Мой приятель Молчун - [17]

Ну эта... Отцу Василию, понятно, я спасибо сказал, а покоя никакого не получил. Весь в смущении. Вотак.

Ну эта... Молчун, понятно, спрашивает меня: «Доволен?» И я, понятно, говорю ему, что да, мол, доволен. Я, значит, теперь отмалчиваюсь, а ему, вишь ты, интересно, чего там. Я вроде как он, а он вроде как я. Как я объясню-то ему все эти дела? Летим обратно. Ну, с самим Молчуном выходило яснее ясного. Прав поп: совестно его бросать. И надо бы, уже припекает... а совестно. Оставаться придется. На Бога я, фрэнд, понадеялся, что от смерти или какой другой беды избавит... Еще на родителей мысли мои зашли. Вот как их простить? Они ж меня продали. А если б я сгинул на хрен? Раз двадцать мог бы сгинуть. Запросто. На руднике это очень даже запросто. Пернуть не успеешь. С их стороны, значит, вышло прямое злодейство. И я старался, и с той стороны заглядывал, и с этой, а никакой типа зацепочки, чтоб их простить, никак найти не мог. Вотак. А потом меня чисто перещелкнуло: я ж не хочу их простить! Мне ж удобнее их за уродов держать. Сам я кто? Да никто, кусок дерьма. Школа, потом три года частного извоза, потом год рудника. Семнадцать лет мне, а ничего больше у меня нет, и не видно, когда моя жизнь на крутые дела и большие бабки повернется. Даже бабы порядочной и той у меня нет. Вообще никакого толку... А пока, значит, я папашу с мамашей не простил, есть кому в моих бедах виноватым быть. Значит, сам я имею полное право жить охламон охламоном. Простить всегда можно, только чаще всего очень не хочется, прикинь, фрэнд. Что теперь? Теперь только подумать осталось, вот если б я хотел их простить, как бы я их злодейство обошел? Да просто бы я обошел его. Это я, я знаю, как там говенно, на руднике, и что люди там в момент загибаются, и что никуда, кроме рудника, с моими статьями не попасть. А они, лохи, уши развесистые, простые оба как банка пива или дешевый чип в башке. Они знать ничего не знали. Думали, наверно, козлы: сынок-придурок отсидит тихо год, выйдет, остепенится... А ведь еще чуток, и мне бы загреметь по хорошей статье, по настоящей, потому что жизнь у нашей кодлы была крутая, а бабок на нуле, и мы уже итак типа кой-чьи карманы подчищали до чистого... Ладно. Может, и не знали они. Даже скорей всего не знали. После рудника искали они меня? Искали. Встретить хотели? Хотели. Да я сам им не дал... Вотак.

Ну эта... Повеселело мне. Сижу я, вишь ты, лыблюсь, наверно, Молчун потому что рожу мою разглядывает и тоже лыбится. А я тут решаю, может, кинуть им весточку, паразитам моим, а? Завязался, значит, узелочек в моей башке. Не сразу, правда. Но получилось. Прикинь. И сидит рядом со мной мужик двадцати шести лет, надо ему, чтоб я никуда не делся, чтоб я чисто не свалил... Ну, надо ему, так и ладно. Типа дровосеком пока заделаюсь. Все лучше, чем нищим побираться... И я его так это нормально по плечу хлопаю, ну и говорю: «Да ты не вибрируй, братан, никуда я...» Оба!

Ну эта... Падаем мы. Последний мандец наступает. Я и докукарекать не успел, а наша эта хрень в воду грянулась и, значит, на дно идет. Череп у меня трещит, потому что черепом я об что-то приложился как положено. Чуть мозги не расплескал. И вижу я, как Молчун матерится по-своему и все пытается, значит, что-то там задействовать, что форцать перестало, но ни хрена у него не выходит. Ну или выходит... как раз – хрен. По-английски, фрэнд, этот хрен будет «маздай». А вода уже вокруг зеленая с пузыречками... Хлюп! Сели мы. На самое дно. Черные разводы по сторонам, это, значит, ил поднялся, водоросли, рыбки, как в аквариуме... Молчун мне и говорит: «Я поднять машину не могу. Аварийная служба тоже почему-то не вызывается. Но нам нельзя, Ян, сидеть в бездействии. Ил нас засосет, и дальше будет очень трудно выбраться... Так что я открываю фонарь, и мы всплываем. Ты плавать умеешь?» – «Угу. Где мы, мать твою?» – «Озерко у меня рядом с усадьбой помнишь?» – «Ну». – «Мы в нем. Пять метров воды над нами. Максимум семь. Риск невелик, Ян». – «Твою мать!» – «По счету три...»

Ну эта... Полна пасть грязи у меня. Тригоссподабогараспроматьтак. Въезжаешь, Джонни? Молоток.

Ну эта... Сидим на берегу, обсыхаем. Он грит: «Невероятное совпадение... Одновременно отказала электроника и отключилась связь с диспетчерской. Они должны были удержать нас в воздухе или мягко посадить – по лучу. Не может быть, Ян, этого просто не может быть». – «Может». – «Не понимаю». – «Да все ты понимаешь. – Я уже разозлился, как со щенком он со мной типа, что ли? – И я давно, видишь, врубился». Молчит. Сказать ему нечего. Плакать на руднике разучился. Без водки не плачется ему. А если б я типа не задержался чуток? Ну, у попа. Чуток побольше не задержался бы для беседы, а? Прикинь. Эта б его долбаная электроника гробанулась бы, пока мы летели. А мы на такой высоте летели, что от нас бы тогда и перьев не собрать. Повезло нам, как раз в жизни везет. А второй раз уже так не везет. Ладно. Короче, спрашиваю у него: «Молчун, ты типа не хочешь на Терре пожить? С твоими бабками будешь там как слон в зоопарке – на всем готовом... И я рядом буду. Устроиться помогу, если что». Он вздыхает чисто баба над дырявой колготкой: «Разве можно по своей воле уйти из рая?» – «Да ты офонарел! Какой тебе тут рай!» – «Это ты так думаешь. А я свою землю очень люблю, Ян. Я ради нее восемь лет... И если... даже... она... они... я все равно отсюда...» – Ну, рожу сморщил, а слезы однохренственно не текут. Я ему: «Ты точно решил, мужик? По-моему, ты ошибку делаешь». – «Может быть, Ян. Но я от своего дома не отступлюсь. За пределами Вальса мне места нет. Вернее, я сам другого места для себя не хочу». – «Твердо?» – «Да. Я уже думал». Чо мне делать-то? Вроде и я все решил. Там, в воздухе. Но никто ж мне не сказал, что шкуру тут свою каждый день на кон ставить придется. Ну или типа. Я так не могу. Я живой человек. Эти игрушки мне во где! И вот здесь я не хочу, а говорю: «Сам подохнешь и меня угробишь. Я с тобой не останусь». Думал, он расстроится. Смотрю, нет! Какое там. Заулыбался, типа его от неудобства избавили. И грит: «Прости, что подверг тебя опасности, Ян. И спасибо за твой визит. Я несколько ожил... Сегодня ночью я приобрел для тебя место в лайнере. Ты отбываешь через десять часов, и я даже не знал, как тебе об этом получше сообщить. Думаю, антиграв службы доставки сташун’а по пути не откажет... На твое имя я приобрел домик в вашем городе Рио-де-Сан-Мартин. С таким расчетом, чтобы ты смог сдавать полдома. У вас, на Терре, тебя встретит банковский служащий. Он должен вручить тебе карточку... подлечить твои легкие там хватит. И еще немного сверх того... к сожалению, мои финансовые возможности далеко не беспредельны. Не знаю, чем еще искупить неприятности, которые тебе достались по моей вине...» – «Брезгуешь?» – «Да ты что! Я действительно не хочу потянуть за собой еще одного. С самого начала я проявил непростительное малодушие». – «Знаешь, ты вызови доставку прямо сейчас. А сколько надо, я на сташун’е вашем отторчу». Молчун закивал так понимающе. Чо он там подумал себе? Он подумал: вот Ян Данилевич от смерти лютой спасается. И ни хрена он не понял. Да я стоять чисто рядом с ним, таким святым из себя, просто не мог. Мне бы только его не видеть. Прикинь.