Купите бублики - [17]

— Давай выпьем, Суок, — радостно предлагает Марк.

— Уже носят? — удивляюсь я.

— Уже заказывают, — смеется Марк.

Марку, пожалуй, нельзя пить. Он слопал экстази. И его тащит. Ничего. Выпьем. Покурим.

— Мне коньяк, — соглашаюсь.

— Любишь? — Марк хватает меня за руку.

— Нет, реже в туалет бегать буду. — Хотя мне бы надо чаще. Это отвлекает.

Андрей говорил, что акт мочеиспускания — это единственное удовольствие, после которого не наступает раскаяния. Ему виднее. В газетах напишут: «Одна женщина была найдена в туалете, она умерла, когда писала».

— Марк, а если упасть с этой высоты, тело останется?

— Только душа, ей отсюда наверх ближе. — Марк прикрыл глаза. Ему не до меня. Образы. Запахи. Грамотные, знаем.

— Нет, я передумала, давай шампанское.

Я люблю шампанское. Только не настоящее. А наше, бывшее, «Советское». Я люблю все ненастоящее и бывшее. У меня планида такая. Вот. Первый глоток дается трудно. Кисло и загазованно. Как на улице. Надо привыкнуть через силу. Потом наступит блаженное состояние — мало. Ура, и не надо идти в ларек. Все рядышком. В газетах напишут, что женщина из туалета была пьяная.

Табличка «Не курить!» погасла. Исполняется песня «Дым сигарет с ментолом». Легче курить, чтобы не задохнуться. Мы с Марком не челноки. Мы — иголки швейной машинки «Зингер». Надо гордиться. Я слышу, что в Эмиратах надо покупать телевизоры, но только чтобы диагональ была маленькая, потому что на большую диагональ — большая пошлина.

— А машину, машину там можно купить? — волнуется сосед в махровой футболке. Он сидит впереди, чтобы получить информацию, ему нужно миновать меня. Информация сзади. Это тетка-гигант. Она на Эмиратах собаку съела. Она ела по три собаки перед каждым полетом.

— Машину можно, — успокаивает она, — но пересылать морем. А это — деньги.

— Это не проблема.

Правильно, не проблема. Накопил же он на махровую футболку.

— А духи? — оживилась девица напротив. — Говорят, там парфюмерный базар.

— Хоть жопой ешь, — авторитетно подтверждает тетка.

Марк смеется. У него длинные русые волосы. Как у Вовы Преснякова. Но Марк лучше. Красивее.

Тетка обижается и теребит меня за плечо:

— А вы, как я понимаю, отдыхать. Так вот — отдыхать там жарко.

Победила. Молодец. С такими не грех на тот свет.

— Значит, ничего вывозить не будете? А мою сумку возьмете? А? Маленькую? Сорок килограммов на человека бесплатно. Возьмете?

Марк смотрит на нее мутными глазами.

— Наркоман, — всплескивает руками она, — нигде от вас, блатных, не скроешься. А там, между прочим, с этим очень строго. Я вот с собой всегда литра четыре водки беру.

Марк ежится. Требует у стюардессы плед и шепчет мне на ухо:

— Полюби меня. Пожалуйста.

Выходит очень жалобно и сексуально. Перед страхом смерти люди начинают размножаться. Мне плевать на тетку. Но в газетах напишут, что та женщина еще имела половой контакт. Стыдно. Ахашероп, как говорил мой сосед-абхазец. Мама родная, не жизнь, а сплошной интернационал. Международье. По-русски лучше.

— Нет, Марк, мы так не договаривались.

— Давай договоримся, — он бессовестно дышит мне в висок.

— Нет.

Марк протяжно и сладко улыбается:

— Когда я женился на Юшковой, то первую брачную ночь провел у двери Като.

— Весьма романтично.

— Утром я позвонил ей, — Марк не хочет меня слушать, — и сказал: давай встречаться, а она — поставь телефон. Девочкой по вызову будешь ты. А я говорю: телефон уже давно стоит. Аж по лбу бьет. Только связи нет…

— Все кончено. Меж нами связи нет, — подтверждаю я.

— Ага, как у Юры Полякова.

Бедные мы, бедные. На первоисточник нас уже не хватает. Хорошо, буквы не забыли. На себя я не обижаюсь. Только мне очень надоело выносить любовные судна из-под Като. Я уже не санитарка. Теперь я медсестра.

Марк гладит меня по бедру. Но вино уже разложилось в желудке. Мне не до чего. Главное — смириться. Хочу смеяться и дружить с теткой-гигантом. Мы прошвырнемся с ней по базарам и сделаем коммерцию. Все грузы спишем на Марка.

— Точно нет? — Он убирает волосы с лица и блестит в мою сторону карим глазом.

— Я — Суок, тоже, кстати, весьма романтично. Ты не забыл?

— Посплю я тогда, посплю.

Он спит, а мы пролетаем над горами. Это Эльбрус. Прошу любить и жаловать. Со мной Эльбрус знакомиться не хочет. Ему холодно. Я курю и обещаю себе быть хорошей. Самолет честно садится в международном аэропорту Дубаи. Люди в салоне начинают раздеваться. Температура в городе пятьдесят градусов.

Воздух не обжигает. Он болеет. Ему нужен аспирин. Нас везут на таможню, где будут искать в чемоданах сало. Стратегическое сырье. Мужчины одеты в белые и сиреневые платья. На голове — платки а ля Ясир Арафат. Я сразу начинаю подозревать, что арабские мужчины не носят трусы. Жаль, что так мало выпила. Я бы подбежала, как дернула. А меня — в тюрьму. Без суда и следствия. И выпустят только тогда, когда родственники пришлют деньги за мое содержание за решеткой. Андрею придется продаться арабским террористам. Потому что Марк моего отсутствия просто не заметит. Ну и пусть себе ходят без трусов.

Пограничник подозрительно смотрит на меня. Я улыбаюсь. Белая женщина — подстилка для мусульманина. Он бы мне это сказал, но плохо владеет английским, которого я совсем не знаю без словаря.