Охота за Прынцами с привкусом соли - [7]

Прощайте все, прощай… кто-там… Внизу, что-то призывно блеснуло. А это, что такое? Интересно…

Подожди-ка, а жертва именно отсюда выпала. Я посмотрела наверх, там, где находились мои руки, были ещё и следы от чего-то. Приглядевшись получше я поняла, что это следы от ногтей. Всё-таки девушки убили. Если бы она хотела умереть, то не боролась, так… Тогда, кто её столкнул? И что блестит в траве? Зуб, даю, что это вещица девушки, а может и убийцы…

— Таисия, — услышала я, сквозь свои рассуждения.

— М-м-м? — я всё ещё была в астрале, поэтому внятного ответа от меня не дождёшься.

Заслышав звук моего голоса Олег, как гончая примчался на мой зов. И уже через минуту его тёмная макушка маячила передо мной.

— Ты, что творишь? — от его вскрика, я чуть перила не выпустила из своих «объятий».

— Думаю, дурак, не мешай! — в тон ему ответила я. И продолжила строить внутри себя цепочку рассуждений. Мне надо узнать круг знакомых, жертвы, желательно в ближайшее время…

— Я дурак? Да, ты висишь на периллах! Дай руку быстро! — взбесился мой напарник.

— Я кому, сказала, не мешай! — зыркнула я на парня. А что? Если мне не дадут додумать, то не о, каком спасении и речи быть не может!

На чём я остановилась? Украшение! А украшение ли это? Может быть это ключи? Стоп! Какие ключи? В этом мире, давно уже нет ключей…

У-у-у-у, всё-таки мне придётся отсюда вылезать. Вот, не дадут мне поразмышлять о главном…

— Вытаскивай, — позвала я Олега, который от волнения чуть не посидел.

Олег, наклонился ко мне и с лёгкостью вытащил меня на балкон. От пережитого напряжение мои руки дрожали, но я этого не замечала, так, как мои мозги были заняты другим.

— Ты, что делала на балконе?

— Размышляла.

— Вися в семидесяти метрах над землёй! — взбесился Олег.

— Успокойся, я жива, и кое-что поняла…

— Серьёзно, что ты там делала?

— Услышала шорох в холле, вот и запаниковала.

— Это я там был…

— Я думала ты в другой комнате.

— Ну-ну…

— Выхухоль! Придурок! Я же могла умереть!

— Наконец, ты поняла всю опасность…

— Больной! — ещё чуть-чуть и я переду на личности…

— Ты, там что-то поняла?

— Не перепрыгивай!

— Прости… — кинул на меня Олег взгляд брошенного щенка.

— Прощаю, но до первого случая и…

— Что ты поняла? — вот же… выхухоль!

— Пошли на улицу, тут нам делать нечего.

— Как скажешь… — какие мы послушные, а надолго ли это?

* * *

Мы вышли на улицу. И я, как заядлая огородница набросилась на клумбу. Где же блестяшка, моя… Перекапав всю клумбу, я обнаружила нужное. И с криком «моя прелесть!» схватила блестяшку. А, блестяшкой оказался круглый кулончик с надписью «Милой Лане от Г…».

— Как звали мужа жертвы?

— Михаил.

— А на букву «Г» у неё знакомых, нет?

— У кого у неё?

— У жертвы, а ее, кстати, Ланой звали?

— Да.

— Так знакомых у неё на букву «Г» есть? — нетерпеливо повторила я.

— Не знаю.

— Следак называется… — пробурчала я себе под нос. Вот, что за люди? Даже круг знакомых не удосужились проверить. А, между прочим, любое дело складывается из мелочей. Эх… — Сейчас мы куда пойдём?

— В машине посидим и проследим за домом.

— Зачем? — лично мне кажется это глупым, хотя если предположить, что убийца знал о дневнике, то он должен за ним вернуться…

— За…

— Не объясняй, поняла уже, — перебила я Олега и быстрым шагом направилась к машине. Там я уселась поудобнее, достала из-за пазухи блокнот. Мой жест не остался не замеченным, Олег прилип ко мне, как банный лист до одного места.

— Что это у тебя?

— Да, так мелочи… — не хочу не с кем делиться своей находкой. Да, я жадная, но зато какая…

— Мелочи? — посмотрел на меня исподлобья мой напарник.

— Ага.

— Ну, ладно, — с этими словами Олег отвернулся от меня к окну. А я со спокойным сердцем вздохнула и открыла заветную книжицу. Почерк в книжки был неровным и непонятным. Да, уж… вот, что с людьми делает техногенный мир. Хотя, это ещё не самый страшный почерк, который я водила. Бывает, мне такие протоколы приходилось разбирать, что этот почерк, просто образец каллиграфии… Сосредоточившись я через какой-то время смогла разобрать первую страницу, а там… Сплошные «розовые сопли»…

«Этот дневник я посвящаю своему любимому!

Пару часов назад я вышла замуж. И теперь у меня есть МУЖ! Я его так ЛЮБЛЮ! Он такой хороший и милый! Мне кажется, что наша любовь сохраниться с нами на всю жизнь. Хотя бывает, когда я смотрю на мужа, то перед глазами у меня встаёт лицо Грега… Я знаю, что это нехорошо о нём думать в день нашей свадьбы, но я ничего с собой не могу поделать. Я уничтожила всё, что напоминало мне о нём, кроме… его последнего подарка, который до сих пор покоится на моей шеи. Почему я не могу его выбросить? Не знаю…

Ой, мой муж идёт…»

Сплошные восклицательные знаки. И среди них есть нужное мне имя «Грег». И что это за фрукт? Ладно, продолжим чтение…

Дальше шло нудное описание семейной жизни. И я уже думала, ничего не увижу интересного в этом блокноте интересного. Но неожиданно на последней странице стали проскакивать нужные мне записи. В этих местах почерк девушки стал более неразборчивым, она постоянно сбивалась и начинала заново. Это говорило, о её неуравновешенном состоянии. Кто же её напугал? На мой вопрос я сразу увидела ответ. Это Грег. Из этих последних записей я поняла, что Грега считали погибшим, и жертва, чтобы забыть его, вышла замуж. Но тут её бывший возлюбленный появляется перед ней и начинает просить её вернуться к нему. Сначала просто умолять, а затем переходить на угрозы. И последняя строчка обрывается на том, что к ней, кто-то пришел, и она отправилась, открывать дверь. Получается, Грег убил её? Если это так, то… Мою мысль не дал продолжить Олег, он стал заметно нервничать.