Литературная Газета, 6588 (№ 08-09/2017) - [12]

о мужчине с выломанным ребром,

от которого я не произошла –

отломилась щепочкой и пошла,

отломилась остро и далеко –

костяной, как остов, белеет скол,

зуб, который я на тебя держу,

на того, кто выучил «жить» и «жуть»

рифмовать, и складывать, и делить,

до горелой стружки себя пилить,

падать, как застреленной, на постель,

чаять сердце тщетнейшей из потерь –

сердцу не положено быть в кости!

Не забудь и ты меня, не прости,

добела обглоданную, дотла…

Потому что я от тебя была.

Меня не покидают силы

Меня не покидают силы

Литература / Литература / Поэзия

Саввиных Марина

* * *

Не оставляй меня одну

На авансцене провиденья…

Пускай, как щука глубину,

Сама ищу уединенья…

Сама ловлю сигналы сфер,

Сама сражаюсь в интернете,

Сама влачусь, как Агасфер,

По окровавленной планете,

Сама колдую и сужу,

Сама врачую и взыскую…

За невозвратную межу

Не отпускай меня, такую!

И пусть я даже всё могу –

Войду в горящую квартиру,

Поймаю лошадь на скаку,

Не сдамся общему кумиру,

Сад разведу, построю дом…

Найду тропу среди трясины…

Но лишь в присутствии твоём

Меня не покидают силы;

И песнь пою, и воз тяну

Твоей ценой неколебимой…

Не оставляй меня одну

* * *

Не вечер и не утро… полный полдень,

Уже переваливший за отметку

Зенита и предчувствующий ночь,

Которая грозит, но обещает

Не то чтобы желанное прощенье,

Но всё же снисхожденье к пешеходке,

Заночевавшей у камней Гермеса…

Вчера в такую ночь душа глядела –

Звенящую руладами цикад,

Колеблемую лихорадкой моря

В болезненно раскинувшемся мраке…

И в чёрном небе только голос друга

Мерцал ей, как подарок Ариадны, –

То вспыхнет, то погаснет, и за ним,

За голосом безумца-паладина,

Она была готова ускользнуть

В смертельный путь к утраченной святыне,

Но так, чтоб миг ухода длить и длить,

И самым этим мигом упиваться,

Как бы глотком последнего причастья…

О, время невечернее моё,

ещё продлись – зарёй багрянородной

И лёгким пеплом чувственности поздней,

Рисунком прежней страсти… Коктебель

Теперь тебе любовник… Херсонес –

Дневник твоих разорванных романов,

И моря симфонические звуки –

Прощальный лепет нежности твоей…

Чего ж ты хочешь, бедная душа?

Трагедией какою насладиться,

Какую мизансцену разыграть?

Какое отвечающее сердце

Из темноты неосторожно вызвать,

Чтоб для себя опустошить его

И отпустить, как призрак, на свободу?

Не спрашивай… не жалуйся… терпи…

Зарёю невечернею останься

На полотне, которое художник

Замыслил, но ещё не воплотил,

А замысел – живёт, помимо воли

Творца, распространяясь и вникая

Наитием в чужой грядущий день…

Пусть этот день лучом твоим посветит…

Пусть это небо почерк твой запомнит…

Пусть это море голосом твоим

Пифагорейским сферам отзовётся…

И пусть тепло горячих губ твоих

В костре плодоношенья – растворится…

Лампада невечерняя, пылай!

* * *

Люби меня…

Как свет в конце тоннеля…

Как ласточку, мелькнувшую в луче…

Как в полдень под конец Страстной

недели

О милосердном просят палаче…

Как вопрошают пращуров ли, Бога ль, –

Из бездны прегрешений и хвороб…

Как, может, возлюбил, очнувшись,

Гоголь,

С поверхности к нему проникший в гроб

Звук по надгробью цокающих капель

И треск несуществующих стрекоз…

Как, обомлев, благословляют скальпель,

Цепляющий сознанье сквозь наркоз…

Когда надежды нет, и песня спета,

И каждый символ безнадёжно спет,

Люби – не как условие ответа…

Как сам ответ.

Подарок неба краткий

Подарок неба краткий

Литература / Литература / Поэзия

Зубарева Вера

* * *

Весна и оттепель, и всё такое…

Забудешься – была ли и зима!

Украдкою вживается мирское

В немного отрешённые дома.

Плывёт себе куда-то на Аляску

Воздушных масс

Изменчивый Гольфстрим,

И кажется, где тоньше воздух, – зрим,

Как энергичный Бог готовит Пасху.

Взрывается растений кутерьма

И топит тротуары и дома –

Не избежать её водоворота.

И даже если очень ждёшь письма,

В какой-то день собьёшься вдруг

со счёта.

* * *

Весна заполоняет всё, как страсть.

Невидима искуснейшая снасть,

Сплетённая из терпких ароматов

Подсохших водорослей,

Тёплого песка,

Сплетённая для точного броска

На пленников изящных и крылатых,

Наполнивших воздушный океан

Точь-в-точь, как фантастический роман

Соцветья образов.

И я, и тот, кто рядом,

И кто вдали любуется накатом

Бутылочных упругих волн –

Мы все парим то с чайками вдоль пирса,

То с мошкарой молочно-серебристой,

Доступные Ловцу со всех сторон.

* * *

Я ожидаю вас. Я трачу безрассудно

Подарок неба краткий – быть собой.

Как после смерти, я – корма и судно,

Я целое и часть, я море и прибой.

Ничто меня не сдвинет

с мёртвой точки –

С несотворимого, как Бог, нуля.

Он плоть души и воздух оболочки.

Так небом окантована земля.

Я ожидаю вас как гостя из-за моря,

В той, превосходной, степени надежд,

Что существуют только априори.

Зачем переходить вам их рубеж?

Вы станете, переступив границу,

Конкретным проявленьем бытия,

Тогда как мне уже не воплотиться.

Лишь изредка наведывать себя...

* * *

Вот слышу – по ступеням ты идёшь,

Вот слышу – ключ твой в скважине играет

И не поймёт, и не подозревает,

Как металлический мотив хорош.

Нарочно не пойду тебе навстречу.

Послушаю ещё немного, как

Поёт приход

Твой торопливый шаг,

И каждый в пении нюанс подмечу.