На кровати сидел худой изможденный человек и что-то бормотал, покачиваясь.
— Что он говорит?
— Ничего особенного. Всего лишь одно слово — мозгоед.
— Что такое — мозгоед?
— Плод его воображения. Не берите в голову.
— Он до сих пор уверен, что работает психиатром?
— Весьма необычный случай. Постоянно рассказывает о своих пациентах. И надо сказать, с большим знанием вопроса. Мы иногда даже спорим — как коллеги. Прочитал намедни собственную историю болезни и дал дельный совет. Пожалуй, я даже им воспользуюсь. Как ни как, «специалист».
— Но это же бред!
— Конечно, голубушка, бред. Вы только не волнуйтесь. В вашем-то положении…
Вытирая слезы, женщина вышла из больницы. По ноги, словно осенний лист, ветер швырнул газету: «финал…реалити-шоу…главный приз достался…». Носком сапога она расправила газету. На фотографии красивая блондинка обнимала мрачноватого молодого человека: «Мы победили!».
У входа ждала роскошная машина. Женщина тяжело и осторожно села, поддерживая большой живот.
— Насмотрелась на ненаглядного? — ее спутник отложил журнал и включил зажигание.
— Доктор говорит, что ему лучше.
— Доктора всегда так говорили. Поехали домой, Леночка. Что-то ты бледная сегодня.
— Голова болит.
— Просто ты очень устала.
Женщина отвернулась и закрыла глаза, стараясь не прислушиваться к странным — болезненным — звукам в голове.
Чавк! Чавк! Чавк!
Хочешь, я тебя съем?
