МетрОполь - [2]

— «Ореховый блондин»!

Артур задумался минут на пятнадцать, пытаясь представить цвет. За это время он, незаметно для себя, выкурил сигарету, извлек из холодильника початую бутылку вина и выпил полстакана. Отпустило. Ирка что-то возбужденно верещала из ванной, без труда перекрикивая шум льющейся воды. Разумеется, Артур не слушал. Он выпил еще холодного кислого вина, закурил, присел за кухонный стол и пододвинул ближе телефонный аппарат. На ощупь трубка показалась жирной. Сдернув полотенце с пластмассового крючка, он хотел вытереть и руку и аппарат, но полотенце оказалось мокрым. Разозлившись, Артур швырнул полотенце на стол и посмотрел по сторонам. Ничего похожего на салфетки. На спинке старого венского стула висел голубенький ситцевый Иркин халат. Он протер им телефон, тщательно вытер руки, и набрал номер.

— Я слушаю.

— Олег, это я.

— Артур! — спокойный, чуть уставший голос, мгновенно напрягся. — Ты где, черт побери? Я тебе на пейджер уже обзвонился!

— Я его дома забыл, — глупо, как-то по школьному, сказал Артур, и сам же этому улыбнулся.

— А мобильный твой почему не отвечает?

— Не знаю, — Артур бросил взгляд на маленький аппаратик, прикрепленный к брючному ремню, и только теперь заметил, что он не включен.

— Артур, что мне заказчикам говорить, а? Когда ты логотип сделаешь? Там работы-то на полдня, а ты уже месяц тянешь!

— Я сделаю, все сделаю, — вяло начал Артур, но Олег перебил.

— Слушай, что с тобой происходит? — голос постепенно раскалялся.

Артур практически увидел перед собой породистое лицо Олега, голубые, чуть навыкате глаза в оправе тонкой золотой оправы очков, аккуратнейшая стрижка за двести пятьдесят баксов, самодостаточный галстук неживого цвета и белая-пребелая, белее некуда — рубашка.

— Что происходит, Артур? — молчание в трубке насторожило Олега. — Ты где?

— У Иры.

— О, господи, ну что ты там делаешь? — в голосе Олега прозвучала неприкрытая брезгливость, он терпеть не мог таких отчаянно глупых, крикливых баб. Почти год он жил с невесомой, невидимой и неслышимой русской китаянкой Лилей.

— Да мне что-то паршиво стало как раз на Краснопресненской… на Баррикадной, вот я к ней и зашел. Я вообще-то на работу ехал, — зачем-то соврал Артур.

— В смысле — плохо? — забеспокоился Олег. — Опять? Как тогда?

— Не совсем. Это что-то другое… не по телефону.

— Будь там, как освобожусь, сразу же за тобой заеду.

Артур повесил трубку, и посмотрел на винную этикетку. Там было написано: «Хванчкараули». Артур перечитал название восемь раз. «Хванчкараули» и все тут. Он налил «Хванчкараули» в стакан и посмотрел на свет: довольно симпатичное, красненькое, с хорошим чувством юмора винцо…

Из ванной наконец-то вылезла Ирка. При виде нее, Артур едва не отправил глоток «Хванчкарулей» обратно в стакан. «Так вот, значит, какой он, ореховый блондин», — подумал Артур, и закашлялся.

— Ну, как тебе? — Иришка кокетливо тряхнула хлипкими, пережженными прядками. — Здорово, да?

— Угу, — Артур перевел дух, закуривая. — Слушай, что это такое?

Он щелкнул пальцем по винной этикетке.

— Не знаешь? — она округлила по-кошачьи желтые глаза. — Это же такое известное вино, самое любимое этого… как его? В общем, какого-то Ленина. Слушай, я тебе звонила, на автоответчике, наверное, целую кассету стратила, и на пейджер звонила…

— Я его дома забыл.

— Кого?

— Пейджер.

— А автоответчик?

— Что — автоответчик? — Артур вылил в свой стакан остатки «любимого вина какого-то Ленина» и закурил просто для того, что бы хоть что-то сделать поправимое.

— Ты прослушивал автоответчик? — Ира цапнула сигарету из его пачки. — Почему ты не позвонил?

— Времени не было.

— А чем это ты так занят? А?

— Логотип делаю. Для одной фирмы.

— И много заплатят? — мгновенно оживилась Ира.

— Много. Слушай, ты в магазин не сходишь? Купи еще вина, а?

— Ну почему я должна бегать тебе за вином? У тебя хоть деньги есть?

— Нет, конечно.

— Ладно, но это в последний раз!

— Иди, иди.

В Иркино отсутствие Артур бесцельно слонялся по ее просторной, но какой-то бестолково запущенной квартире. Комната была одна, зато большая, метров сорок, вот только старая, какая-то засаленная мебель, понаставленная кое-как, превращала симпатичное помещение с высокими потолками в захламленный сарай.

Артур вырвал страничку из первого попавшегося блокнота, прихватил случайный карандаш, и вернулся на кухню. Приоткрыв форточку, он присел за стол и машинально принялся зарисовывать видение из вагона метро.

— Что это?

Артур чуть не подпрыгнул. Увлекшись, он не слышал, как вернулась Ирка.

— Фух! — И мысленно добавил: «Дура!»

— Так что это? — Ирка поставила на стол бутылку «Арбатского».

— Логотип для фирмы, — Артур сложил листок и убрал в полупустую пачку «Winston».

На вкус «Арбатское» оказалось гораздо хуже «Хванчкарулей», но Артур, с каким-то ожесточенным упорством наливал и пил, наливал и пил красноватую дрянь, не предлагая Ирке.

— Артур, у тебя что-то случилось?

— С чего вдруг?

Вот только этого еще не хватало!

— Просто ты какой-то не такой.

Она снова цапнула сигарету из его пачки, и Артура это почему-то разозлило. Он смотрел, как она чиркает зажигалкой, как посасывает фильтр, и на ум, волей-неволей, приходила известная фраза про «не можешь и не мучай». «И что я здесь делаю, что? Да, Баррикадная… а она живет поблизости», — думал он, глядя, как шевелятся Иркины губы, как они мнут мокрый фильтр… кажется, она что-то говорила.