— Вы к кому? — спросил вслух.
— К вам, дорогой Сергей Борисович.
— Я тебя не знаю, — вяло заметил Сергей, пропуская мужика в квартиру и закрывая за ним дверь.
— Зато я тебя знаю, — расплылся гость в обезоруживающей улыбке.
— Тогда, может быть, мы сравняемся, и ты хотя бы представишься?
Алтаев жестом велел следовать за ним, и, не оглядываясь на мужика, потопал на кухню. Лощеный дядька не отставал. Сережа ткнул пальцем в табуретку, сыпанул во вторую чашку заварки, плесканул кипятку и поставил чашку перед гостем.
— Сахара нет, — предупредил он.
— А это и не нужно, — улыбнулся мужик.
— Так кто ты такой? — повторил свой вопрос Сергей.
— Генеральный директор одной веселой организации.
— Государственной?
— Скорее частной, — снова улыбнулся дядька и представился. — Дьявол.
— Как? — опешил Сергей. — Это что фамилия?
— Может фамилия, может имя, может должность. Я никогда об этом не задумывался. Слушай, старик, — потупился вдруг лощеный дядька. — Я вот о чем поговорить хотел. Я, знаешь ли, там внизу зашиваюсь. Дел невпроворот. Да и фантазия за тысячи лет поиссякла. А у тебя так славно получается. Такой полет, такое творчество, такой размах! У меня к тебе деловое предложение. Я тебе все, что по договору причитается, и даже сверх того. И душа при тебе. А ты будешь моим заместителем. Ну, как, ты согласен? Погоди, не торопись с ответом, подумай прежде.
И Дьявол с надеждой посмотрел Сергею в глаза.
2003–2004 год.
