Ловушка для олигарха - [13]

— Ну конечно, я знаю, кто такой великий французский поэт Байрон, — поучительно произнес Михаил Зубовин.

— Что же это такое? — воскликнул молодой человек. — Вы что делаете с классиками, скажите?

— Господи, — всплеснул руками Михаил Зубовин, — Классики? Ну кому нужны эти трухлявые столпы? Эти замшелые булыжники, которыми вымощена мировая культура? Мы вместе со «Стриптизом души» глядим в завтрашний день.

По его честному лицу было видно, что он говорит искренне и откровенно. От всей души.

— Это вырезать, — обернулся телеведущий к режиссеру передачи.

Наверняка вырезали. Я ведь просматривал рабочий материал…

Внизу ухнуло так, что дом тряхнуло. Потом раздался чей-то протяжный визг.

Я выглянул в окно и скучающе зевнул. Из окон казино «Реал» в доме напротив густо повалил дым, послышались крики. Через минуту донесся вой милицейских сирен. Опять разборка. Все одно и то же. Центр города. Люди живут насыщенной жизнью.

Вернемся к работе.

Я вывел на экран компьютера последнюю передачу Зубовина, посвященную отношению в обществе к зоофилам.

— Мы такие же любители природы, как зеленые, — говорил нахальный тип в майке с изображением крокодила. Он ощущал себя не только хозяином положения, но и хозяином жизни.

Это веяние времени. Раньше извращенцы были тихие. Теперь нахальные. Годы гонений они терпеливо копили это нахальство, которое теперь вырвалось наружу, как вода из пробуренной артезианской скважины.

Шутки телеведущего звучали в привычной манере. Как всегда, он путал и перевирал цитаты классиков, и когда я слышал это, то «душа моя страданиями уязвлена становилась» (смотри Радищев «Путешествие из Петербурга в Москву»). Но мне показалось, что Зубовин действительно держался скованно. Как-то деревянно. Хотя слишком уж большой разницы с его прошлыми выступлениями я не видел и не понимал, чего это люди лезут в петлю. Может быть, не хватало полета души, той лихой развязности, которая заставляла балдеть его поклонников и поклонниц.

Я оторвался от экрана. Прикрыл глаза. Какой-то оттенок, отголосок неоформившейся мысли гулял в моем сознании, но я никак не мог с этой мыслью встретиться.

Запиликал пейджер.

«Послезавтра. 11. 30, Борюсик».

Отлично. Послезавтра запись очередной программы «Стриптиз души».

А завтра мне нужно сделать несколько визитов…

Спал я крепко. Проснулся только один раз, когда ровно в три часа ночи кто-то диким кавказским рыком огласил центр Москвы:

— Я твою маму, шакал вонючий!!!

… Две девчонки сидели на груде труб, вкушая мороженое «Лакомка». Вид у них был, как у обыкновенных беззаботных девчонок, радующихся жизни и солнцу. Еще несколько девиц торчали то тут, то там во дворе. Сидя на земле, скучала пара томных юношей с серьгами в ушах — гомики и по виду, и по повадкам, они были выкрашены в насыщенный голубой цвет. Всех этих людей роднила форма одежды — майки, у них были значки или в руках они сжимали фотографии с одной и той же вечно мято-неумытой, но где-то даже обаятельной физиономией Михаила Зубовина. Это были фаны. Они жаждали увидеть своего кумира. И ждали, судя по всему, уже давно.

Это был двор солидного девятиэтажного дома с арками, архитектурными излишествами, рядом шумел машинами Ленинский проспект. Когда-то в доме жили архитекторы сталинской поры. Сейчас живут все, кому не лень.

Во дворе тянулась своя дворовая жизнь. В песочнице рядом с трансформаторной будкой двое ребят, один смуглокожий, кавказистый, другой белый, что первый снег, сосредоточенно, молча и злобно таскали друг друга за вихры. Их юные мамаши сплетничали, сидя неподалеку. У одной в зубах была настоящая сигара. Огромный бультерьер лежал у их ног, мрачно оглядывая окружающих, будто продумывая, кем он закусит сегодня. Негр в белой рубашке мыл из ведра машину «Альфа-ромео», напевая под нос «Ой, цветет калина». Землекоп копал — в центре двора яму, с уханьем выкидывая землю.

— Натах, — спрашивала сидящая на трубах девица с заколкой в виде медузы в волосах. Она доела «Лакомку» и теперь барабанила ладонями по портфелю, на котором было яркое изображение Тома и Джерри. Ей было лет четырнадцать. — Ты бы Зубовину отдалась?

— Ага, — мечтательно произнесла ее подружка, по виду совсем сопливая и тощая, облизнув со смаком мороженое. Ее взор затуманился.

— А Люська сказала, что он из голубых.

— А ты что ей сказала? — лениво спросила Натаха.

— А я ей портфелем по башке. По башке!

— Жалко, в портфеле гантельки не было…

— Ничего. Ей хватило.

— Вообще-то он правда голубой, — вздохнула Натаха.

— Ну, я бы и с голубым. А, не бывает, чтобы весь голубой был… Я бы… Я бы все отдала… Он такой красивый, пусть страшненький, но все равно красивый, да?

— Я торчу.

— Ну, где же он? Сколько ждем! — девчонка с портфелем шмыгнула обиженно носом. — Может, он совсем пропал?

— Ты чего ? — покрутила пальцем у виска ее подруга.

— Я тогда… Я тогда, если что с ним… Я не знаю, что я сделаю!

— Вспомни, как он пел, — Натаха задрыгала ногой и заголосила:

— Мат, шмат, хват, сват.

Подружка подпела ей:

— Это слово-о-о!

Двое голубых, тоже ждущих кумира, стали целоваться взасос.

— У, нахалье, — крикнула им сверху толстая тетка.

— А пошла ты, — привычно крикнул, отвлекшись от партнера, голубенький и вернулся к своему занятию.