Меч Господа нашего-1 - [103]

Он так и сидел на месте, пока его не взяли и не вывели к машине…

— Парень… ты мне не нравишься — заявил Крауч, пристально смотря на него. Конечно… офицер… обязан заботиться о личном составе — у меня… хата скверная, но место найдется…

— Не нужно. Все нормально…

— Точно?

— Точно.

— Я позвоню тебе. Вечером. Выпьем пивка.

Аллен улыбнулся — через силу.

— Окей. Все нормально. Я еще не съехал с ума, чтобы кончать с собой. Нас и так осталось слишком мало…

Лейтенант Томас Аллен не имел собственного жилья. Просто не было смысла пока покупать. У него были родители, они уже давно купили небольшое ранчо в сельской местности — то что надо для удалившихся на покой людей. Он же — был в Штатах наездами, останавливаясь либо в придорожных клоповниках, либо у своей женщины. Ее звали Марина, она была латиноамериканкой и работала на одной из студий в Голливуде административным помощником, а так же снималась в массовых сценах в кино. Он помогал ей платить за небольшое бунгало, но сам бывал там лишь наездами…

Оказавшись в своем клоповнике — здесь он записался как Маноло Рамирес (его женщину звали Марина Рамирес) — он сел на кровать и какое-то время просто сидел в оцепенении. Час… не меньше, если бы кто-то вломился в это время в дом, не факт, что он отреагировал бы.

Затем — стряхнув с себя морок, сон наяву — он резко поднялся. Прошел в ванную…грязную, замызганную. Сунул голову под струю холодной воды и пару минут стоически терпел…

Потом он переоделся. У него был только чемодан и две смены одежды, считая ту, которая была на нем. Еще кое-какая одежда была в бунгало у Марины и это все. Сунув за пояс пистолет, и прикрыв его свободной футболкой — он вышел из своего номера, прошел до домика управляющего. Достал из кармана десятку.

— Интернет есть?

Управляющий подозрительно посмотрел на него. Борода, обветренное лицо, больные глаза… наверное принял за бандита. Но потом — смилостивился, выставил дешевый старый ноутбук.

— Пять минут.

— Если нужно, я доплачу…

Первым делом — Аллен зашел на новостной сайт. Так и есть. Потом — на один малоизвестный форум, который наемники использовали в качестве средства обмена информацией, передачи данных и просто так — потрепаться среди своих. Он посмотрел — были уже две темы, посвященные произошедшему в Афганистане. Свою создавать он не стал — он написал сначала сообщение в одной из тем, потом начал рассылать сообщения в личку. Он хотел понять, что произошло… нормальной информации не было, а личка в этом форуме доступна что в Ираке, что в Афганистане. Если конечно — ты не сидишь в какой-нибудь сраной крысиной норе…

Интернет вдруг завис. Он нажал обновить… черт.

— Время вышло, парень! — безапелляционно заявил управляющий — давай еще десятку!

— Сейчас… черт.

Внезапно — Аллен кое-что понял.

Нужно постоянно быть настороже, если не хочешь вернуться домой по частям.

И дома — тоже теперь надо быть настороже.

— Извините!

Он оттолкнул компьютер, быстро пошел по стоянке автомобилей. Свернув за угол — побежал что было сил…

Мимо мотеля, в котором он жил — он проехал через тридцать минут в только что угнанной колымаге — он угнал ее со стоянки рядом с больницей… как минимум пару часов ее не хватятся. У домика управляющего — он увидел белый фургон, на крыше — какая-то непонятная конструкция. Точно такая же — была на их фургоне.

Так значит, да?

И все-таки он не мог поверить в происходящее…

Из одного из баров — он позвонил в отряд. Этот номер — мало кто знал, он использовался Тюленями для выхода на дежурного офицера. Кто-то там всегда был.

— Слушаю вас… — раздался голос женщины.

— Коммон констракшн.

— Да, верно. Простите.

— Это Боб Аллен. Мне нужен кто-то из менеджеров.

— Одну минуточку.

Если не знать процедуры контакта — то этот номер так и останется номером строительной фирмы.

Щелчок соединения.

— Аллен?

— Да, сэр… — Аллен узнал голос коммандера Бейтса, одного из офицеров военно-морской разведки. Они были прикомандированы к шестой группе флота и осуществляли связь между ней и командованием.

— Какого черта мы не можем тебя найти? Ты что, вышел из игры?

— Никак нет, сэр. Я в порядке…

— Ты нам нужен. Как можно скорее. Где твой пейджер?

— Где-то потерял, сэр. В Афганистане — все?

Бейтс помолчал. Потом сухо ответил.

— Да.

— Мне это не нравится, сэр.

— Мне тоже. Очевидно, где-то произошла утечка информации. И нам надо в этом разобраться. Ты в Калифорнии?

— Да, сэр. Последняя операция отклонилась от плана.

— К черту эту помойку. Я беру самолет и вылетаю за тобой немедленно. Назначай место встречи…

Аллен немного подумал. Потом — назвал точку, недалеко от аэропорта. Ту, которую он знал, потому что в детстве три года прожил в этом районе.

— Окей. Время?

— Семь по Гринвичу, сэр.

Минус восемь — получается двадцать три по Тихоокеанскому времени.

— Добро. Ничего не бери с собой. Чем раньше мы во всем разберемся, тем лучше.

— Принято, сэр. Отбой.

Аллен положил трубку и немедленно вышел из бара.

Через полчаса — он проехал мимо бара на машине, но не заметил никаких признаков опасности. Ни фургона, ни машин с лишними антеннами. Так что — в тот мотель просто приехали починить кондиционер?

Лейтенант Аллен не поверил этому ни на грош. Ирак научил его: если есть сомнения — сомнений нет!