Обрывки - [4]

...Вот и дома. Наконец. Душ. (Повсюду душ, а не только на конец). Да здравствует мыло душистое, и полотенце пушистое, и паста "Блендамед", и бритвы "Жилетт"..... Прислонился к стенке, закрыл глаза под теплым дождем. Минута. Другая. Третья....... Хорошо...... Душ шептал мне на ухо: "Нир-вана, нир-вана, нир-вана". Было хорошо, как в детстве. Далеком и невозвратном. Время до первой женщины.

..........Лишь бы не кончилась вода, а то не нирвана получиться, а самая что ни на есть реальность Азербайджана, от нирваны далекая.

......а мне тоскливо за границей. Чего я там не видел? Нет, там, слов нет, все на рационализме построено, в инструкции изложено, да тряпочками отшлифовано. Короче, такой водевиль, что аж мерси. Но нет у них того родного свинарника, который делает нас, "совков", такими, какие мы есть. Мы злее, может быть, мы в чем-то хуже, мы неорганизованны и безынициативны, отстаем по все фронтам, без технологий, все руками да горбом норовим, мы отягощены комплексом превосходства, проистекающим из комплекса неполноценности, мы не хотим ничему учиться, нам кажется, что мы выучили все на свете, мы ленивые самодовольные скоты, мы не политкорректны, мы грубы, но им далеко, им ой как далеко до нашего умения выкручиваться, жить в ритме "пятилеток, перестроек и ускорений", чтить не закон, а совесть, да и ее не полностью, а частями, причем только теми, что наиболее пригодны на данный момент, не построить им Беломорканала, не быть им в космосе первыми, хрен им, а не атомоход "Ленин", таких не берут в космонавты.... Впрочем, таких и в ГУЛАГ не загоняют.... Повезло им.... Нет, дело ясное, если прижмет, так загранпаспорт в зубы, и приятные сновидения на азербайджанские народные мелодии..... Сары Гялин, например... Ой ли? Не ври себе, не ври, гонишь ведь, сука, сопьешься там с тоски, в наркоманы пойдешь, опустишься, заскрежещешь зубами, завертишься волчком, и вроде б все в порядке, и улицы чистые, и улыбаются тебе все вокруг, и вода горячая круглые сутки, и сервис, и зарплата, и бляди всех рас, и плиз, и пур буар, да перекинуться словом не с кем, не поймут ведь, нет, не изложения не поймут, а содержания, бесполезно с ними "Иронию судьбы" обсуждать, не понять им "Весны на Заречной улице", не станут они тебе "Шумел камыш", подпевать, не послушаешь ты там Высоцкого с другом, да не обсудишь словесный оборот, выть по ночам на луну станешь, и вроде б луна сама по себе везде одинакова, так, полумесяцем или блином, но не тут то было, у нас и её лучше видно, хоть и вонь вокруг к луносозерцанию (вот оно, новое в великом и могучем!) не располагающая, да зато обстановка что надо, наша, и все привычно, хоть и свинарник напоминает, и вода на вкус у нас другая, хоть и грязнее, и очистные сооружения как почки бомжа, и девчонки у нас красивее, хоть и красятся безбожно, и на Олимпиадах у нас нет-нет, да и получается, и добрее мы, и умнее, и лучше, и сильнее, и немцев разбили, и Нефтяные Камни у нас, и полезных ископаемых до хера, да вот беда, земля обильна, а порядка нет, а когда порядок наводить начинают, так от обилия самая малость остаётся, да и та для тех, кто за порядком следит, ненавижу, достали, обрыдло, суки, пидеры, ворье, зае..и, загадили, уеду к чертовой матери, нет, нет, я останусь и повешусь с тоски, или все-таки уеду и повешусь там, зажав в зубах их вид на жительство, или подожгу Тауэр факелом, свернутым из подшивки газеты "Красная Звезда" за 1982 год. Вот он, вот он, дым Отечества, нюхай гарь, вдыхай её полной грудью, прочувствуй запах тлена, меда и дерьма напополам с ароматом духов первой любви и запахом материнских рук, пусть этот запах проникнет во все поры прокуренных легких, отравит кровь, и никогда, слышишь, никогда ты не сможешь жить по-другому. Да не уходи, нанюхавшись, а наложи кучу, да так, чтоб и другие нюхали, приобщились, так сказать, обидно в одиночку страдать, да наизнанку выворачиваться! Вместе оно ведь веселее. Специфический запах, особое поведение, осатанелый индивидуализм, но как ни парадоксально, индивидуализм спекулянта, замешанный на стадном инстинкте. Загадка. "Я" помноженное на "мы". Вот и получается "они нас" в результате. Нельзя, нельзя нас (азербайджанцев, татар, русских, украинцев, грузин, узбеков, и прочая прочая, прочая, всех тех, кто когда-то назывался "советским народом" и строил рай на земле, не достроил, пропил и проворовался, устал, и разбежался, испугавшись того, во что сам же превратил стройплощадку. Великий Эксперимент закончился, и все мыши, белые, черные, раскосые, задрав хвосты, разбежались строить отдельные мышеловки, на осколках мечты о рае на земле, в небесах и на море) в Европу выпускать, испортим мы их, заразим тягой к созерцательству, совратим сказками о Емелькиных печках, самобранках, Алдаре Косе, целках - лягушках, Кечал Мамеде и коврах - самолетах, растлим грезами о светлом будующем и полным нежеланием бросать окурки в урны и спускать воду в туалете. Научим Евросоюз, как каналы грандиозные рыть, да реки перебрасывать, позабыв о канализационной системе в девятиэтажном доме. Погуляет чарык (лапоть, опорок, постол) по Скандинавиям да Австралиям, дрожи, Андорра, трепещи, Монако, забейся в угол, Бенилюкс, мы отправились за билетами, мы уже в аэропорту, мы уже здесь, мы стучимся в двери. Мы придем, мы обязательно явимся, как хрен с горы, ночью, нелегалами, беженцами, под предлогом воссоединения семей, с рабочей или студенческой визой, проберемся к вам в трюмах пароходов и трейлерах грузовиков, мы появимся как чума, как мор, как оспа, мы будем щупать ваших блондинок, и жениться на девушках из собственных деревень, мы подложим под вас своих женщин, и станем осуждающе качать головой и толковать о чести, с осуждением и презрением глядя на парочку, прилюдно целующуюся на ваших Пляс Пигалях да Площадях Согласия, мы будем смеяться за вашими спинами над вашими ценностями, и плевать в ваши дароносицы, мы заложим своих вашим, наши потом заложат вас еще кому-нибудь другому, мы загадим ваши улицы, мы отравим вас ядом пустопорожних мечтаний, научим вас пускать мыльные пузыри, и верить в картинки, что рисует наше воспаленное либидо на его зыбкой пленке, мы создадим свою суррогат литературу, она вырастет, как плесень на вашем трупе, мы весь день будем сидеть в своих чайханах, трактирах да кофейнях, построенных в Амстердаме или Абердине, мы будем писать, и рисовать свои китчевые поделки поверх глянцевых обложек ваших порножурналов и каталогов мод и авто, и когда под словами "любовь" проступит голая женская задница или знак "Мерседеса" мы начнем восторгаться результатом слияния наших культур или их отсутствия, мы сломаем статуи Аполлона и свернем скулы Праксителю, нам очень нужен щебень для дорожных покрытий, мы научим вас верить ублюдкам и изгонять праведников, нам до колик нравиться мультик "Симпсоны", ведь вы там такие юродивые и такие убогие. Прям как мы. И мы смеемся, мы захлебываемся, наш смех плох и тяжел, как сознание наркомана, мы ржем сквозь слезы, ведь мы не умеем улыбаться, мы надеемся на кого-то, ведь нельзя жить без надежды, мы всегда чего-то ждем, мы и вас научим, ведь нельзя жить по-другому, мы по-другому просто не умеем, мы без этого окончательно разложимся, сойдем с ума, сгнием, и затопим все Европы с двумя Америками. Выкопайте труп Пеньковского и расстреляйте его заново, при мне, я хочу это видеть. Пусть Паульс мотает срок до конца, стреляйте по корейским "Боингам", сбейте Руста над Красной Площадью, не дайте ему уйти, если он успеет выпрыгнуть, то схватите, и заприте в Мавзолее. Выпустите его оттуда через 70 лет, пусть над его головой все это время произносят речи и оглашают решения, награждают друг друга медальками, принимают парады, толкают речи, махают пухлыми ручками и бьют по почкам. А потом загляните ему в глаза, поглядите, что получиться, гляньте в его расширенные зрачки. Вам станет страшно, вы уйдете и не вернетесь, прокляв свою цивилизацию и попытки приобщить его к ней. Бузовны и Бреттон - Вуд. Книга Мертвых и Интернет. "Спокойной ночи, малыши" и телепузики. Сравнение явно не в пользу последних, Винни - Пух мне ближе и понятней, чем Тигра, в нашем варианте его не было, он нам не нужен, у нас не место скачущим полосатым оппортунистам, мы их не любим, они не наши. Перестань.... Прекрати этот горячечный бред. Почему бред и зачем мне прекращать? Это мой способ общения с окружающей действительностью. Моя эко - ниша. Мой образ жизни. Скрипеть зубами, ухмыляться, пошлить вслух и материться под нос. Как я все это ненавижу! Как я всех вас ненавижу! Я просто плачу взаимностью, по счетам, вы не сделали мне ничего плохого. Что ты ненавидишь? Кого? За что? И за что ты платишь или расплачиваешься? Что ты любишь? Чего ты хочешь? И зачем тебе это надо? Не устал? Остынь. Приди в себя. Пей минеральную воду из пластиковых бутылок, ходи на работу, вступи в "Ени Азербайджан", не пи..и, или, хотя бы пи..и поменьше, женись на хорошей девушке, приставай к ее двоюродым сестрам, сделай из нее мегеру, отрави ей жизнь своей вечно недовольной мордой и придирками, ори на нее по поводу остывшего чая, слов тещи, выражения лица и приготовленного ужина, забывай о дне её рождения и годовщине вашей свадьбы, воняй носками, порти воздух в ее присутствии, ходи в гости, заведи себе любовницу, трахай ее вечерами в будние дни, воскресенья уделяй семье, или тому во что ты ее превратишь, научи своего сына задирать одноклассницам юбки, клей с ним модельки самолетов и не ходи на родительские собрания, доживи до пенсии, которая тебе все равно не светит, и которой хватит пару пачек сигарет, и тихо сдохни одним солнечным утром, ранней весной, сдохни так, чтобы все плакали на твоих похоронах, бормоча про себя: "Он меня даже мертвый достал, я из-за этого гандона чуть простату не застудил на кладбище". Пади ниц, поплачь, раскайся, прочти "Фатиху". Помяни себя, душу загубленную, тело уставшее, время потерянное, любовь минувшую, друзей уехавших, идеалы попранные, сперму пролитую, мечты неосуществленные, все непонятое и непрочитанное.......