Наперегонки со смертью - [117]

Все вышло как нельзя лучше. Во-первых, меня никто не заметил, а во-вторых, я не поломал ног, когда совершал прыжок. Забор я перелез тоже удачно – всего лишь порвал брюки, зацепившись за гвоздь. Но на эту тему я особо не беспокоился – впереди меня ждали холодные грязевые ванны, по сравнению с которыми прореха на штанах выглядела микроскопически малым недоразумением…

Да, болото вывернуло меня наизнанку и высушило. И в который раз я с благодарностью вспоминал свое детство – когда наша компашка сорванцов играла среди такой же топи.

Детдом стоял на отшибе, ближе к горам, чем к городу, возле небольшой речушки, через два-три километра впадающей в море. И мы, пацаны мал мала меньше, переправившись на другой ее берег, чтобы нам никто не мешал, в летний период часами пропадали в болотистом редколесье: жгли костры, курили, строили шалаши, жарили ворованную из сетей аборигенов рыбу, мечтали и, разделившись на своих и чужих, играли в партизан.

Гораздо позже я с ужасом вспоминал нашу детскую беспечность и бесшабашность – болото за рекой славилось своим коварством и непроходимостью и погубило массу человеческих жизней. И тем не менее никто из детдомовской босоты не угодил в бездонную ямину и никого не проглотила топь, хотя мы носились по болоту как угорелые.

Наверное, нас охранял добрый ангел всех обиженных судьбой.

Мне не хочется рассказывать о своей болотной одиссеи. Кому интересны все эти "бултых!", "шлеп-шлеп", "буль-буль" и набившая оскомину ненормированная лексика, без которой ни один русский мужик не может забить даже гвоздь? Если коротко, то я выбрался на сухое и твердое место почти без сил, грязный как свинья и злой как тысяча чертей. Даже то обстоятельство, что мне в очередной раз удалось сохранить свою драгоценную жизнь, не добавило в мою бурлящую от раздражения кровь каких-либо успокоителей-пластификаторов.

Но злился я не на болото. Я готов был сожрать без соли не кого-нибудь, а себя. Это же нужно быть таким ослом, чтобы не заметить и не понять очевидного! У меня на глазах разворачивалась драма (притом с моим участием), а я был настолько туп, что не смог разобраться со сценарием. А все потому, что лишь прилежно играл свою роль, и не дал себе труда прочитать роли других, чтобы выстроить интригу не умозрительно, в эмпиреях, а на макете – как народный герой Чапаев объяснял своим подчиненным диспозицию с помощью картошки. Стоило расположить моих героев не в линию, а в трехмерном пространстве – и все точки над "i" были бы расставлены. Но кто мог предполагать?..

К свиньям собачьим! Хватит мудрить, пора брать быка за рога! Иначе тебя, Чернов, возьмут на цугундер. И на этот раз бесповоротно. Последний акт драмы подходит к отнюдь не закономерному, сценарному, финалу и благодарные зрители уже ждут, когда опустится занавес.

Я взял курс на городскую свалку. До нее было не более трех километров, если брать по прямой, и она располагалась на обширном плато, отгороженном от болота земляным валом. Где-то там начиналась асфальтированная дорога, которая вела в город.

Уже вечерело и я сильно продрог – солнце, днем кое-как согревавшее по-осеннему стылый воздух, прочно уселось на остроконечные верхушки елей и быстро уменьшалось в размерах словно проколотый воздушный шарик. Потому костры, горевшие среди мусорных куч, показались мне очагами родного племени, куда я возвращался после неудачной охоты на саблезубого тигра, едва не стоившей мне жизни.

Жизнь на мусорной свалке не прекращалась ни днем, ни вечером, ни ночью. Машины подъезжали регулярно, и едва они становились под разгрузку, как тут же к ним сползались темные фигурки мустаров – мусорных старателей. С крючьями, пиками, небольшими острогами они деловито перелопачивали свежие поступления, вылавливая оттуда только им нужные "сокровища".

Я подбежал к первому попавшемуся костру и сунул иззябшие руки едва не в пламя.

Стоявшая неподалеку компашка, скучковавшаяся вокруг поставленной на попа железной бочки, на мое внезапное появление отреагировала весьма слабо. Три худо одетых потрепанных мужичка лишь на время прекратили жевать, но спустя миг они снова принялись трапезничать, запивая подозрительную на вид снедь – что-то похожее на жареное мясо – скверным плодоягодным вином.

Обогревшись, я обратился к невозмутимой троице, которая продолжала свое "пиршество" среди мусорных куч:

– Мужики, выручайте!

– Жрать хочешь? Присоединяйся, – охотно откликнулся один из них, с бельмом на левом глазу.

– Спасибо, нет. Мне бы… какую-нибудь одежонку… – Эта толковая мысль пришла внезапно, и я обрадовался, что наконец могу нормально соображать – дрянь, которую вколол мне эскулап, видимо, вышла вместе с потом пока я преодолевал болотистую низменность. – Сухую и желательно почище. В обмен на мою.

– Это сложнее… – Они переглянулись, будто молча посовещались. – Никак, тебя угораздило забраться в болото?

– Так случилось…

– Бывает… – Мужик с бельмом утвердительно кивнул, будто резюмировал немой разговор с приятелями, и продолжил: – Подойди к Мандолине, может быть получишь помощь.

– А где искать Мандолину?

– Иди вон туда… – Он ткнул грязным пальцем на восток. – При въезде на свалку увидишь будку от хлебовозки. Там и найдешь. Скажешь, что прислал Циклоп.