Мистериум. Полночь дизельпанка - [169]

Герр Кристиансен ухмыльнулся. В правой руке он держал чеку.

Я не настолько глуп, чтобы в подобных ситуациях ублажать свое самолюбие и разыгрывать героя. Без лишних слов я встал и направился к выходу. Мой кофе остался невыпитым, сигарета – недокуренной. Хорошо бы не последняя чашка, не последняя сигарета…

– Эй, – тихо окликнул Кристиансен.

Я обернулся.

– Ключи.

Парень не промах. Даже без проводника.

Я вернулся и положил на стол ключи от «майбаха». Снова заторопился на относительно свежий воздух.

– Эй.

Пришлось повторить возвратный маневр.

– Пистолет. И выгружай заодно все остальное.

Я выгрузил все, включая значок пристава и пачку дорогих мне порнографических открыток, которые неоднократно помогали снять озабоченность.

– Я мог бы заставить тебя раздеться и разуться, но я лишний раз не унижаю своих противников. Запомни это на тот случай, если мы вдруг поменяемся местами.

Хорошо сказано. Я запомню.

Оказавшись снаружи, я глубоко вздохнул. Даже вечная мгла, лишенная запахов, показалась мне вкусной, но только в первый момент. Сегодня вышел явный перебор. Пора на пенсию. Однако до пенсии еще надо дожить. Я не был уверен, что Хозяин готов выплачивать мне содержание за мои «успехи». Но в том, что расплата последует, не сомневался.

Взглядом простившись с «майбахом», не раз послужившим мне верой и правдой, я поплелся по одному из адресов, где должна была находиться комната для возвращений с непременной ширмой, столь противной долгому взгляду и столь радикально избавляющей самим фактом своего существования от заблуждения, будто однажды я смогу сбежать от Хозяина и навеки затеряться в Послесмерти.

Естественно, я выбрал ближайшую комнату, но идти все равно предстояло долго, минут сорок. За первые десять я уже вполне прочувствовал, что значит возвращаться с позором и осознавать, что бездарно провалил дело, в котором считал себя опытным профессионалом. В ожидании неведомого наказания я обливался холодным потом, а мои яйца сжались до нерабочего и прямо-таки смехотворного размера.

Услышав позади рокот двигателя (не «майбаха», другого автомобиля), я не обернулся и подумал: «Что, так скоро?» А зачем откладывать? Интересно, кого за мной прислали. Только бы не Ингрид. Бр-р-р.

Розовый «мерседес-бенц» обогнал меня справа и остановился, перегородив дорогу. Открылась водительская дверца. За рулем сидела брюнетка в неприемлемо смелом наряде – брюках и коротком жакете. Гладкие блестящие волосы облегали голову подобно шлему. Губы казались почти черными от помады. Между ними торчал мундштук с тлеющей сигаретой. Что еще сказать о ее лице? Не люблю обижать дам, поэтому скажу так: она не была похожа ни на одну из кинозвезд.

С явным отвращением она обвела меня взглядом с головы до ног.

– Где он? – Хриплый, почти мужской голос.

– Кто? – Я понимал, что вопрос не блещет, но мало ли о ком речь. Или о чем.

– Билет, – терпеливо уточнила она.

Вот оно что. Похоже, я не знал о Послесмерти кое-чего существенного. А как был собой доволен.

– У меня его нет.

– Верю. Видел бы ты свою рожу.

– А что не так с моей рожей?

– Ты не похож на человека, у которого в кармане билет в Гимле.

Мне оставалось только пожать плечами и ждать, пока розовое авто уберется с глаз долой.

– У кого? – спросила брюнетка, предпочитая обходиться минимумом слов.

– Маленький мужчинка с большим пистолетом. Возможно, итальянец.

– Где он сейчас?

– Не знаю.

– Садись. Поможешь опознать.

Я задумался. Я же говорил вам, что осторожность – моя главная черта. И насчет переизбытка острых ощущений тоже говорил. Мне хотелось добраться до комнаты с ширмой, попасть в свою берлогу, выпить… и ждать звонка.

– Эй, – сказала она почти как герр Кристиансен. – Ты ведь судебный пристав, верно?

– Был.

– Добро пожаловать в клуб бывших.

– Так ты тоже?..

– Ну да.

– А по тебе не скажешь.

– Нет такой работы, чтобы не сыскалась еще хуже.

– У тебя плохая работа?

– Ты даже не представляешь насколько.

– Но тебя устраивает?

– Мне хорошо платят. Год за три.

Этого я не понял, но на всякий случай сказал:

– Меня бы устроило.

– Хочешь вернуться на службу?

– Не уверен, что это возможно.

– Не уверен, но хочешь?

– А с чего такая забота?

– С того, что мне нужен билет.

– Так это правда?

– Что?

– Разговоры про Гимле.

– Зависит от того, что ты слышал.

– Слышал разное…

– Хватит трепаться, у меня дела. Садись в машину или иди куда шел.

К тому моменту я решил рискнуть. Тем более что еще неизвестно, в каком случае я рисковал больше. Обошел машину и уселся рядом с брюнеткой. Да, «семьсот семидесятый» шикарная машина.

– Как тебя зовут? – спросила она, резко тронувшись с места.

– Отто Кляйбер.

– А я Бертилда. Упустил клиента?

– Скользкий попался.

Она хохотнула.

– Ха! Ты думал, они все пойдут за тобой, как бараны?

– А куда им деваться? Не я, так кто-нибудь другой.

– Куда деваться, говоришь? Да хотя бы в Гимле.

– Слушай, как попадают в эту твою Гимле?

– Ты, я вижу, мужчина немолодой, но совсем зеленый. Ты в Послесмерти хоть чем-нибудь, кроме клиентов, интересовался?

Я вынужден был признать, что нет. Мне хватало забот с доставкой. Сожаление об утраченных возможностях снова отозвалось тупой болью в грудной клетке. И тут я заметил тщедушную фигуру на краю тротуара. Пару секунд спустя стало ясно, что это коротышка итальянец. Убегать он явно не собирался и улыбался так, словно встретил старых друзей. Мне бы насторожиться, но я окончательно запутался в происходящем.