«…Лишь за одно вчера» - [2]

А Уинтерс стал нашим лидером.

Я и сейчас не понимаю толком, как это произошло. Но это произошло, тут уж никуда не денешься. Начал он с того, что подкидывал всякие предложения, потом руководил их обсуждением, а кончил отдачей приказаний. Никто особенно не возражал. С самого Взрыва мы как-то дрейфовали по течению, а Уинтерс указал нам направление. У него были всякие грандиозные идеи. Пока я был предводителем, или как это лучше назвать, я в основном думал, как бы нам прожить с вечера до утра и с утра до вечера. А Уинтерс, он хотел все восстанавливать. Он говорил, что надо построить электростанцию, надо отыскать побольше людей, уцелевших после Взрыва, надо собрать их в одной деревне или поселении, и прочее такое. Насчет планирования он был большой мастак. У него были грандиозные мечты - что делать завтра, что послезавтра, - и он заражал людей надеждой.

Вообще-то мне бы не хотелось, чтобы из моих слов сложилось неверное впечатление. Он вовсе не был занюханным тираном. Да, он был наш лидер, но в то же время он был одним из нас, таким же, как все. Ну, не совсем таким же, но разница была не столь уж велика, а со временем он стал нашим хорошим другом. К тому же он старался не выделяться, даже волосы не стриг и бороду отпустил.

Вот только Киту он никогда не нравился.

Уинтерс пришел на нашу концертную площадку только спустя неделю после того, как у нас появился. И даже когда пришел, то сначала встал поодаль, засунув руки в карманы. Мы все, как обычно, разлеглись на траве - кто подпевал, а кто просто слушал. В тот вечер было довольно прохладно, и мы развели небольшой костер.

Уинтерс прослушал песни три, не привлекая к себе внимания, а потом, в перерыве, подошел поближе к костру.

- А по заявкам можно? - спросил он, неловко улыбаясь.

Я тогда еще не очень хорошо знал Уинтерса, но я знал Кита и поэтому почувствовал себя не совсем уютно.

Но Кит только лениво перебирал струны да пялился на военную форму Уинтерса и его коротко стриженные волосы.

- Это зависит от заявки, - сказал он наконец. - Если ты хочешь, чтобы я сыграл "Балладу зеленых беретов", так этого не будет.

По лицу Уинтерса скользнула тень.

- Да, я убивал людей, - сказал он. - Но это не значит, что я этим горжусь. И я вовсе не собирался просить спеть "Балладу".

Кит подумал, посмотрел на свою гитару, потом, видно, решил, что все в порядке, кивнул, поднял глаза и улыбнулся.

- Ладно, - сказал он. - Что тебе сыграть?

- Знаешь вот эту, "Улетаю на истребителе"?

Кит улыбнулся еще шире.

- Знаю. Джон Денвер написал. Ладно, сыграю. Только это грустная песня. Нет больше истребителей, лейтенант, слыхал? Точно говорю. Подумай на досуге, почему так случилось.

Он снова улыбнулся и заиграл. Когда Кит хотел, последнее слово всегда оставалось за ним. С гитарой особо не поспоришь.

За полями к западу от нашего общего дома, примерно на расстоянии мили, между лесистыми холмами протекал небольшой ручей. Летом и осенью он обычно пересыхал, но все равно там было очень здорово. По ночам там царила тишина, ни людей, ни людского шума. В хорошую погоду Кит относил туда свой спальник и устраивался на ночь под деревом - один.

Вот отсюда он и отправлялся в свои путешествия...

В ту ночь, когда песни были спеты и все пошли спать, я нашел его в этом местечке. Он сидел, прислонившись к своему любимому дереву, бил комаров и задумчиво смотрел на русло ручья. Я сел рядом.

- А-а, это ты, Гэри, - сказал он, не поднимая глаз.

- Что, худо. Кит?

- Худо, Гэри, - сказал он, уставившись в землю и теребя упавший лист. Я внимательно вгляделся в его лицо. Оно ничего не выражало, только губы были сжаты да глаза слегка ввалились.

Я давно знал Кита, и знал, что сейчас мне ничего не следует говорить. Я просто молча сидел рядом с ним, устроившись на куче недавно облетевших листьев. Через некоторое время он заговорил. Так всегда бывало.

- Хорошо бы, если б тут была вода, - вдруг сказал он, кивнув в сторону ручья. - Когда я был маленький, я жил у реки. Только улицу перейти. Ну да, конечно, это была грязная речушка в грязном городишке, и в воде была масса дерьма, но все равно это была вода. Иногда по вечерам я шел через улицу в парк, садился на скамейку и часами смотрел на воду. Матушка страшно на меня злилась. - Он тихонько рассмеялся. - Знаешь, она была красивая, та река. Даже нефтяные пятна, и те были красивые. И потом, она помогала мне думать. Мне этого ужасно не хватает. Воды, я имею в виду. Мне всегда лучше думается, когда я смотрю на воду. Странно, правда?

- Да нет, ничего странного.

Он по-прежнему не смотрел на меня. Глаза его были" прикованы к сухому руслу, где сейчас текла только тьма. Руки его рвали на части лист, медленно и методично.

- Ничего этого теперь нет, - сказал он, помолчав. - Наш городок был слишком близко от Нью-Йорка. Вода теперь, наверно, светится, если она вообще там осталась. Это должно быть красиво, только возвращаться туда нельзя. Теперь все так. Стоит мне что-то вспомнить, как оказывается, что ничего этого больше нет. И никуда я не смогу вернуться. Никогда. Не к чему возвращаться. Разве что вот... с помощью этого. - Он кивнул на то, что лежало на земле между нами. Кончив рвать один лист, он принялся за второй.