Многоэтажки-2 - [3]

 - О, Серый, бросай курить! - послышался сзади знакомый голосок.

 - Это ты, малой, чё не спится? - сказал я, выбежавшему на балкон парню, живущему по соседству, которому было лет двенадцать, и звали его Сашкой.

 - Я к Михе бегу, - сказал, улыбаясь, он, - в новую игрушку играть будем.

 - Лучше б на улицу пёрли... - сказал я задумчиво, затянувшись.

 - А ты бы курить бросал, - деловито заявил он.

 - Лана, один-один, иди, пока я тебя не скинул вниз, - усмехнулся я.

 - Ага-ага, поймай сначала, - засмеялся тот и промчался мимо меня, к лестнице вниз.

 Я снова повернулся к пейзажу, и стал докуривать сигарету.

 - Слушай, Серый, - опомнился Сашка, - а наверху кто-то есть, я слышал, что там кто-то скребётся...

 - Да брось ты, - усмехнулся я, - это ветер, полюбасу.

 - Да нет, это он, я уверен!

 - Ну ладно, убедил, - лениво согласился я.

 После моего рассказа, Саня тут же вжился в образ, и стал считать, что у нас на последнем этаже тоже живёт нечто. Хоть я и ****ел ему, что мол, всё это выдумка, и я придумал, его было не переубедить. Мало того, он ещё и всем друзьям рассказал эту историю, и теперь Серёга в глазах малолеток герой. Тоже ничего, для начала.

 Вот уже прошло семь лет, может даже больше. Я не хочу ничего знать о нём, а тем более с ним встречаться . Может он убежал ко всем чертям куда-нибудь в лес, рвать медведей и лисиц, а может его таки поймали секретные службы и для опытов пришили. Чёрт знает, всё было отлично, и я не парился.

 Докурив сигарету, я бросил её в пепельницу, и собирался уходить, как вдруг заметил в окошке мужчину, странно глядевшего на меня. Балкон находился в таком промежутке, что от него по бокам были выступы дома, и это уже были другие подъезды. Тот мужчина стоял на площадке и смотрел на меня как раз, под удобным углом. Всё, что привлекло меня в нём - это какая-то непропорционально большая голова, усы, пиджак, и довольно дорогая папироса.

 "Ну и хрен с тобой", - подумал я, и во второй раз собрался уходить, как вдруг увидел, что этот мужик показал на меня пальцем и сказал "ты". Нет, я его не слышал, но я это чётко прочёл по губам, и замер в недоумении. Мужик пугал меня ещё больше, и вдруг, мое чувство волнения оправдалось: сзади кто-то, вдруг, его херанул ножом, причём из-за солнечного отражения, я не видел кто это был. Поток крови хлыстнул на пол и на окно. Мужик же не упал, нет, он слегка скривился в ухмылке, снова показал на меня и повторил: "Ты".

 - Тваю мать, - выругался я, и тут же рванул к себе в квартиру, вызывать скорую, и полицменов.

 В голове бешено орал здравый рассудок "Чёрт, чёрт, чёрт... что же это за ***ня". Я уже начинал себя чувствовать героем какого-то дерьмового ужастика, вот опять какая-то паранормальность. Вот кто мне объяснит, какого хрена мужик не упал? Его же саданули ножом! А может это розыгрыш? Мои догадки прервал голос женщины.

 - Аллё, скорая? Ножевое ранение, срочно нужна помощь... - я продиктовал адрес, и тут же принялся звонить в полицию.

 Наконец, выполнив свой гражданский долг, а присел на кровать, и снова закурил, теперь уже в квартире. Но похрен... после такого можно и здесь. Так что за хуета это была? И мужик какой-то странный. Какого хрена ему вообще далось? Стоял глазел на меня, сукин сын, ещё и пальцем показывал. И что значит это "ты"? На что он намекал? День ото дня не лучше. В окно я увидел, как уже подъезжала скорая, а следом за ними копы. Вон уже засуетились. Минут пять я просто смотрел на весь этот переполох, а потом не сдержался от любопытства, и тут же рванул вниз по лестнице, так как лифт не работал по обычаю.

 Плевать, что я был в тапках, главное мозгов хватило натянуть штаны - уже радует. Рядом с машиной стояли два полицейских, с интересом смотревших на меня.

 - Это я звонил, - ответил я на их удивлённый взгляд, опередив вопрос.

 - А чего вышел-то? - спросил один из них, - сидел бы дома.

 - Да нихера, интересно.

 Один только усмехнулся, и мы принялись ждать остальных.

 - Вот бы руки оторвать... - послышалось впечатляющее окончание фразы одного из полицейских, выходящих их подъезда.

 - Что там, Колян?

 - Да ни хрена, шутники какие-то.

 - Так вот он, наш шутник, - указали они на меня.

 - Это я звонил, - сказал я остальным, - и там действительно убили человека.

 - Я не знаю что ты там принимаешь, но ничего наверху нету...

 - Ну-ка дыхни, - оживился второй.

 Я дыхнул.

 - Ладно... Как он выглядел-то хоть?

 - Убийца?

 - Мужик, которого убили...

 - Ну... в пиджаке такой, небольшого роста, лысый...

 - Понятно... - без интереса прервал меня полицейский, - парень, глаза мой, и кури поменьше, - сказал он, указывая на выглядывающую из кармана штанов пачку сигарет, - ещё раз сделаешь ложный вызов, отвезём в участок, всё понял?

 - Всё... - злобно сказал я, глядя как выходит бригада врачей.

 Подбежав к двери, так, чтобы она не успела закрыться, я рванул на двенадцатый этаж, чтобы лично убедиться, что там нету никакого трупака. Лифт быстро рванул вверх, и я тут же очутился на нужном мне этаже. Здесь было пусто, обычная площадка, вон там балкон, а вот здесь и то самое окно. Вон же мой балкон! Кровь на полу, кровь на стекле, трупак усатого мужика? Да нихрена. Пусто. Хоть бошку разбей о бетонный пол. Наверное этот мужик шутник, когда его порезали, он сначала меня припугнул, потом сползал в квартиру, взял тряпку, помыл тут всё, и уполз обратно. ну а какое ещё этому есть логическое объяснение? Мне же это не приснилось...