Ночной кошмар Купидона - [3]

Смешно.

– Это кто хозяин? Ты, что ли?

– Я муж хозяйки, всё это мое… – И он красноречиво обводит руками всё вокруг.

– Да чтоб ты знал, муж хозяйки, ресторан – это имущество, нажитое Варварой до свадьбы, так что твоего тут – грязь, которую ты притащил с улицы на ботинках. Веди себя хорошо, мальчик, и помни, твой максимум в браке с Варей – домохозяин. Так что ты фартучек себе посексуальней прикупи… Ну и бельишко, чтобы ей интересно было держать такую бесполезную детину дома. А будешь умничать, я твоей жене проиграю запись вот этого замечательного разговора. Хочешь? Или очочко уже жим-жим?

– К-какую запись? – Кристоф нервно оглядывается вокруг. – Камеры ж только в зале!

– Вон видишь мишку? – Я указываю на сидящего на полочке возле стола маленького мишку. Совершенно бесполезная, но симпатичная игрушка, которую мне подарили сотрудники. – В одном из его глаз микрокамера. Это лично моя!

– Ах ты тварь! – И этот сказочный идиот поднимает на меня руку, будто собирается ударить.

Как смеет? Я не из тех женщин, кого можно бить.

Не жалея новой туфельки, я от всей души пинаю его под колено и выскакиваю из кабинета.

А теперь бежать. Бежать загадывать желание, а то упущу драгоценное время.

* * *

Успеваю сесть за праздничный стол, уже когда на подвешенном к потолку экране вовсю ораторствует президент.

Неожиданно для себя начинаю ужасно нервничать.

Кладу перед собой клочок бумажки, зажигалку, держу ручку на изготовке и мысленно проговариваю качества будущего мужа. Красивый, богатый, умный… Так, стоп, не надо мне красивого. Еще попадется какое-нибудь недомачо, точнее чмо типа товарища Кристофа. К чертям собачьим красоту. Пусть обаятельный будет! И с чувством юмора. Жаль, что всё это я точно не успею написать.

И тут раздается бой курантов.

Я как сумасшедшая начинаю строчить на бумаге. Действую на автомате, не думаю: пишу, жгу под общие ахи и подбадривание друзей, кидаю пепел в шампанское и одним глотком из бокала… ух! Даже вкуса не почувствовала, а ведь это фирменный брют, вроде как вкуснотища для эстетов. Я больше по винам спец.

Наконец выдыхаю, принимаю поздравления друзей и Вари, и только тут до меня доходит, что я написала совершенно не то, что хотела: «Обрести любовь с настоящим мужчиной».

Обрести любовь с настоящим мужчиной!

Я с чувством стучу себя ладонью по лбу. Вот же сказочная дурында! Настоящий мужчина – это что за описание такое? Это же совершенно непонятно что! Может быть, это будет какой-то перекачанный нищеброд, или худющий академик с лысиной, или того хуже, хотя куда уж хуже.

Как я могла всё так испортить?

Любовь! Да кому она нужна в наше время? Вон Варька – что ни брак, то по любви. Уже третий по счету, а толку? Для хорошего брака любовь совершенно не обязательна.

В первый и последний раз я влюблялась в шестнадцать лет. Не знаю, кому как, мне на всю жизнь хватило. Больше таких глупостей не совершаю, а будущих партнеров выбираю совершенно по другому принципу и стараюсь как можно лучше узнать до того, как позволю к себе прикоснуться.

Холодный расчет в отношениях гораздо предпочтительнее какой-то там любви. На будущего мужа лучше смотреть трезвыми глазами, чтобы разглядеть все изъяны, всю подноготную его вызнать, решить, а надо ли оно вообще.

Вот если бы Варька удосужилась получше узнать своего немца или позволила мне его проверить, может, тогда…

Легок на помине.

Недомуж моей единственной подруги вваливается в ВИП-зал, и его встречает Варя. Вскочила как ошпаренная и бежит, руки расставила, обниматься хочет.

Эх, подруга, знала бы ты, кого обнимаешь, к кому губы для поцелуя тянешь! По-хорошему надо бы ей открыть глаза на недомужа.

Думаю, я не первая, кого он попытался соблазнить. Но… муж с женой могут и помириться, а вот главного администратора в этом случае точно заменят. Я и так работу с трудом нашла. Только Варя и взяла, без рекомендаций не разгуляешься, а какие могут быть рекомендации у администратора, который залепил директору ресторана тортом в лицо. Заслуженно, надо заметить, но кого это волнует? Мир – жестокое, безжалостное место.

– Милый, ну что ж ты полночь пропустил, я уже хотела тебя идти искать! – сюсюкает с мужем Варвара.

– Да официантка дебилка, мне на штанину салат уронила, вот ходил оттирать, подзадержался, прости.

– Какая официантка? – тут же переходит на ультразвук Варя. – Уволю!

– Да я что, их всех по именам помню, что ли… Не парься, пошли праздновать.

И они садятся за стол как раз напротив меня.

Сидеть здесь и любоваться на их ми-мишные ахи-вздохи после того, что случилось, мне, мягко говоря, тошно. Незаметно для себя выпиваю новый бокал шампанского, поднесенный заботливым соседом. Эх, так бы и треснула Варькиному козлу промеж глаз тяжелой бутылкой. Мечты, мечты, жаль, уголовный кодекс против.

Я незаметно встаю, обхожу стол и выскакиваю в основной зал, пока меня никто не остановил.

Там народ гудит под шумную новогоднюю мелодию. Большинство гостей повставали с места и ринулись на танцплощадку зажигать под заводные ритмы. Из окон видны фейерверки, которыми взрывается город.

Смотрю на всю эту кутерьму и чувствую: второй бокал шампанского на пустой желудок был явно лишним. Голова немного кружится, веселье в душе увеличивается в геометрической прогрессии.