Мой шикарный босс - [45]

«Господи, что за муть!» – хотелось воскликнуть мне. Подобные радиостанции существуют во множестве, но ни одна из них не живет в моем приемнике. Однако Шувалов слушал все это с интересом, поэтому я помалкивала, стараясь не замечать в эфире слов, значения которых не понимала.

– Вам не дует? – неожиданно нарушил он молчание.

– Нет-нет, нормально, – заверила я его, хотя мне, в общем-то, дуло.

В машине работал мощный кондиционер, а Шувалов был в теплом свитере. Том самом, синем, который мне так понравился еще в офисе. Он удивительно шел к его голубым глазам. Но все-таки дело было не в том, что Шувалов был красив. Это бы я еще могла пережить. Мало ли в жизни красивых мужиков. Но он был так непонятен мне. За тридцать четыре года моей жизни я таких людей вообще не встречала.

– Уверены? Почему вы тогда сжимаетесь в комок?

– Мне как-то не по себе, – призналась я. – Куда мы едем? Ко мне?

– Я не уверен, что в таком состоянии вас можно показывать Нике. Она решит, что это я вас напоил и довел до истерики, – усмехнулся он.

– Я не в истерике! – возмутилась я.

– Возможно. Но выглядите неважно.

– Сделайте кондиционер теплее, – буркнула я и отвернулась к окну.

– Ну, аллилуйя, вы решились попросить что-то, что вам нужно. Намечается прогресс, – широко улыбнулся Шувалов и ехидно посмотрел на меня.

– Рада, что вам так весело. Обращайтесь, когда будет грустно, – наши клоуны всегда готовы поскользнуться на кожуре. Для вашего удовольствия!

– Я обязательно воспользуюсь вашим предложением, – почему-то серьезно кивнул он.

– Только не говорите, что вам бывает грустно! – фыркнула я.

Шувалов как-то странно покосился в мою сторону и резко затормозил.

– Приехали. Прошу. – Он обошел машину и довольно резко открыл мне дверь.

– Где это мы? – с недоумением я огляделась. Мы стояли в каком-то огороженном дворе около большого высокого дома. Ни забор, ни дом мне ни о чем не говорили. Разве что приглушенный гул подтверждал, что мы где-то недалеко от большой трассы.

– Я приглашаю вас к себе в гости.

– Это ваш дом? – испугалась я. Неужели же худшие прогнозы Алены сбываются? Да еще таким нелепым образом – в субботнюю ночь, после бутылки водки?

– Ну, не весь, конечно, – хмыкнул Шувалов и открыл дверь подъезда. Я стояла в нерешительности. – Ну, вы идете?

– Я?

– А что, тут еще кто-то есть?

Я вошла в красивый, чистый подъезд.

– Что вы молчите? Что-то не так? – забеспокоился Станислав Сергеевич, глядя на меня.

Я впала в некоторый ступор.

– Просто странное какое-то место, – шепотом пояснила я. – Тут что, из Министерства культуры квартиры получали?

– Почему? – захихикал Шувалов.

Я выразительно показала глазами на стены.

– Стены чистые, у вас не рисуют. Может, не умеют? Но ведь и не пишут. Писать-то у нас всех учат!

– А, вы об этом! У нас тут видеонаблюдение, так что рисовать не так приятно. Потом заставят штраф платить.

– Чисто, как в холле Большого театра. Никогда не думала, что такие подъезды существуют в нашем измерении. Только в параллельном мире!

– Ага. Я почему-то так и думал, что вы что-то такое скажете. Интересно все-таки у вас работает голова.

– Что вас не устраивает! – возмутилась я. Но Шувалов примирительно поднял руки:

– Все устраивает. Не все я могу понять, но в целом это очень интересный случай. Ну, вот и мой дом. Проходите, проходите. – Он открыл массивную металлическую дверь и провел меня в просторную, ярко освещенную прихожую. Мне моментально стало стыдно и неудобно. У него в прихожей не было ни завешанных куртками всех сезонов крючков, ни разбросанных ботинок. Ни даже пыли и песка, которые остаются после уличной обуви. Идеально чистый светлый пол, вешалка, на которой висел какой-то одинокий плащик, зеркало (невероятно!) без ляпов от пальцев и грязи – идеально чистое. Такое зеркало у нас бывает только в Чистый четверг, когда мы с Никой драим квартиру. Ежегодный праздник. Один раз в год.

– Как у вас красиво!

– Вы считаете? – с сомнением посмотрел на меня Шувалов. – Вам нравится?

– Очень. Прямо как на параде. Не хватает только черной «Волги» и маршала. Они бы тут поместились!

– Вам бы все шутить. Проходите. Чай, кофе? Может, что-то покрепче? Хотя нет, я вам не налью. Кажется, на сегодня вам хватит.

Шувалов бормотал себе под нос, словно бы вопрос моего алкоголизма был ему давно знаком. Я же прошла на его кухню и огляделась. Странная, по правде сказать, была эта кухня. То есть нет, с виду все было нормально. Естественное продолжение идеальной прихожей – идеальная кухня. От нее можно было прийти в полный восторг… если ты, к примеру, медик. Да, если ты – хирург. Тогда, конечно, ты бы сразу почувствовал себя как дома. Белая кухонная мебель была идеально ровной, отполированной до блеска и даже не имела ручек – сейчас это модно, эдакий космический модернизм. Ничто на кухне не должно вызывать аппетит. Да, здесь можно было идеально худеть.

– У меня только черный чай. Ничего? Я помню, что у вас триста пятьдесят вариантов. Но я могу сделать его с сахаром, а могу без. И, кажется, у меня есть лимон, – забавно суетился Шувалов.

– С лимоном и сахаром – то, что надо, – ободрила я его. Почему-то мне вдруг показалось, что он сам довольно-таки сильно напуган. С чего бы это?