Ночной охотник - [45]

— А теперь подробно и обстоятельно рассказывайте мне, чем же я вам так не угодил? — спросил Миронов.

— Дело не в вас, — начал Владимир, — дело в убийце. Он приходил ко мне.

— А ты уверен? — окончательно перейдя на «ты», гаркнул МВД.

— Да. Точно. На нем была такая же маска…

— Это не показатель! — перебил его Виктор Демьянович. — Сейчас как раз пойдет волна последователей.

— Это был он, — с нажимом и какой-то робкой остервенелостью произнес редактор. — Я садился в машину, он приставил мне к горлу нож и потребовал, чтобы я опубликовал в газете клеветническую статью, в которой будете опозорены конкретно вы. А если я этого не сделаю…

— То что?

— …то хоронить меня будут по частям.

Повисла томительная и тяжелая пауза, после чего Миронов тихо пробормотал себе под нос:

— Так, значит, это все-таки месть… Были еще какие-то детали, которые мне надо знать?

— Он говорил через какой-то прибор, который может изменять голос. Больше ничего…

— Шрамы, татуировки, манера говорить, одежда? — не отставал Виктор Демьянович.

— Этого я ничего не успел заметить. Только маску и прибор.

Еще немного подумав, МВД встал с дивана и направился к выходу. У входной двери он остановился и обернулся, но его никто не провожал.

— Эй, — крикнул он в комнату, — писаки! А дверь закрыть не хотите?

Из гостиной показался редактор. Он был сломлен. Руки безвольно свисали вдоль тела, а спина ссутулилась под тяжестью навалившихся обстоятельств.

— Есть что выпить? — коротко бросил Миронов.

— Коньяк, — тихо отозвался Владимир.

— Неси.

Через пару минут Виктор Демьянович уже шагал по ночному городу в гордом одиночестве и попивал из горла дорогой французский коньяк. Перед тем как закрыть за ночным гостем дверь, Владимир окликнул его и коротко произнес: «Простите нас!» Миронов на это ничего не ответил, а просто развернулся и, миновав дверь подъезда, шагнул в ночь.

Думать об убийце МВД больше не мог. Поток сознания был похож на карусель, которая вертится с безумной скоростью, и видно только размытые огни.

Виктору Демьяновичу захотелось почувствовать себя нужным. Он мог бы пойти домой к коту, но кот — это не совсем то, что ему сейчас было необходимо. Миронов, шагая по какой-то малознакомой улице, вдруг вспомнил мальчика Степу, а точнее, его детский, немножко скептический, но чистый взгляд, когда он, Виктор Миронов, назвал себя другом Степана. «И что же? Сказал, а выходит, что обманул. Нет, это нельзя оставлять просто так, — подумал МВД. — Вот кому я нужен! Вот кто не будет заглядывать ко мне в карман, кто не будет презирать меня за то, к чему не имею никакого отношения! Ну и мама у него ничего из себя бабенка!» — подсказало пьяное сознание и направило его прямиком к дому мальчика.

Заявляться подвыпившим и с пустыми руками было неприлично, и если с первым ничего не сделаешь, то со вторым еще можно что-то придумать. К полуночи Миронов отыскал круглосуточный магазин, где купил диск, содержащий в себе, как сказал продавец, «зачетный шутер, в который можно рубиться по сетке». С этим гостинцем он отправился к конечной точке своего маршрута. Где-то на подступах к глубокой ночи он стоял на лестничной площадке у двери квартиры Степана и звонил в звонок. Дверь открыла мама мальчика.

— Доброй… ночи, — произнес Миронов с интонацией провинившегося школьника.

— Доброй, — удивленно откликнулась женщина.

— А я вот пришел проведать вашего сына.

— Сейчас без десяти час. — Недоумению мамы Степана не было конца.

Вдруг из комнаты донесся мальчишеский голос:

— Мама, кто там пришел? — и в коридоре показался сам Степа.

— Сына, иди спать, — шикнула мама, но мальчик уже заметил своего друга, и сон совсем пропал.

— Привет, — протяжно произнес Степа.

— Витя… Можешь называть меня Витей. Или дядей Витей.

— Ну а ты тогда можешь меня дядей Степой, — сказал мальчик и улыбнулся. — Мам, а Вите можно зайти?

Мама строго посмотрела на сына.

— Ну, пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста… — клянчил мальчуган.

В эту минуту из другой комнаты показался мужчина в шортах и майке. Миронов его увидел и все сразу понял.

— Добрый вечер! — по-хозяйски произнес мужчина. — Вы что-то хотели?

— Добрый! Я следователь. Хотел проверить, в порядке ли Степа. Но раз все хорошо, то я, пожалуй, пойду, — как-то наиграно произнес Виктор Демьянович, сам себе удивившись. — Да, забыл, вот держи! — сказал он и протянул Степе диск с игрой. — Доброй ночи, боец!

Выйдя на улицу, Миронов глубоко вдохнул холодного осеннего воздуха и в полной мере ощутил кайф от абсолютной свободы существования, как будто в кино попал, вот-вот пойдут титры на фоне того, как главный герой уходит по дороге куда-то вдаль.

Виктор Демьянович достал старую нескончаемую пачку сигарет, которая, как оказалось, болталась в кармане уже не один месяц, и драматично закурил. Пока сигарета тлела, он еще побродил по округе, а потом вдруг осознал, что пора уже где-то сделать остановку. И теперь он точно знал, откуда его не выгонят. В ночном ларьке, несмотря на запрет продажи алкоголя, он купил бутылку коньяка, предъявив ксиву, а через полчаса сидел в квартире Арсения и разливал горячительный напиток в две рюмки, вопреки здравому смыслу и запретам врачей. Первое боевое ранение надо было обмыть. Говорили много, долго, интересно. Миронов рассказывал о былых победах и забавных провалах, о том, какую пургу вдалбливают в голову с экранов телевизоров, о том, как хорошо иногда просто посидеть и поболтать, о том, кто как начинал, и еще о многом. Он чувствовал себя нужным, и Арсений был вне себя от радости, что пример для подражания, его почти кумир сидит рядом, травит байки и хмелеет с каждым новым глотком лекарства от душевных ран.