Литературная Газета, 6451 (№ 08/2014) - [18]

Возле статуи Ильича.

Подпирается небо холодное

Домкультуровской связкой колонн,

И позёмки змея подколодная

Выползает из тёмных времён,

Где подъезды, ветрами продутые,

Словно ямы, чернеют насквозь,

Где под чёрным крестом репродуктора

Хорошо и протяжно спалось,

Гимны грозные, речи суровые,

Милицейская свора огней!

Тьма идёт, но она уже – новая,

И никто не заблудится в ней!

ЗОРЧЕ ВЗГЛЯД

Как рука на морозе к дверной скобе,

Примерзает к небу моя душа,

Белый дым стоит на печной трубе,

Белый воздух крошится не спеша.

И густых созвездий колючий сад

Прорастает сквозь стены и потолок,

Или стал со временем зорче взгляд,

Если вижу то, что вчера не мог?

ФОТОГРАФ

Я не знал, на какой мы просёлок свернём,

И случайно увидел в траве у болота

Стебелёк безымянный и каплю на нём,

Словно солнце на тонком копье Дон Кихота!

Мой знакомый фотограф прилёг на живот,

Чтобы взять на прицел эту дивную кроху,

Отразившую землю и весь небосвод,

И его, и горящую нашу эпоху.

Он хотел, чтобы снимок удался ему!

Так и вышло: на фото – лесная дорога,

Ледяной колокольчик и небо в дыму,

И лицо человека, узревшего Бога.

ОСА В СТАКАНЕ

Это свет фонаря умножает стволы,

Это тень или ветки скрипят?

И гранёного неба косые углы

Очертили заброшенный сад.

Он под небом кружится на все голоса,

В облаках продолжает расти,

Словно тонким стаканом накрыта оса,

Но попробуй её отпусти!

ЭХО

Эхо стоит в лесу, как вода в колодце,

Птицы не движутся, тени пускают корни,

И стрекоза, испаряясь, дрожит на солнце,

Как драгоценный камень в моей ладони!

Небо среди стволов, как в дверном проёме,

И никому не укрыться в своём укроме,

Птичья стальная трель на вершине лета,

Как холодок отстёгнутого шпингалета!

ПОЧЕРК

Коричневый, глиняный сад,

Сверкающий замысел ночи!

Не клинопись чёрных оград,

А беглый божественный почерк.

Как буквы, деревья сошлись,

И гром прокатился по крыше,

И сад поднимается ввысь,

Как дивное четверостишье!

* * *

Это дымное небо стоит столбом

И деревья теряют свою парчу,

Я к стеклу прикасаюсь горячим лбом,

Остудить бы душу, да не хочу!

Так по всей России летят костры,

Словно выдох земли, ну а где же вдох?

И царапают взгляд, как стило, остры,

Обнажённые ветки пустых садов.

Но за тем и небо, чтобы гореть,

И калёный воздух, чтобы дышать!

Если мы живём, так и будет впредь,

И открыть строку, как ладонь разжать.

ИЗ ПОРОДЫ МЕТАМОРФОЗ

Это время июльских гроз

Молний, бьющих прямо в лицо!

Раскалённых метаморфоз,

Окруживших меня кольцом.

Для того я раскрыл глаза,

Чтобы всё растворить в крови!

И горят мои небеса,

И поют мои соловьи!

И струится раскосый лес

Из породы метаморфоз,

И врастает в почву небес

Корневою системой слёз!

НЕБО КАМЕННОГО ВЕКА

Небо каменного века,

Становой хребет зимы!

Кто поднимет Вию веко,

Око гоголевской тьмы?

Кто посмеет, кто захочет

Так рискнуть, чтобы пропасть?

В крупный гоголевский почерк

Мелкой буковкой упасть?

Кто заглянет в это око,

Века чёрное ядро?

До чего оно глубоко,

До чего оно хитро!

* * *

Не алмаз по стеклу – самолёта след!

Ты представишь, лицо опуская ниц:

Ничего, кроме неба, на свете нет,

А земля – это щебет зелёных птиц.

И к обману спиной прислонишься. Здесь

До чего же прекрасна святая ложь!

Если мир увидеть таким, как есть,

То, конечно, не вынесешь – и умрёшь.

Татьяна ВИНОГРАДОВА

Кто же тебя пожалеет?

Колыбельная Офелии

                  Надежде Бадаковой

Офелия! Фрейлина... фея...

Уходи, не гляди, скорее!

Не трогай, не береди

чужие воспоминанья!..

Но поздно.

Флёр нежнейший развеян,

и в чёрном тумане слабея,

проходишь ты,

мёртвых по-детски жалея,

и молишь за души невинных злодеев,

за грешные души, лишённые покаянья.

Взгляд твой сквозь слёзы светлеет...

– Кто же тебя пожалеет?

Офелия! Феи речные

не плачут, венок твой качая.

Им не дано вовеки

ни радости знать, ни печали...

Волны венок твой уносят,

прозрачно-светла могила...

Волны, они не спросят,

кого же ты больше любила.

Лишь лилии Леты белеют...

– Волны тебя пожалеют.

Первый снег

На глади мира – белый свет от снега.

Погладь мою тоску. Она нелепа

и не умеет в этом мире жить.

В три пополуночи здесь небеса коварны.

Октябрь-оборотень, волк седой,

сорвал златые бармы,

и нежный снег осыпал смертью

плоть листвы.

На новолуние дома своих боятся окон,

И мнится: серо-розовое небо – кокон,

и из него вот-вот появится зима.

В три пополуночи дома,

как призраки, таятся.

Какие казни там за окнами творятся?..

Свет окон тускл. И белоснежна ночь.

Каштан склонился,

погребён вторым цветеньем,

и жёлтый клён стал чёрно-белой тенью.

– Мне холодно! Погладь мою тоску!..

...А призраки в безлюдье обступают,

и шум машин последних затихает,

и новолуние ложится на Москву.

* * *

...В шуме подпёрших небо

чашеобразных вод

посреди ещё не зимы,

но уже почти,

в темноте на площади Юности.

                    Ингрид Кирштайн

Не зима ещё, но уже почти.

И не жизнь, и почти не смерть.

Замираешь ты, замерзаешь ты

и не знаешь, где высь, где твердь.

И на площади гулко-пусто так,

и со всех сторон нас объемлет мрак.