Обнаженные розы - [116]

Ну, в смысле, у меня иногда просто нет выбора, и он об этом прекрасно знает.

Ну, не пойду я к нему? И что? Буду бесконечно мучатся от навеянных чужими воспоминаниями кошмаров?

А если меня даже не настигнут воспоминания Романтика или другого убийцы, то, как я уже говорила я буду видеть другое.

Другие кошмары. Пусть это будут не серийные убийства, уверяю вас, наблюдать за тем, как даже обычные, вроде нормальные люди, теряя контроль над собой в той или иной ситуации совершают непоправимые поступки... не на много легче, чем лицезреть дело рук ожесточенного убийцы, с маниакальными, извращенными идеями.

Если тут вообще допустимы какие-то сравнения.

И потом, если уж на, то пошло, я ведь тоже в каком-то смысле использую Стаса.

Мои ведения прекращаются, как только преступления, с которыми они связаны раскрыты и виновные наказаны.

-Рассказывай.-сказала я и вздохнув, ободряюще ему улыбнулась.

Он пару секунд смотрел на меня, изучающе и с легким беспокойством.

Затем отвел досадливый взгляд.

-Ты понимаешь, что не обязана...

-Стас.-попросила я и чуть приподнявшись в постели, наклонившись вперёд, коснулась его большой руки.

Он обратил взор на меня. Я смотрела в его серебристые глаза.

Я видела безмолвный, терзающий его груз внутренних упреков.

-Перестань вести себя так, будто я... будто я совершаю тебе лично какое-то невообразимо огромное и значительное одолжение.

Я дернула плечами и с утешительной улыбкой, покачала головой.

-Это совсем не так.-я старалась донести до него эту истину.

Чтобы он наконец понял и осознал, что он не должен тяготиться каким бы то ни было чувством вины на мой счёт.

Мне нужна его помощь, а не сожаление и грустный, просящий прощения взгляд.

Мне нужен Станислав Корнилов, майор особой оперативно-следственной группы уголовного розыска города Москвы.

А не страдающий навязчивыми мыслями о своей вине, растерянный человек со скорбным взглядом.

-Хорошо.-Стас прокашлялся и протянул мне какую-то фотографию.-Взгляни пожалуйста.

Я бросила на него взгляд, осторожно взяла из его рук снимок.

Он был порядочно измят. Изображение было покрыто желто-белыми, изломанными линиями от грубых сгибов. Эти линии напомнили мне вены человека.

Я положила фотографию себе на колени. Бережно разгладила.

С со снимка на меня смотрели трое.

Двое мужчин и один мальчик.

Мужчина слева, полноватый с усами-щеткой и не много отсутствующим, но недовольным, хмурым взглядом.

Его обнимал стоящий рядом молодцеватого телосложения улыбающийся блондин.

Улыбка у него была открытая, яркая, сверкающая.

Самоуверенный, наглый, нахальный и коварный. Но обладает достаточно высоким интеллектом.

Перед мужчиной с усами стоял парнишка с темно русыми волосами, и странным заостренным лицом.

У него была бледноватая кожа и недобрый, даже угрожающий взгляд.

-Это он.-сказала я, глядя на снимок.-Романтик.

-Демид Хазин.-вздохнул Стас.

Демид, повторила я про себя.

Даже беря во внимание его взгляд и очевидную агрессию, трудно представить, что будет делать этот мальчик, когда вырастет.

-Его мать...

-Она была ещё жива, может быть она и сделала этот снимок.

-Ты узнал, когда он родился?-спросила я, не отрывая сосредоточенного взгляда от лица будущего Романтика.

-Здесь ему почти семь.

Семь, подумала, всматриваясь в лицо мальчишки.

Как в таком, ещё совсем маленьком мальчике уже могла зародиться такая всесокрушающая злобная агрессия.

Что же с ним стало...

Я вдруг ощутила жалость к нему. Я знаю, что люди пораженные психопатией с ней рождаются, но эта патология в десятки раз усугубляется, как раз из-за не благополучных социально-бытовых условий.

Я читала об этом. Кое, что знаю.

От фотографии исходили ощутимые для меня эманации связанных с ней воспоминаний.

Я держала ее руками, я смотрела на лица людей, запечатленных на ней. Я позволила витавшим над ней воспоминаниям поглотить меня.

...За окном уже почти час, как непрестанно лил дождь. Каплями он монотонно гремел по окнам и жестяным подоконникам.

Угрюмые и зловещие, серо-синие тучи довлели над улицами столицы.

Дымчато-туманная плотная пелена дождя размывала и растворяла очертания города.

В комнате горел яркий свет, в дальних углах просторного зала густели тени полумрака.

Мальчик в зеленом, вязаном свитере увлеченно рисует что-то фломастерами.

Я стояла у него за спиной. За стенкой тихо играла музыка.

Я услышала голоса. Ребенок тоже их услышал, беспокойно оглянулся, заерзал на табуретке.

-Я просил тебя прекратить!-мужской, возмущенный голос.-Неужели ты не понимаешь, что позоришь меня, Маша?!

-Ой, да ты себя в зеркало видел, ч*о усатое?!-презрительный женский голос.

Женщина, кажется пьяна и очень сильно.

-Господи...-причитал мужчина.-Тебя наверняка видели соседи...

-Нашел кого бояться.-засмеялась дурным голосом Хазина.

-Посмотри на себя!-голос её мужа дрогнул.-Ты похожа на...

Он не договорил.

Я прислушалась.

-На кого же я похожа, Кеша?-зло прошипела Мария.-Договаривай. Давай... Что ты хотел сказать?

Демид слез со своей табуретки, оставив рисунок, приблизился к двери. С трудом повернул металлическую ручку и вышел из комнаты.

Я ринулась следом. Вместе мы прошли коридор со светлыми обоями.

-Договаривай!-яростно прошипела Мария.-Давай! Или ты настолько боишься сказать, то, что думаешь, что даже в лицо пьяной женщине не способен это произнести?!