Ладони ветра. Сборник стихотворений - [4]

тук… тук… тук…

Падает гранитной глыбой

смех веков

На минуты и мгновенья.

Так легко

Заблудиться, затеряться,

кануть в ночь,

Расколоться на кусочки.

Не помочь

Плачущему отраженью

в зеркалах:

Разлетится мир на части.

Крикнешь: «Ах!»

И уже бессильным шёпотом:

«Постой…».

Отзовётся сердце

хрупкой пустотой.

За окном, за огромным оком – вороньё

За окном, за огромным оком —

вороньё.

Отрекаться от звёзд жестоко.

                  Всё – враньё.

Прозреваем мы, умирая

навсегда.

Спросят зори: «Достойны Рая?»

Крикнем: «Да!»

И предания станут роком,

разодрав

Жизнь романтика ненароком.

Руки трав

Обречённо хватают ветер

за полы

Рваной рясы. В грустящем свете

спит полынь.

Обретая черты рептилий,

жалкий страх

Превращает огонь идиллий

в бренный прах.

И ревущее море ранит

ступни ног…

Мой герой у последней грани

о-ди-нок.

Посмотри, богиня Гера

Посмотри, богиня Гера,

Твой сынишка черномазый —

Просто мусорщик на свалке

Ржавых жизней, жалких судеб;

Просто накипь на посуде,

Труп, лежащий в катафалке,

Посох Вечности безглазой,

Слёзы старого партера.

Твой детёныш слишком грязен

Для больших дворцовых кресел,

Слишком облачен и светел

Для промозгло-липких сплетен.

Его подвиг мимолётен,

Словно лёгкий летний ветер.

Но, возможно, в колкой прессе

Вспомнят о герое в рясе.

«Прожуёт» его читатель,

Поперхнётся и… забудет

О жонглёре на канате,

О заброшенном артисте.

Станет мир ещё цветистей,

Слово выучит «пинайте!».

Но в иудовой простуде

Обессиленный мечтатель

Вдруг заплачет о Герое.

И воскреснет некий символ,

Предначертанный богами

На границе чёрно-белой.

Мусорщик оторопело

Снова меч возьмёт руками…

Скажут: «Умер он красиво…»

И в степную пыль зароют.

Коварный ветер стреляет в спину

Коварный ветер стреляет в спину.

У солнца в небе круги под глазами…

Ваш грустный взгляд чуть тревожно

                                                 вскинут.

Ваш мир незримо пред выбором замер…

Ладони листьев к ботинкам жмутся:

Им так надёжнее, может, теплее.

Проплыли тучи (ещё вернутся,

Приклеят лужи тоскливые клеем).

Больные окна, не видя света,

Седые тени кладут на прохожих.

Стекают капли с колючих веток

На тротуар…

                        Вы на призрак похожи.

В большом кармане стальные гвозди —

Причина ран на ладонях шершавых.

А сердце просится к небу в гости:

Там нет сомнений, от времени ржавых.

Не кошки плачут – рычат тигрята,

Когтями сердце отважное раня…

Себя в себе вы устали прятать

И находить – на краю хрупкой грани.

Кто сказал, что герои не плачут

А.Б.

Кто сказал, что герои не плачут,

Что их жизнь ничего не стоит?

Что страданья приносят удачу

Тем, кто в сердце хранит святое…

В день, когда желтоглазая осень

Острижёт золотые косы,

Для героя весь мир в вопросе:

Честь жива? Или – вниз, с откоса.

Знак «равно» между «быть» или «не быть»,

Как начало извечной драмы.

Бесконечность нетленного неба

Кто-то вставил в смешные рамы.

И напрасно бесцветные окна

Солнце тянут в свой тихий омут.

Все герои под ливнем мокнут —

Их учили совсем иному:

Пить шампанское, петь серенады

Даме сердца, ловить драконов.

И винить их за это не надо

(Романтизм разрешён законом…)

Но опять, убивая святое,

Дождь осенний по лицам скачет.

Жизнь героев чего-то да стоит.

И герои, конечно, плачут.

Я нарисую ваш портрет

Я нарисую ваш портрет —

На нём вы будете счастливым…

Мелькнёт задумчивый берет

В саду, где зацветали сливы

Давным-давно. Когда клялись

Всегда идти за облаками,

И в ритме вальса падал лист,

Ловимый нашими руками.

Когда в заснеженных полях

Искрился зимний день от смеха,

Забыв о царствах и царях,

Мы слушали шальное эхо.

Мы падали в траву реки,

Не соблюдая ложных правил.

И звёзды были велики,

Вмещая тысячи Аравий.

И защищал от мира лес,

Зовущий в сказочную небыль,

Где в ласку превращалась лесть,

Лаская ландышами небо…

На зарубцованной коре,

Когда пройдёт холодный ливень,

Я нарисую ваш портрет —

На нём вы будете счастливым.

Тёплый полдень погремушкой рыжей

Тёплый полдень погремушкой рыжей

Простучал под окнами зимы.

Хмурились растроганные крыши…

Строчками стихов дышали мы.

За спиной шептались тихо стены —

Мудрые седые старики.

Из каких-то неземных растений

Лёг кораблик на пролив руки.

И ракушкой хрустнул под ногами

День, зовущий в солнечную даль.

В небо мы ушли, за облаками,

Не оставив бренного следа.

Пролетали пчёлами печали.

Ландыши ликующих земель

Ароматом радости встречали…

Мы ушли, не вспомнив о зиме.

Астраханские витражи

Зовущая спелость ягод рябины

Наполнена страстью жаркого лета.

Мосты интригующе выгнули спины,

Похожие чем-то на лебедя Леды.

Тобою любуюсь снова

                               и снова,

К тебе возвращаюсь нежностью жгучей.

Осенние всхлипы ветра сквозного

Не смогут разжалобить былью плакучей

Ни сердца, ни взгляда.

                                        Звонко смеются

Горячие листья клёнов и вязов.

И в облаке каждом черты узнаются

Лица твоего.

                               Новый век не навязан,

А связан из ярких сказок и песен;

И солнце целует рыжие чёлки

Задумчивых ив.

                             Поднебесно-чудесен

Мой город цветочный, где прячутся

                                                     пчёлки;

Где пляшут фонтаны брызгами строчек,

Слышны голоса истории давней.

Где край горизонта звездой оторочен,

Шаманят старинные двери

                                                и ставни.