— Гамлет, — объясняет он.
— Какой же это Гамлет?! — смеюсь я. — Гамлет был принцем! А этот — в лохмотьях!
— А в изгнании? — хмуро спрашивает художник.
— Настоящий принц, — возражаю я, — и в изгнании должен оставаться принцем! Вы, хоть, Шекспира читали?
Молчит. Ясно же, что не читал! Тоже мне, художник!
— Ну, ладно, — говорю я. — Я куплю у вас эту мазню! Но с условием! Во-первых, вы принесёте её ко мне домой. Вот вам моя визитка, адрес там есть. Во-вторых, вы сделаете на картину приличную рамку. В-третьих…
И тут этот хам, не дослушав меня до конца, резко встаёт, хватает свою дурацкую картину и уходит, плюнув напоследок мне под ноги! Свиньи, они и есть свиньи. Что с них возьмёшь? Откуда у них может появиться культура?!
Бородатый художник с косичкой за плечами горестным взглядом окинул происходящее вокруг, плюнул с тоски и пошёл домой. Может быть, его поступок и нельзя было назвать культурным, но художник не придал этому большого значения.
Он не собирался заниматься классификацией того, кто в нынешнем мире является носителем культуры, а кто — нет. Он просто торопился домой. Туда, где с нетерпением ожидали его "Король Лир" и незаконченная картина.
Май, 2000.
