Литературная Газета, 6547 (№ 13/2016) - [56]

Царство жирующей номенклатуры.

Необъяснимы и непонятны

Памяти нашей белые пятна.

Словно десятки выбиты в тире –

Совести нашей чёрные дыры.

Люди прогресса, а бродим в потёмках.

Чем отзовёмся в наших потомках?

Что им оставим в дар безвозвратный?

Чёрные дыры?.. Белые пятна?..

* * *

Мой южный город! Ветром, зноем, морем

Он с детства мои корни напитал.

Мне люб тот город – с синевой во взоре,

Где пахнет тёплым суриком металл,

Где с солнцем соревнуется медяшка,

Играет шторм то «Яблочко», то блюз,

Где в юности носила я тельняшку,

Как самую нарядную из блуз,

Где парапеты от прибоя мокнут,

Когда ты по Приморскому идёшь,

Где так до синевы промыты окна,

Что веришь: море мыло их – не дождь,

Где бронзовый Тотлебен, чуть сутулясь,

На гордые взирает корабли,

Где самую красивую из улиц

Большой Морской любовно нарекли.

* * *

Автобус наш – могучий красный конь –

Бежал, в аэропорт успеть стараясь,

И возмущал полуденный покой

В заштатном городке Бахчисарае.

В пыли стояли сонные дома,

В пыли уныло копошились куры,

В буфете пыльном девочка одна

Чертила пальцем на стекле фигуры.

И репродуктор на столбе орал.

Ничто, увы, пейзаж не оживляло.

Водитель долго стёкла протирал,

Путёвку отмечал. А я гуляла.

А рядом – ты, мой лейтенант, мой муж.

Мы молоды, мы счастливы, ликуем:

– А вдруг мы попадем в такую глушь? –

Ты усмехнулся: – Если бы в такую!

Нас приютит таёжный гарнизон:

Два дома – и тайга, тайга без края!

А по ночам – один и тот же сон:

Тягучий зной и пыль Бахчисарая.

И станет раздражать любой пустяк,

И стану я не гордой, а спесивой:

Всё – не по мне, всё – плохо, всё – не так,

А жизнь в глуши – вообще невыносима.

О, сколько я помаюсь, всё кляня,

О, сколько с гарнизоном съем я соли,

Пока он станет радостью и болью,

Пока своей признает он меня!..

Но это будет позже. А пока –

Летит шоссе. Мотор ревёт натужно.

Пыль на домах, на стёклах, на висках.

Бахчисарай. Мы едем к месту службы.

ОФИЦЕРСКАЯ ЖЕНА

Замечай не замечай,

А в душе упрямо

Гарнизонная печаль

По далёкой маме,

Гарнизонная тоска

По квартире личной,

По нормальным отпускам,

По метро столичным.

Пусть диплом пропал уже,

Не о том забота:

Нет работы по душе,

Нет вообще работы.

Только складочки у рта,

Только – спазмы к горлу…

Но упрямо: – Ни черта,

Здесь работы – горы!

Будет вновь перебирать

Бункера картошки

И в капустниках играть

Под напев гармошки.

Со спектаклем съездит вновь

На погранзаставу,

Почитает про любовь

Личному составу,

И с тайгой наедине,

Сняв остатки грима,

Вдруг увидит в вышине

Близко небо Крыма…

Валентин УТКИН,

Ялта 

Курортный блюз

ПРОЩАЛЬНОЕ

Вчера мы хоронили ветерана.

Он мог бы жить, как говорят, до ста.

Но вот пришла беда: былая рана

ему сомкнула намертво уста.

Текли минуты горечи и скорби.

И летний день был пасмурным слегка.

Две дочери стояли рядом. Обе

уже в годах – не меньше сорока.

Темнели тускло орденские планки,

нашитые на старое сукно.

На улице играли музыканты

печали марш, как им играть дано.

И вдруг (как будто мне такое право

лишь одному судьба в тот день дала!)

увидел я: над ним стояла Слава

в печали тяжкой, но челом светла.

Ни возгласа, ни всхлипа и ни крика.

Лишь травит душу траурный мотив.

Она над нами возвышалась тихо,

вся в белом, руки на груди скрестив.

И в тишине, где места нет покою,

когда душа настроена всерьёз,

его судьба сошлась с моей судьбою.

Иное зренье сразу мне далось.

Что с ним случилось на веку когда-то,

всё оживало и жило во мне:

и мирный труд, и тяжкий путь солдата,

и память о немыслимой войне.

Во мне, во мне его зияла рана.

Манила жизни этой высота.

…Вчера мы хоронили ветерана.

А мог бы жить, как говорят, до ста.

ЮЖНАЯ НОЧЬ

Не говори, что ночь тебе знакома,

что ею правит просто эта тишь, –

ведь тишина есть распечатка грома,

ты только сам в себе её услышь.

Нежнее, чем картавинка ребёнка,

звучит цветок, роняя семена,

Вся нежность мира в этом стебле тонком,

быть может, в утешенье нам дана.

Вот жук ночной, не ведая покоя,

поплыл, поплыл куда-то в темноту.

Неведомое тельце золотое

звучит, колебля воздух на лету.

Опять крылом коснулась ветки птица,

Замри и слушай листьев летних звон.

Блажен лишь тот, чьё сердце будет биться

простым явленьем этим в унисон.

Здесь места нет обиде самой малой.

Забудь о том, что сорит нас с людьми.

Такая ночь даётся нам, пожалуй,

однажды, для прощенья и любви.

И ты, ни в чём не сетуя, не мучась,

в себе самом спаси и сохрани

всю эту нежность, данную как участь,

забытую другими в наши дни. 

КУРОРТНЫЙ БЛЮЗ

На берегу, где море, словно мим,

легко меняет контуры прибоя

на скользкой гальке, временем томим,

стою один без женского конвоя.

Туда, наверх, где набережной гул,

где женщины щебечут, торжествуя,

я не пойду, я совершу прогул,

к ним отвергая лестницу крутую.

А к вечеру подует лёгкий бриз,

о чём-то сердце тайно беспокоя,

когда уже на кончики ресниц

садится солнце нежно-золотое.

Оно спешит уйти за горизонт,

оно своё заканчивает соло.

Столичный дефилирует бомонд

по набережной яркой и весёлой.

Здесь вечный праздник сердца и души,

Вовсю флиртуют дамы, денди, клерки.

Над Ялтой, как шальные миражи,

взлетают золотые фейерверки.

И мне уже давно понять пора,