Новичок на Севере - [2]

— Тоже муха, — отвечает Вовка.

— А это? А вот это?

Она спрашивает про кузнечиков, бронзовок, майских жуков.

— Это всё мухи, мухи, — снисходительно, как маленькой, объясняет ей Вовка.

Сколько раз я читала ему стихи из этой книжки, а картинки в ней он может рассматривать без конца. Он же засыпает с этой книжкой, он держит ее в ручках, когда спит. И я никогда не думала о том, что он понимает из нее.

У нас разве увидишь насекомых кроме мух, да еще, конечно, комаров. Но уж комара-то ни с кем не спутаешь…

Сын цепко запоминает всё увиденное. Он друг всем петухам и кошкам в нашем поселке. Выходим на остановке, он бежит им навстречу, размахивая ручками — и обижается, если они удирают от него.

Однажды показываю ему на проезжающую мимо бетономешалку. И он теперь всюду узнает бетономешалки. Радуется им, как петухам и кошкам. Однажды сообщает мне:

— Петушок говорит ку-ка-ре-ку, а бетономешалка не умеет говорить ку-ка-ре-ку. Бетономешалка говорит ж-ж-ж-ж-ж.

А телевизор говорит пи-и-ип! Пи-и-ип! Это когда кончаются утренние мультики и начинается технический перерыв.

— Мама, мама, что телевизор говорит? — спрашивает Вовка.

— Он говорит: Пи-и-ип! Выключи меня! Пи-и-ип! Выключи меня! Устал я, отдыхать хочу!

Я выключаю телевизор, сын тащит из кроватки одеяльце и накрывает телевизор сверху:

— Хороший. Спи!

Приходит лето, и я решаю, наконец, показать сыну море. Казалось бы, на море живем, а попробуй, выберись к нему. Тем более, когда ты не одна. Сначала — доехать из поселка в город, потом — пройти по улице вверх, к телевышке, а дальше — спускайся вниз… И я чувствую, что на этот спуск у нас уже не хватит сил, и решаю показать сыну море просто с высоты.

У спуска перед нами открываются дворы каких-то мастерских — там все машины можно пересчитать. Они кажутся маленькими отсюда. Сын радуется:

— Вон бетономешалка!

— Туда, туда смотри! — показываю пальцем вперед, но он не понимает, куда смотреть.

Мне и самой сразу не понять, где уж там море сливается с небом. Где-то далеко в воздухе висят маленькие лодочки.

— Вон, видишь, плывёт кораблик, — говорю я сыну.

А он уже засыпает на ногах. Ему время — спать. Он обнимает мои коленки и говорит, как телевизор:

— Пи-и-ип! Пи-и-ип! Выключи меня!

Учится он у всего подряд. И у телевизора, конечно.

Поднимаю его на руки — он тут же и отключается. Спящего тащу его на остановку.

Зато вечером он вдохновенно рассказывает папе:

— Море красивое, в нем много-много машин! И есть даже бетономешалка!

Вериги Светланы Николаевны

Вовка начинает ходить в детский сад. В первые дни его надо забирать пораньше. Он выбегает навстречу мне — он же скучал, а уж я как соскучилась! Мы с ним вдвоем проходим по территории садика вприпрыжку — домой, домой! Нас переполняет радость, оба мы смеемся, хотя спроси у меня, чему — я не смогу объяснить.

— Постойте! — окликает вдруг нас воспитательница.

Я поджидаю, пока она подойдет. Высокая, с химической завивкой, несмотря на холод — в мини-юбке, и глаза с помощью косметики сделаны большими, как у коалы. Или как у панды. У кого больше?

— Стойте, — говорит, подбегая, воспитательница. — Ребенку нужны чешки для занятий физкультурой.

Цепким глазом она охватывает, оценивает меня с ног до головы — что стоят сапоги, что стоит выражение лица, что можно себе позволить по отношению ко мне и к моему ребенку, что — нельзя.

— Хорошо, купим чешки, — говорю.

— И еще, — не отпускает нас воспитательница, — учите мальчика мыть руки. Намыливать не только ладошки, но и…

Я пожимаю плечами.

— И еще — ваши данные. Я хотела уточнить… — перебивает она сама себя. — Я видела ваши документы. Вы же сама не в нашей школе учились?

— Я приехала, — говорю, — из Ставропольского края. — Я там училась в школе. Если вам это интересно.

— Меня зовут Светлана Николаевна, — говорит воспитательница. — Я буду младшую группу вести. И мне интересно… Вы, значит, новичок у нас на Севере?

И я теряюсь:

— Не так чтобы новичок. У меня ребёнок здесь родился… и уже вырос — вот такой, — киваю я на Вовку, в нетерпении подпрыгивающего на месте.

— Здесь вырос? — уточняет зачем-то Светлана Николаевна.

— Ну, да…

Она говорит:

— Ребёнок у вас — на Севере… Как можно было приехать сюда. Зачем?

— Я вышла замуж. Муж там служил, в наших краях. Его отпустили в увольнение. Мы познакомились…

— Я никогда не выйду замуж за кого-нибудь из наших, — говорит Светлана Николаевна. — Я не понимаю, как можно было выйти замуж и приехать к нам? Замуж надо выходить, чтобы уехать отсюда!

— Куда уехать, за границу? — спрашиваю я.

— Да, лучше всего, конечно, за границу, — говорит Светлана Николаевна. — Но если за границу не получится, то все равно, в какой-нибудь город.

И она очень просто добавляет:

— Вы же знаете, у нас здесь проклятая земля.

— Как — проклятая? — не понимаю я.

— Или святая. Мы ходим по костям…

— А, лагеря, — говорю. — Сталинские времена, культ личности, враги народа…

— Они же не были врагами, — укоризненно говорит Светлана Николаевна. — Такие же люди, как мы. Мы ходим сейчас по их костям. Весь город на костях. Они строили город. А знаете, как строили в те времена…

— Ну да, — говорю. — Я была в музее. Да про это сейчас везде можно прочитать.