Новатерра - [14]

       Ну, вот, опять чёрные мысли!

      Где же беглец Док?! Снова встретил какого-нибудь прапорщика и разразился очередным анекдотом из жизни? Язык, ей-богу, как репей! Впрочем, у самого - не лучше, такой же 'задиристый'...

      Комбат через силу поднялся, выключил надоевший телевизор, на экране которого вот уже четверть часа изгалялся нестареющий Петросян, и в этот миг раздался лёгкий, будто от плеча кувалдой, стук.

      - Ра-ашите, та-ащ майор?

      - Войдите! - буркнул он.

      В дверном проёме появился шкаф. Одушевлённый шкаф, при ироничной, понимающей улыбке. Земляк, контрактник Вовка Головатый. Хотя скорее - Геркулесов. Зигфрид. Святогор-оглы... Парняга, усѓмехаясь, пробасил неистребимым горбачёвским говорком:

      - Та-ащ майор, ра-ашите обратиться?

      Твердохлеб, мужчина вполне среднего роста, поглядел на него очень-очень снизу вверх.

      - Ну, обратись - куда ж от тебя денешься?

      - До вас там Док... ну, этот, капитан Шаталин пришли. Запускать?

      - На Марс. Вован, личная к тебе просьба: впредь стучи одним только мизинцем, массив дуба на твой кулачок не рассчитан.

      - Так я ж чё? - смутился великан. - Я ж ничё!

      - Раз 'ничё', так отваливай! - беспардонно отодвинул его в сторону начальник медицинской службы.

      И крохотного кабинета стало ещё меньше...

      Этот гражданский 'пиджак', студент прохладной жизни, из семьи сельских учителей, куда больше походил на сержанта ОМОНа, нежели на врача: сто с лишним кило веса, руки-крюки, бычья шея, квадратная челюсть, нос картошкой, жёсткие сизые волосы 'бобриком', извечная трёхдневная небритость, вислые рыжие усы. Комбат никогда не видел - даже не представлял себе! - друга в белом докторском халате, только в камуфляже. 'Медбратан' - именно так поначалу обзывали его воины-десантники и коллеги из гарнизонного госпиталя. Потому что прозвище 'Док' не даётся так просто, его надо заработать, а в войсках - ещё и заслужить... И Док заслужил! Разом с орденом Мужества. Первым из них... С отличием окончив Курѓский медицинский институт, осел наркологом в одноименной области, не зная горя и забот. Впрочем, и счастья тоже, если считать за таковое получение жилья. А прикупить его - с каких, интересно, полушек? Но Док не горевал, за сомнительное место не держался и не сшибал копейки с алкоголиков. Ему собраться - только подпоясаться. Собрался, подпоясался, поехал в Нилгород, где, передали доброхоты, в гвардейском парашютно-десантном полку образовалась никому особенно не нужная вакансия батальонного врача с перспективой выдвижения на должность начальника медицинской службы и предоставления хоть плохонькой, но всё-таки своей, не тёщиной, квартиры. Короче говоря, направился за счастьем. И за будущим. И за... И затянуло! Завертело. Засосало. Закидало. Забросало. Задолбало...

      - Ну, здравствуйте, бесплатный доктор! - комбат хлопнул его по мужицкой 'ладошке'.

      - Здравствуйте, безнадежный больной! - цитатой из того же анекдота ответил Док.

      Но ответил как-то вяло, без обычного эмоционального подъёма в преддверии злоупотребления...

      - Проходи, рассаживайся! Стульев, я надеюсь, хватит...

      - Надежда, мой компас земной... - вздохнул Шаталин и со скрипом расположился на облезлом табурете. - Слыхал такую народную песню, а, Старый?

      - Слыхал, - нависая над ним, упёрся кулаками в стол комбат. - Слыхал, что депрессия передаётся воздушно-капельным путём. Потому - отставить грусть-тоску! Гоголем смотреть! Расскажу тебе на эту тему за доподлинный случай. Как сейчас на памяти, в империалистическую ещё, на Таймырском фронте борьбы за урожай хмеля, имел место служить в нашем налей-гвардейском самогонном артиллерийском дивиѓзионе секунд-поручик Сгоняйков-Магазин. И вот как-то раз при отражении атаѓки вражеских моржей на арсенал спиртных напитков...

      - У тебя, кстати, в арсенале ничего нет? - прервал его повествование Шаталин. - Ну, чтобы принять по единой до того, как в магазин сгоняем...

      - Вот оно даже как, да? - насупился комбат.

      Настроение, едва успев подняться до мало-мальски приемлемой высоты, с чавканьем шлёпнулось на провонявший мастикой паркет. Он хмыкнул, извлёк из служебного сейфа сто лет назад початую бутылку 'кедровой' и вылил остатки в замусоленный стакан. Док протянул было лапу, но Твердохлеб остранился, прихватив и спиртное.

      - Не торопи судьбу, Николаевич! Сначала расскажи, что у тебя случилось.

      - Да ничего такого...

      - Угу... В зеркало, вон, поглядись! Ты и так-то, между нами говоря, не секс-символ ВДВ, а сегодня - вообще пиз... ну, на себя не похож: серый, как крыса, мешки под глазами, взгляд остекленевший... Что произошло?! Отвечать!

      - Неудачная операция по пересадке грыжи. Пациент скончался, не успев при этом заплатить по счёту, - попытался отшутиться эскулап, но получилось не особо убедительно. - Знаешь, Старый, вроде бы всё нормально, однако муторные предчувствия какие-то... Как, помнишь, в позапрошлом под Урус-Мартаном?

      - Ещё бы, - стиснув зубы, процедил комбат.

      Еще бы, мать его, не помнить! Противотранспортный фугас, одиннадцать 'двухсотых', сам он еле тёплый. И предыдущий вечер, полный мерзостных предощущений, которыми, как уже говорилось выше, он сдуру взял да пренебрег... Тьфу-тьфу-тьфу! Вот и сегодня как-то...