

Он оторопело замотал головой.

— Ты неправильно двигался. Слишком размашистый удар и никакая работа ног, — тоном ментора пояснил я. — Весь наклонился вперед, центр тяжести сместился на правую ногу. Тебя бы и ребенок уронил. Маленький ребенок, — заметив его взгляд, уточнил я. — Лет двенадцати. А теперь смотри.

Я ухватил его за предплечье и постарался дернуть на себя. Парень так и остался стоять на месте. Даже не пошатнулся, и это при больной-то ноге.

— Твердый как скала, — хлопнул я его по плечу. — Так просто тебя уже не сдвинуть. Понимаешь?

— Кажется, да, — кивнул он и нервно хмыкнул. — Сначала отлупил, а теперь учишь?

— Передаю знания коллегам по ремеслу. Авось в следующий раз выйдет лучше.

Слева от меня раздался стон, и Серый с трудом поднялся на ноги.

— Не, в рот еб*л, я такие разы, — честно признал он. — Давай Фимка. Пора валить отсюдова.

Парень со сломанным носом застонал, но тоже кое-как умудрился встать. Его шатало, а из глаз текли слезы.

— На вот, — я забрал из сумки бутылку с водой и перебросил ее блондину. — Умоется хоть. И пусть держит голову повыше.

— Э-э-э, спасибо. Наверное, — тихо добавил он.

Через несколько минут, когда Ефима привели в некое подобие порядка, троица засобиралась уходить. Они, конечно, немного покачивались и шипели от боли, но в целом выглядели вполне сносно.

Перед тем как свернуть за угол, блондин повернулся ко мне.

— Ты че, из белых, что ль?

Белый. Так в этом мире называли тех, в ком текла кровь олимпийских богов. Изначально, слово пошло от «Bellator», что значит воин, но со временем простой народ стал сокращать до «бел». А так как «бел» звучит бредово, то перешли просто на «белых». Хорошо хоть не хмурый.

А теперь задумайтесь на секунду. Потомками богов выступали Дома, то есть аристократия. А уже они и местный Император руководили всей страной. Короче говоря, весь правящий класс состоял целиком и полностью из «белых» людей.

И никакого расизма.

Вот только я со своей порченной кровью к ним не принадлежал. Так что…

— Не, — я отрицательно покачал головой и нацепил на себя недавно купленные солнцезащитные очки. — Я из черных.

Немного подумал и с усмешкой добавил.

— Людей в черном.

Парень кивнул, будто понял, о чем я.

— Я Игнат. Будем знакомы.

Я проводил его удивленным взглядом, задумчиво присвистнул и тут же выкинул из головы. Мне в школу пора.

— Молодой господин, — остановил меня старушечий голос. — Спасибо вам. Большое, человеческое. Если бы не вы…

— Скажу честно, я не хотел вмешиваться, — жестом остановил я поток излияний. — Благодарите своего мужа, если на то пошло. Это он меня привел.

Глаза женщины несколько раз удивленно мигнули.

— Господин, что вы такое говорите?

— Не понял, — нахмурился я и повернул голову к стоящему неподалеку мужчину в пальто. — Эй! Это разве не твоя жена? А на кой хрен ты орал тогда?

— С кем вы говорите, молодой господин? — еще более удивленно спросила женщина. — Тут никого нет. А мой муж уже семь лет как отправился к лугам Асфодель, за реку Стикс.

Я удивленно моргнул и на всякий случай переспросил.

— То есть он умер?

— Да, господин.

А это тогда что? Галлюцинация? Миленько так.

Словно осознав, какими я задаюсь вопросами, мужчина в зимнем плаще благодарно опустил голову. Около моего уха пронесся ледяной ветерок, и я услышал шепот. «Спасибо». После чего фигура просто исчезла, словно растворившись в тумане.

— Знаете что, молодой господин, — произнесла женщина, все это время задумчиво изучающая мое лицо. — Кажется, я знаю как вас отблагодарить.

— Да? — рассеяно произнес я. — И как же?

— Идемте в шатер. Я покажу.

— Угу. Почему бы и нет.

Мои мысли занимал загадочный мужчина. Я что, сейчас серьезно видел душу умершего?

«Я хочу открыть Вам свою тайну. Я вижу умерших людей…» — процитировал я известный фильм.

Забавно. Вот родители бы порадовались…

Мои родители — как и впрочем вся моя семейка, поколение за поколением — были потомственными ведунами. Шаманами. Знахарями. Поэтому с самого детства, меня пичкали всякой хренью вроде ритуалов призыва, контроля, вселения и прочей подобной дичью.

Вот только я оказался бесталанным. По крайней мере, именно так они мне сказали, прежде чем выставить меня из квартиры на улицу. Мне тогда было четырнадцать, кстати.

И вот теперь, судя по всему, я наконец добился успеха. И стоило это всего малость. Подохнуть в одном мире и попасть в другой. Да, родители были бы счастливы.

Я сплюнул на землю. Я ненавидел свою семью.

Даже Гордиан лучше. Он хотя бы не пытается от меня избавиться, а честно тянет лямку семейного позора. Черт, я бы даже уважал его за это, не будь он таким козлом.

Зато мама у меня теперь настоящее золото. Заботливая, милая, добрая. Пожалуй из-за нее я и старался изображать из себя пай мальчика, хоть и получалось у меня так себе. Но я старался. А ради нее можно и в школу еще раз сходить.