Кутинаида. Том 1: Воспламенённые воспоминания - [7]

  - Привет пап, - сказала Ирка, беря на ходу сандвич. Ей было четырнадцать лет, как раз переходный возраст. Бульон уже закипал, от него шел дивный запах.

  - С добрым утром, - расплываясь в улыбке, сказал он.

  - Что у нас сегодня?

  - Вчерашний суп, - рассеянно произнес он, помешивая в кастрюльке, - на второе пельмени. А ты как, сегодня нормально? Тебя никто не обижает в школе?

  - Пап! - Пожаловалась Ирка. - Я ведь уже давно не маленькая.

  Он медленно опустил руки, вздохнул и улыбнулся; Пусть она иногда бывает утомительная, надоедливая и уж, разумеется, никак не покладистая, но на ее лице всегда красовалась улыбка, как бы плохо, не было в любой момент. Всегда не значит все время, изредка она все же грустила по маме, а папа утешал ее и у него это хорошо получалось. Но он-то знал, что такое грусть на самом деле, что такое потерять любимого человека, с которым он должен был прожить всю жизнь до самой его смерти, но смерть настигла Анну раньше, чем его.

  - Для меня ты всегда останешься ребенком, - сказал он, наливая суп по тарелкам.

  - Вкусно пахнет.

   Так и было, вот только Александр потерял всякий аппетит, но суп съел и только суп.

  Некоторое время спустя Ирка сидела у себя в комнате и собиралась, он же смотрел на фотографию Анны, гордо стоящей на столе около плазменного телевизора, потом положил на место. Он вспомнил, что вчера не проверял почту, может что-нибудь интересное найдется там. Там оказалось всего три письма: Первое было от матери, он его пропустил - из месяца в месяц, из года в год его мать писала практически одно и то же. Мол, ему надо жениться, а то дочка растет без матери. Второе из энергетической компании - счет за электричество, причем всегда - весьма внушительный, непонятно как двое расходовали столько света. А третье вообще было без опознавательных знаков, ни куда отправлено, ни откуда - совсем белый пустой конверт. Нет, внутри что-то лежало. Во всем этом он предвкушал некую мистику. Открывать письмо он не стал, а взял с собой на работу. По пути открою, думал он.

  Как обычно утром простояв в небольшой получасовой пробке - это время для него длилось бесконечно долго, - он доехал до места работы.

  И вот наступил долгожданный момент, конверт у него в руках. Страсть испытываемая им заставляла понервничать. В самый долгожданный момент он как ребенок сидел и ерзал в своем кресле. Надорвав краешек конверта, и вывалив на стол письмо, скрупулезно отмечая каждую буковку, он стал читать.

  После всего написанного, Александр обратил внимание на последний абзац снесенный немного ниже, чем остальные, и он обомлел от изумления.

  "Саша, дорогой мой! Я жду тебя. Приезжай скорее. Я в нашем доме, который ты построил для меня, - чуть ниже подпись - Анна".

   "Анна? Не может быть после стольких лет! Может это чей-то розыгрыш! - Подумал Александр, читая последний отрывок письма.

  Он сидел у себя в кабинете. Здесь было немного мебели: стол и кресло, где сидел он, шкаф с разными офисными бумагами. На столе стоял компьютер и фотография с надписью внизу: "Анна и Саша".

  Почерк в письме, один в один совпадал с почерком Анны, и это было очень странно.

  - Но этого не может быть, потому что этого не может быть! Анна умерла семь лет назад, как она может быть в этом доме?!

  После окончания рабочего дня он двинулся в придорожный бар. Первый раз за последние прошедшие года со времени смерти жены Александр решил выпить чего-нибудь покрепче простого пива. Ему совсем не хотелось спиртного, но что-то говорило ему что так надо, иначе ты сорвешься-слетишь с катушек и спятишь из-за этого странного послания. Он чувствовал себя виновным в смерти Анны. Почему? Не знаю, но что-то такое он чувствовал но, ни разу со времени ее смерти не брал в руки бокал действительно крепкого хорошего спиртного, а сейчас руки его творят прямо перед ним страшные вещи. Берут какие-то стаканы с чем-то, после чего опустошаются, пронизываясь по глотке, и ему становится еще веселее чем было. Сегодня получил он странное письмо, а там послание из загробного мира! Наверняка нет, не бывает же такого.

  Алкоголь имеет свойство усугублять эмоции, в каком бы настроении человек ни находился. Александру казалось, что если он выпьет хотя бы каплю, этого сладостного нектара то уже не сможет остановиться, пока не будет пьяным вдребезги. И это будет продолжаться до того времени пока он не убьет сам себя. Но хватит ли ему смелости? Конечно, ему теперь все равно, что с ним произойдет в обозримом будущем, его в этом мире держит только самое сокровенное сокровище из всех - дочь.

  Новая порция алкоголя пролилась на белую рубашку и размазалась, но ему было все равно, он еле-еле соображал и что-либо сделать уже не мог, да и не заметил он этого. Он решил еще раз перечитать письмо. Из потайного кармана темного пиджака появляется конверт без опознавательных знаков, вынимается письмо. И тут в нем проснулись боль, утрата, раскаяние и первая теплая слеза упала на бумагу, он потер пальцем то место, куда она упала и чернила размазались, но смысл остался тем же. Ему показалось как будто в это место уже падала капля соленой воды, слишком уж быстро смазались чернила. Чтоб проверить теорию он плеснул немного виски на бумагу, отчего та намокла и пропиталась алкоголем, потер. Чернила остались прежними, но то место, там смазались синие краски.