Lvl 2. Рок-н-ролльное сердце - [10]

— Колян дома? — Я убрал арбалет, посчитав, что застращал Рому достаточно.

— Не, кажись, нету.

— Я тебя чё, спрашивал, что тебе кажется? Бегом, узнал наверняка и доложил по форме!

Рома усвистал на верхний этаж. Я тем временем обошёл первый, задумчиво постукивая Вейдеровским письмом по ногтю большого пальца.

— Нету Коляна! — крикнул с лестницы Ромыч.

— Сам вижу, что нету. А где он?

— Ну, типа... Не могу знать!

Я подошёл к подножию лестницы и сумрачно посмотрел снизу вверх.

— Чё? — поёжился Рома.

— Буди свою большую любовь и бегом шерстить город, вот чё. Чтоб когда я вернусь — Колян был. Выполнять!

— А она, типа, ушла, — пробормотал Рома.

— Куда?

— Я хэзэ. Днём ещё. Ну, вечером. Я спал после... Ну, ты понял. Она и свинтила, сказала чё-то, я не отдуплил.

— Ясно. В принципе, мне похрен. Сам тогда беги, заодно и её поищешь.

И ушёл. С лёгким беспокойством на сердце. Хотя что, ну что может с этим бугаём случиться? Да он весь этот сраный город в руины превратит, если его выбесить. Сдохнуть в виртуале практически нельзя, если ещё один хрен типа Мудайкла не появится. Но что бы ему против Коляна иметь?

А всё равно на душе как насрано... Ну, может, от разговора с Сандрой осадочек остался. Не без того, конечно. Но и волнение за Коляна там присутствует.

Что если Мудайкл в реале психанул, решил настучать, и Коляна просто стёрли? Да, братан говорил, что так не делается, и это подсудное дело у них, фактически к убийству приравнено. Но когда люди, которые пишут законы, заморачивались с тем, чтобы их соблюдать?

— Мы в этой жизни — бесправные винтики, — напел я себе под нос, шагая по ночной улице.

TRACK_07

Путеводная нить бодро вела меня к обиталищу Вейдера, чтобы я мог выполнить свой святой долг и вручить ему письмо. С каждым шагом я всё более мерзко улыбался. Всё-таки хорошую я себе работу выбрал, не устаю восторгаться. Столько плюшек... Вот от кого другого можно свой адрес скрывать — хоть до усёру. А от почтальона не спрячешься.

Вот и домик. У**зднутый такой, маленький, хоть и двухэтажный, с моим не сравнить. Зато садик красивый. Это чё у него там, прудик, что ли? С золотыми рыбками?! Совсем писатель о**ел, даже у меня такого нет. Надо Роме лопату выдать, пусть копает, тоже пруд хочу. Хотя, если подумать, ну его на**й, ещё пьяный утону.

Правда, реснусь тут же, у себя в спальне, время сэкономлю. Так что почему бы и нет.

Я подвалил к двери и заколотил в неё что есть дури, в том числе и ногами.

— Вейдер! — заорал для пущей убедительности. — Вейдер, мать твою так, открывай, утро пришло!

Хлопнуло окно наверху. Сегодня прям ночь хлопающих окон.

— Сейчас два часа ночи! — послышался жалобный голос.

Я сдал чутка назад и задрал голову.

— Вейдер, ты охерел? Я тебе что сказал? Сказал: утро — это когда я проснусь. По мне похоже, будто я сплю?

— Но я сплю! — простонал Вейдер.

— Ну а х*ли ж ты во сне разговариваешь и ходишь? Давай тогда, открывай, стихи читать будем.

— Приходи утром!

Вот охреневшая тварь... Ладно, врубаем режим «шантаж».

— Письмо видишь? — Я помахал конвертом.

Вейдер погрустнел:

— Вижу...

— Ну так смотри, сейчас я его трахну.

— Тр... Чего?! Как можно трахнуть письмо?!

— Как Лену её брат родной, «чего».

— Ты блефуешь!

— Может быть, я, конечно, и блефую. Может быть, мне вовсе даже и не хочется трахать письмо. Но подумай вот о чём. Я — почтальон из клана Почтальонов. Мы можем узнавать адреса, с которых приходят письма. И вот я возьму и пошлю по этому адресу, — потряс я конвертом, — твою книжку про ёплю половых органов!

Вейдер аж с лица спал.

— Ты не посмеешь, — прошептал он.

— Кто? Я?! — Я огляделся. — А ты меня ни с кем не путаешь?

Ну что за охамевшее животное? Я ему лично письмо притаранил, а он стремается дверь открыть. И чего, спрашивается, боится? Даже если я его грохну, воскреснет тут же. Чё я у него, деньги украду? Ну, украду. Их заработать в этой педовне — только тупой не заработает. Хотя нет, п**жу безбожно. Как раз тупой и заработает. А вот наличие мозга наоборот мешать будет. Потому что мозг, буде он нормально развит, лучше, чем у годовалого шимпанзе, будет целыми днями орать: «Какого х*я? Чем я занимаюсь? Убейте меня, пожалуйста!». Вот как у меня.

— Если моя мама узнает, что я пишу, она не переживёт! — взвизгнул Вейдер.

— Твоя мама на Татуине осталась.

— Что?

— Что?

Вейдер несколько секунд беспомощно смотрел на меня, как ягнёнок на мясника, а потом мяукнул что-то неразборчивое и скрылся в окне.

— То-то же, — сказал я и зевнул.

Уставать начал. Возраст, что ли, своё берёт... А может, бухаю много. Или мало. Это по трезвяку сложно понять.

Дверь открылась, в проёме показалось унылое рыло Вейдера.

— Запевай, я подхвачу. — Я оттолкнул его и протиснулся внутрь. — Выпить есть? Поэзия — дело такое, что... Вау.

Я остановился, немного обескураженный зрелищем.

— Это не то, что ты думаешь! — поспешил сказать Вейдер.

— Правда? Это не голая девка, прикованная к стене в гостиной твоего дома? — с любопытством посмотрел я на него. — Она настолько голая, что точно девка. И «браслеты» в свете свечей так и блястят. Так в чём подвох?

TRACK_08

Девка оказалась ничего такая, приветливая, улыбчивая. Рукой помахала, насколько цепи позволяли, поздоровалась. Вейдер схватил плед и попытался её закрыть. Плед лежал у её ног. Видать, писатель по пути к двери уже попытался укрыть свою странную тайну, но плед неохотно держался. Падал снова и снова. Вейдер с упоротой маниакальностью снова и снова его поднимал.