Сославшись на усталость, Хулиан обещал вернуться через несколько дней, чтобы ответить на вопросы медиков, и ушел.
Медленным шагом направился он к городу. Теперь он твердо решил ничего не говорить Исабели. Она в эти дни, конечно, страдает. Но рано или поздно его таинственное исчезновение в тысячу раз больше утешит ее, чем жестокая правда.
Он шел куда глаза глядят и неожиданно очутился на цветочном базаре, возле киоска старика, у которого то ли неделю, то ли сорок лет назад он покупал розы... Да, эти розы еще были здесь.
Видя, что около старика никого нет, он робко подошел.
- Что угодно сеньору?
Хулиан помедлил.
- Несколько дней назад...-выдавил он наконец.- Точнее, неделю назад, молодой человек, мой... мой сын заплатил за две розы и не взял их.
- Ах да, верно. Я помню.
Продавец окинул взглядом свои цветы.
- Вот эти самые. Уже немного увяли.
- Неважно. Можете вы мне их дать?
- Разумеется. О чем разговор.
Он подал розы Хулиану.
- Сколько я вам должен?
- Ничего, бог с вами, они ваши.
- Спасибо.
Хулиан поплелся прочь.
Он медленно шел домой, ощущая на плечах весь груз своей старости. Он сжимал в руках розы, которые уже немного завяли, пожухли, были на пороге умирания.
Придя к себе, он бросил их на стол, рядом с фотографией Хулиана Сендера, которым он уже не был.
Несколько сморщенных лепестков опало...
Он подумал об Исабели. О своей чистой, страстной, обреченной любви. Тоска и скорбь в его душе уже не были тем отчаянием и тревогой, которые терзали его, когда дни, недели, годы он размышлял о грядущей трагедии. Теперь его любовь отошла в прошлое, как любовь тысяч других людей. Она была неотъемлемой частью его жизни. Стала воспоминанием.
И заняла свое место.
