Любовь on-line, или «Дорогая, я хочу восьмого ребенка!» - [6]

Непростые ситуации, описываемые в рассказах, явно переживались автором лично и были глубоко автобиографичными. «Сколько же она перенесла лишений, сколько преодолела трудностей!» – Думал Тимофей, читая трагические рассказы о том, как свекровь-самодурка отбирает маленькую дочку у неимущей матери-студентки, или о том, как муж, негодяй и бабник, измывается над молодой женой, или о том, как несчастная девушка, в бесплодных поисках счастья мечется между двумя равнодушными к ней мужчинами. «Она очень одинока и глубоко несчастна, и ей необходимо помочь», – решил Тимофей, прочитав все рассказы незнакомки.

Рассматривая еще раз ее фотографии, он уже смотрел на них по-иному. Он нашел черты, которые не заметил сразу: в образе незнакомки чувствовался свет ее души. Тимофей поймал себя на мысли, что она уже не безразлична ему. Читая ее тексты, он проникся ее проблемами, впитал ее мировосприятие.

Снова обращаясь к ней через сеть, он почувствовал нечто: где-то на краю сознания опять мигнул свет, и Тимофей в этом увидел знак судьбы. Он быстро набрал на клавиатуре:

«Я удаляю свою анкету. Пиши мне на мой мейл [email protected]». Он почему-то знал, что она напишет. Хотя сайт знакомств – это, конечно, не серьезно, но она обязательно ответит, Тимофей был в этом уверен.

Следующий день сулил обычную будничную суету, но, приехав на работу, Тимофей не сразу погрузился в дела, а сначала проверил почту. Он надеялся получить от незнакомки письмо, но письма не было. В течение дня он проверял почту несколько раз, но все было тщетно: до окончания работы письмо так и не пришло.

Глава 3

«Теперь, наверное, пропадет. Зря я ему все же кинула ссылку на свои рассказы, только загрузила человека», – думала Светлана в течение всего последующего дня. Она и раньше давала ссылки на свои рассказы, но ни ее знакомые, ни близкие не находили их легким и интересным чтением. В эти рассказы Света вкладывала ту боль, что ей довелось перенести, практически избавлялась от нее, – выкладывая эти рассказы на бумагу. Бумага все стерпит. Бумага может вынести все, что угодно.

На каких-то литературных сайтах находились читатели, которые прочитывали и комментировали, но все единодушно сходились на том, что содержание ее рассказов слишком депрессивно, а дух ее текстов – упаднический. Эти рассказы были написаны шесть лет назад, но ничего другого Света в сеть не выкладывала. Можно было бы удержаться, сказать, что потом пришлет что-нибудь почитать, не сейчас – но что сделано, то сделано. «Испугается такой тоски и отчаяния, какими пропитаны тексты, перенесет истории из рассказов на мою персону, значит, просто не судьба», – решила девушка. Но, отправляя ссылки, Светлана, на всякий случай, предупредила Тимофея, что эти тексты – отзвуки давно минувших дней. Так что от нее больше ничего не зависело.

«Впрочем», – поставила в мысленном диалоге точку Света, – «загадала свою мечту и загадала. Не надо саму себя грузить, если неизвестный человек из сети не оценит твои произведения. Что за глупости, еще по такому поводу не хватало расстраиваться!» А расстраиваться хотелось.

Ей хотелось вскочить и броситься к компьютеру, – вдруг он уже что-то прочитал, оценил, сказал. Или уже написал короткое: «Ясно», вмещающее в себе и разочарованное «Н-да, не ожидал» и равнодушное «Пока! Мы не подходим друг другу, какая-то ты странная». Она бы целый день сидела в Интернете и ждала, когда он ответит. Но, поскольку день был загружен полностью, оставалось только гадать: написал что-нибудь, или не написал? Жизнь текла своим чередом, и времени на бессмысленные метания у Светы совершенно не было.

До самого вечера, гуляя с детьми в парке, общаясь с подругой, которую давно не видела, приготавливая обед, вернувшись домой, и позже, играя с детьми, она мысленно витала в облаках. Несколько раз в течение дня даже кидалась к компьютеру – проверить почту. Но Тимофей не писал.

Вечером во время работы, делая макияж клиенткам, – Светлана продолжала мысленно разговаривать с Тимофеем, объясняла ему причины, по которым решила отправить рассказы, извинялась за их надрывный тон, рассказывала ему о себе и просила не пугаться ее напора.

Когда в одиннадцать часов вечера она решила снова проверить почту, то увидела его короткое сообщение о том, что свою анкету с сайта знакомств он удалил. Она проверила: и действительно – его анкеты на сайте знакомств больше не было. «Что бы это значило? Или он с кем-то уже познакомился?» – Подумала она. «Как странно, мы общались всего ничего, – и человек ушел с сайта, так и не назначив встречу, не уточнив, напишу я ему или нет, ушел, – просто поверив, что я напишу на его адрес, без страховки, без уверенности в продолжении знакомства».

Света захотела ему тут же написать, что она есть, она существует и хочет продолжать переписку, но связь с интернетом прервалась, и в этот вечер слабый сигнал уже не позволил ей войти в сеть.

Она проснулась в пять утра и тут же кинулась к компьютеру – на этот раз соединение прошло успешно, и она отправила Тимофею на мейл еще одну ссылку на свои рассказы на другом сайте – терять уже было нечего. «Не надо было! Не надо было так загружать человека.», – думала Светлана, нажимая кнопку «отправить». И все же желание разделить свое творчество с кем-либо было сильнее страха потерять незнакомого поклонника.