Невеликий комбинатор - [75]

— Хенде хох!

Лысинский дернулся в предсмертной судороге, собираясь честно окочуриться от страха… И проснулся.

Он лежал в луже собственного холодного пота, на личном кожаном диване и с наслаждением смотрел на свой любимый розовый натяжной потолок. Облегчение плеснулось в груди сладенькой зыбью взболтанного бананового ликера. Постепенно страх рассеивался, уползая в глубину подсознания. Роман Романович шумно выдохнул, окончательно понимая, что идиотские видения не имеют никакой реальной основы. Смена старого кошмара, длящегося десятилетиями, на свеженький даже как-то порадовала…

— Я, я! Фольксваген! — произнес у него над ухом по-уголовному хриплый голос из сна.

Лысинский в очередной раз вспомнил о вторжении в его жизнь матерых убийц и поспешно зажмурился, собираясь снова упасть в спасительный обморок. Около минуты в гостиной царила тишина. Потом выяснилось, что план олигарха провалился. Лежа с закрытыми глазами на диване, упасть оказалось невозможно. Пришлось смириться и через силу заняться выживанием. Роман Романович заставил себя приподнять веки и вникнуть в ситуацию. Ситуация казалась бредом шизофреника. Он опять испугался. На этот раз — наяву.

Возле столика стояла бандерша. Пистолета у нее не было. Зато была кисточка, с которой капала красная жидкость, подозрительно похожая на кровь. Атаманша рисовала. Причем не на бумаге, а прямо на человеке. Перед ней стоял на редкость реалистично разукрашенный туберкулезник. Вокруг белоснежных костей сплетались багровые мышцы, пронизанные синими нитями кровеносных сосудов. Между кривых, как сабли, ребер отчетливо просматривалось почти черное сердце с изгибами аорты. «Дьявола малюют! — легко догадался Роман Романович. — Они еще и сатанисты!»

— Гитлер капут! — воинственно кашлянул разрисованный уголовник.

В руках он держал наполовину опорожненную бутыль немецкого шнапса из коллекции олигарха.

— Натюрлих! — бесшабашно кивнула бандерша.

Зеки лихо выпили из хрустальных стопок и неоригинально закусили сосисками.

«…И нацисты!.. Бежать надо!» — твердо решил Роман Романович.

Ему нестерпимо захотелось очутиться подальше от криминальных нацистских сатанистов. С улицы донесся ритмичный стук лопаты. «Третий. Могилу мне роет!» — затосковал олигарх. При таком раскладе идти на прорыв было бессмысленно. Лысинский просчитал варианты и решил хитрить. Он сел и интеллигентно кашлянул, привлекая к себе внимание. Уголовники тут же обернулись.

— Партизанен?! — радостно хохотнул мускулистый скелет.

— Нихт шиссен! — улыбнулась бандерша. — Не стрелят!

Роман Романович виртуозно сделал вид, что не имеет ни малейшего представления о жутких планах зловещей троицы. Он торопливо соскочил с дивана, фальшиво, но усердно демонстрируя ответную улыбку. Блефовал олигарх отчаянно.

— Я в т-туалет, — пролепетал он и мелкими прыжками помчался в свою спальню.

При этом он усиленно выворачивал голову назад, не выпуская зеков из виду. Подставлять спину убийцам было страшно, даже несмотря на напускное хладнокровие настоящего игрока со смертью.

Дверь за скачущим, как парализованный кенгуру, Лысинским захлопнулась с мягким щелчком. Он без сил повалился на кровать и застонал от облегчения. Хитрость удалась. Теперь у него появился небольшой выигрыш во времени. Хотя перспективы по-прежнему оставались безрадостными. Стон Романа Романовича пополнился подвывающими нотами. Его мысли пошли по извилистой пессимистической тропинке. В основном они посвящались роковой роли старомодной пыжиковой шапки в судьбе человека. Годы, прожитые рядом с ней, казались потраченными впустую. Лишенными маленьких радостей и приключений. Зато наполненными страхом ожидания чего-то ужасного. А теперь и вовсе грянули неприятности. Впереди злорадно забрезжила полная пустота. А возможно, и смерть…

Лысинский вскочил с кровати и заметался по комнате, не забывая периодически издавать стоны недобитого страдальца. Жалеть себя было мучительно сладко, как расшатывать больной зуб. Неожиданно внимание олигарха привлекло ярко-желтое пятно на стеллаже с сувенирами, привезенными из-за границы. Что-то в очертаниях пятна встревожило Романа Романовича. Он подошел ближе, боясь спугнуть нежданную удачу, и протянул руку. На полке лежала американская бейсбольная кепка. Она игриво изгибала козырек и дружелюбно сияла никелированной застежкой. Как бы предлагала: «Возьми меня!»

Не в силах устоять, шапочный король дотронулся до идеально гладкой шелковистой ткани. Бейсболка чуть шевельнулась, явно намекая на готовность к примерке. Он нежно просунул ладонь под застежку. Немного влажные подрагивающие пальцы коснулись тонкой бархатистой подкладки. Роман Романович снял кепку с полки. Приятная упругость новенького головного убора побуждала к немедленным действиям… Казалось, стоит только надеть американское чудо, и ее козырек надежно укроет от всех невзгод и проблем, а нейлоновое нутро подарит незабываемые ощущения. Теряя над собой контроль, Лысинский нащупал застежку и властно потянул ее на себя. На какое-то мгновение вспомнилась старая пыжиковая шапка. У нее, разумеется, не было, да и не могло быть таких удобных и красивых замков. Прошлый век. Ретро…