Никак. Нигде. Никогда - [5]

Хотя его отражает лужа

на блестящем ночном асфальте.

Но нет там жемчужин глубже,

лишь сиянье Любви константа.

Это не стихи, не мысли.

Просто суть, струна моих вен.

Ряды бесконечных чисел,

и одно — главное во Вселенной.

* * *

Ты, возможно, будешь следить со стороны и поражаться, тщетно стараясь уловить нить и понять, кто же я такой-такая-такое… Затягивайся мной скорей, пока еще возможно — товар быстро сметут с прилавков, он единичного выпуска.

Я выгляжу почти так же, как и ты, когда шел куда-то на протяжении всего февраля, всей жизни… Почти как любой из вас — но не так. Я будто — ваше зеркало. Но отражаете вы… Какая острая, неслыханная боль… Попробуй уже начать искать меня в списках умерших за последние пятнадцать минут или века, сожранных, погребенных заживо, сгоревших, как псевдошлюха д’Арк на хрупком костре. Каждый поведает свою историю, возьмет горстку праха, поцелует ее и осыпет следующему на голову Такие вот ритуалы, вызывающие слезы от боли за тех, кто заслужил только добро, но почему-то — только после смерти.

Давай не по традиции ставить множество точек, врываться без спроса, оставлять на полпути, делать безумные шаги… И имели ли вы право на жизнь? Ведь из всех вас вырастают славные убийцы словами и делами, лжецы, подлецы, шарлатаны и просто никто. Может, именно сейчас стоит задуматься об этом?

2009

* * *

Хочешь попробовать на вкус одиночество,

выпить сухую слезу, без остатка?

Почувствовать хрупкие нити пророчества,

вспомнить все раны, все смерти, останки?

Желаешь стать таким же, подобием?

Неведомым нечто в степени Х?

Испытать бесконечность боли, копией,

сыграть мою роль на «браво» и «бис»?

Ощутить безысходность вселенских масштабов,

понять, каково жить не существуя,

в системе вариантов гиперпарабол,

от одного до другого астрального поцелуя…

Мечтаешь быть мной, пожить в моей коже,

кажется это таким совершенным,

на все что ты знаешь, столь непохожим,

пришедшим из Бездны иных Вселенных?

Узнать цвет моей крови не понаслышке,

стук сердца услышать в своей груди?

Лучше забудь, оставайся пустышкой,

живи свой жизнью, в своем легком пути.

Или наполнись своими мыслями,

своей страстью, любовью, ядом,

неважно чем, фантазируй неистовей

о состоянии вечного полураспада.

О том, как рождаться кем-то другим,

тем, кто знает смысл бесполезности.

Оставшись на этой планете Чужим,

в поиске неизбежной эквивалентности

* * *

Бег в никуда в общем стаде делает из вас тупое ведомое животное.

Созерцание и познание своего духа в отрешенном одиночестве делает из вас пробужденного Бога…

Все вокруг тьма

Все вокруг тьма. И законы создания тут не действуют. Эта вселенная не может исчезнуть, она построена на исчезновении. Тьма всегда есть и будет с нами — ее детьми. Люди, живущие здесь… Стоп, здесь никого нет, а мы — лишь духи, временно сюда пришедшие по своей воле. По своей и уйдем.

Существа, являющиеся аборигенами этого мира, не общаются для радости и любви. Энергия истинной любви им не знакома, они общаются лишь ради разрушения или личного эго.

Они едва различимы, поскольку темнее тьмы, ведь тьма является абсолютом только в примитивном мире здешних людей. Для нас же она свет. Их глаза и поступки отражают все страхи и сомнения тех, кто в них заглядывает.

Но тут также правят законы великой тьмы и энтропии. Существа здесь безразличны друг другу, даже если они соприкасаются. Они не общаются. Они поглощают, руководствуясь тварными инстинктами, как я уже говорила выше. Они лишь вечно и холодно смотрят друг на друга, не стараясь и не стремясь понять и принять даже себя самих. Единственные искренние существа здесь — это животные.

И мы тут не вечны, мы медленно растворяемся во тьме, становясь единым целым с ней.

Примитивное создание сразу выдвинуло бы теорию о том, что с ним произойдет то же самое после смерти. Но нет, тьма принимает не всех, лишь свою часть, плоть от плоти.

2013

* * *

Я — твой скомканный лист акварельной бумаги.

Я — твои вырезанные гланды.

Я — та девочка из детского садика, в которую ты был влюблен.

Я — твой забытый блог.

Я — твоя двоенная контрольная работа по математике.

Я — те друзья из далекого детства, которые куда-то пропали.

Я — твои потерянные первые деньги.

Я — твои выброшенные аудиокассеты с надоевшей музыкой.

Я — твои недочитанные стихи.

Я — кровь, лившаяся из порезов на руках от невзаимности.

Я — боль, скручивавшая тебя пополам от ломки.

Я — ужасное утро, после разрыва с очередной любовью.

Я — твоя никогда неосуществленная мечта.

Я — твоя свернутая шея после дикого запоя и тремор рук.

Я — бессонница, настигающая и распинающая тебя на твоей одинокой койке.

Я — твоя ненаписанная книга, недопетая песня.

Я — твое одиночество, сводящее тебя с ума звенящей тишиной.

Я — твое потерянное на никчемность в ничто время.

Я — все печальное, что было в твоей жизни.

Потому что… ну, потому что я…

* * *

Гиацинт, цветок, рожденный из крови…

Как красота, рожденная из смерти…

Я не одна, но нас здесь только двое,

странным рисунком на чьем-то мольберте.

Ты мой паук, я не двигаюсь резко,

черными крыльями стараюсь не биться,

цепляюсь за лезвие на грани гротеска,

чтобы бабочкой в паутине тебе присниться…

Пропасть ждет, чтобы я ошиблась,