Мираж - [2]

— И у каждого свои дела. — Продолжаю я его мысль. — Я знаю, не беспокойся.

— Тогда прощай. Встретимся там, на верху, в твоем новом мире. Прощай…

— До встречи. — Тихо говорю я. Легкое дыхание ветра освежает лицо, приводит в порядок мысли.

— Жди. — Доносится издали…

И она пришла, ночь прозрения.

Она осторожно приподнимает занавес дня. Тихонько, боком, выскальзывает на сцену. Свет меркнет, сжимается в комок от холода и страха.

Желтый квадрат окна в морозном воздухе.

Он застыл высоко над землей. Свет лампы в окне с трудом пробивается сквозь пелену снегопада.

Тот, что мается перед распахнутым окном, тоже ждет. Он — это я сам. Только другой. Он — это я прежний…

«За окном вой голодных псов заглушит перестук колес уходящих в ночь поездов…» — доносятся до меня уходящего его мысли.

Он не может уснуть от одиночества, мечется из угла в угол.

Я не приду. Я не хочу ворошить былое. Боюсь? Да, боюсь. Прошлого. И его. Ведь он ждет меня, меня… А я не испытываю желания вернуться, повторить все с начала. И не могу — у меня больше нет прошлого. И будущего нет. Одно безвременье. Перед глазами — тысячи дорог. Не знаю которую из них выбрать. Мог бы — пошел бы по всем, разом… Путь-то один… Прощай… Одному трудно? Да, ты прав. Но согласись, ты сам пожелал этого… Все мы люди. И каждый из нас может просто устать. Ты не захотел отрекаться от прошлого… Или не смог? Так или иначе, я ухожу. Один…

Пробиваюсь сквозь завесу снега. С трудом разрываю полог тьмы и холода.

Дымком потянуло.

В ноздри впитывается запах жаренного мяса и разогретых человеческих тел. Взгляд жадно ловит отсверки пламени… Кто-то, спасаясь от тьмы и одиночества, развел костер на снегу в самом центре города… Хотя, почему города? Его уже давно нет. Он умер, превратился в груду чадящих развалин… Стал тенью. Тенью прошлого. Как и многое из того, что когда-то окружало меня. И почему снег? Снег исчез вместе с городом и сейчас из разверзшихся небес вываливаются сгустки сажи, отдающие горечью.

Стоп. Впереди — пустота.

Я прихожу в себя, пытаюсь вспомнить: кто я, зачем я здесь, где я вообще, кто предупредил об опасности.

Пропасть.

Я на самом краю. Еще немного и переступил бы последний порог.

Там, на другой стороне провала, в груде камней, и осколков бетона с торчащей во все стороны ржавой арматурой, где сквозь щели пробиваются пучки пожухлой травы, неясно мерцает костер. Там — знакомые до боли, до ненависти, лица. Тени прошлого, жалкие людишки, они суетливо машут руками, зовут меня к себе… Но я не вернусь, меня уже нет, нас разделяет пропасть и моя ненависть…

Краем глаза ловлю ослепительно — белый просверк. Отскакиваю в сторону.

Прямой тонкий луч вспарывает снежную мглу, пытаясь добраться до дна пропасти. И вязнет в студне ночи.

Огладываюсь.

Другой конец луча теряется в поднебесье. В призрачном свете видятся плиты дороги. Дороги в Никуда. Легонько, кончиками пальцев касаюсь поверхности. Под ними упругость стали. И тогда, отстранившись от всего, что еще удерживало меня здесь, в мире снов, вскакиваю на эту дорогу. Взмываю вверх. Дух захватывает. Сердце подкатывает под самое горло.

Снизу доносятся звонкие голоса.

Не оглядываюсь. Поздно. Я выбрал. Теперь только вперед. Если хватит сил. Легонько поскрипывают качели небес. Звезды с воем проносятся мимо. Ветер в лицо.

— Привет. — Слышу голос Странника Ночи.

— Привет. — Кричу я в ответ. — Я иду к тебе.

Молчание. Прерывистое дыхание.

— Я жду тебя…