Кристалл - [11]

Есть привкус преступления в любви —

Молчишь,

не любишь…

Значит — соучастник.

Лидия Иванова

Родилась и живёт в Березниках. Стихи часто печатались в городской газете.

* * *

Я люблю города небольшие,

Где потоки машин не шумят,

Где истории не ворошили,

А в народе легенды хранят.

Где ночами — без иллюминаций, —

Только звезды над шифером крыш,

Где умеют любить и смеяться,

Где особенно чувствуют жизнь!

* * *

Мой добрый город, как огромный улей

С шумящим роем работящих пчел.

И золотистой паутиной улиц

Он на закате светится еще.

А я живу в нем пчелкой самой малой

В его живых и каменных цветах.

Знать, на роду судьба мне написала

Жить только здесь,

в родных Березниках!

Здесь аромат фиалок на проспекте.

Здесь диких яблонь стройные ряды.

А чистых улиц шелковые сети

Глазами окон смотрят с высоты.

И в сумеречном мраморном тумане,

В обманчивом затишье всех шумов

Мигалочку разыгрывают с нами

Огни цветных электросветлячков.

Бодреют крупных новостроек будни.

А в старом сквере бьет фонтан опять,

И тихой ранью вновь меня разбудит

Тот старенький троллейбус ЗИУ-5!

* * *

Я покинула город этот,

Строгость первых его проспектов,

Зелень улиц, укрытых тенью

В день березового рожденья.

Я покинула город юный.

Но звучат провода, как струны, —

Неожиданно на экране

Появился город на Каме!

Узнаю знакомые лица…

И всю ночь мне потом не спится.

В грудь хочу я уткнуться маме,

Посидеть за столом с друзьями…

Много разных красот на свете.

Но все чаще доносит ветер

В теплый край, где сейчас живу я,

Песнь березовую, родную!

* * *

Мой город зеленый,

он молод совсем.

Но землям иным

уже ведом мой город.

Я здесь родилась

и ответствую всем,

Что мал золотник,

да особенно дорог.

Где белые ночи,

как беглые сны.

Пропитан сиренями

воздух бессонья

Где птичьего гомона

скверы полны.

Где просто и близко все,

как на ладони.

И мы здесь свои,

пусть всем доля своя.

Здесь дом наш единый

и в полдень, и в полночь.

Моя небольшая

родная земля —

Мне первая радость

и первая помощь.

Болеть ностальгией

желательно всем.

От этой болезни

на сердце светает…

Покинуть мой город

могу лишь затем,

Чтоб вновь ощутить,

как его не хватает.

* * *

Приезжай сюда, не пожалеешь.

Да, здесь апельсины не растут.

Но, пройдя по липовой аллее,

Словно искупаешься в меду.

А леса за городом какие!

Бисер клюквы россыпью по мхам.

И ступают девочки босые

Тропками к морошковым лугам.

А река с прозрачною волною —

Самый безупречный пейзажист.

Летний парк прохладою ночною

Пробуждает соловьиный свист.

Звуков белой ночи не забудешь!

Снегопады тополей легки…

В мраморе берез и ты полюбишь

Этот чудный мир — Березники.

В полных закромах сверкают краски,

Твердь и свет сливая в благодать…

Заповедный край уральской сказки…

Не забыть!

Не бросить!

Не предать!

* * *

Было здесь суждено мне родиться,

В захолустном и ссыльном краю.

И душа моя здесь — суетится

И хлопочет о счастье в раю.

Здесь она познавала печали,

Радость редкую видела здесь.

Здесь меня не цветами встречали,

Не давали балов в мою честь.

Только нет, не об этом болею.

Шум любой перемены ловлю.

Этот край бесприютный жалею.

А жалею, выходит, люблю!

Понеслась заваруха по свету!..

Свету б света!

Да мгла налегла…

Бедный город!

И в городе этом

Нет. мне места

и даже угла!..

Александр Горюшкин

Коренной березниковец, родился в 1955 г. Работает директором школы. Печатался в городской и других газетах.

БУКЕТ СНОВ

Что мне снится? Что мне снится?

Снится давняя гроза,

По ресницам, по ресницам

Пробежавшая слеза.

Снятся годы, расстоянья,

Нежных слов твоих звучанье,

Снятся милые глаза.

Что же утром? Что же утром?

Утром тают мои сны,

Незабудкой, незабудкой

По полям бредут они.

И спешу я утром в поле,

Чтоб успеть собрать до боли

Небом пахнущие сны.

БЕРЕЗНИКИ

Этот город в плену у рябин,

У берез, у тайги непролазной.

Этот город на свете один —

Необычный и своеобразный.

Этот город, как детские сны,

Нежным шагом идет по планете,

Потому и улыбкой весны

Показался он мне на рассвете.

В парке над старой скамейкой,

Где опадает листва,

Кружится дождь с ржавой лейкой,

Льет желтизну на слова.

Вот и пора золотая!

Ветры ее принесли.

Осень-цыганка, гадая,

Смотрит в ладони земли.

* * *

Я не запер двери,

Пусть ворвется дождь.

Верю, верю, верю:

Ты сейчас войдешь.

Снимешь плащ намокший,

Просто, как всегда,

Тихо спросишь «Можно?»

Я отвечу: «Да!».

ОСЕННЯЯ МИНИАТЮРА

Сговорились птицы что ли.

Или срок подходит им?

Только вновь над сжатым полем

Полетел, прощаясь, клин.

Отбуксировано солнце

Тучами в далекий край,

И опять по листьям бронза

Расплескалась через край.

От плодов встряхнулись ветви,

Уж рябина отошла.

И, прощаясь, вторит ветер:

Птичьим стаям: «До тепла!».

ОСЕННИЙ СОНЕТ

Вот и листья уже облетают.

Тянет долгой прохладой с реки.

И опять журавлиную стаю

Отпускать мне не с легкой руки.

Значит, нитью связующей стала

Эта песня щемящей тоски

Между мной и летящею стаей,

Между взмахом крыла и руки.

Гонит стаю сварливая осень.

Вот уж просто случайным штрихом.

Нанесенным на редкую просинь,

Стали птицы над дальним прудом.

Сердце — птица — и в клетке груди

Удержать не смогу я, лети…

Лев Гуревич

Родился в 1937 г. в Ленинграде. Давно живет в Березниках. По образованию физик, кандидат химических наук.

* * *

В начале было Слово.

И едва

Решусь я речью пересечь молчанье —

Да будут сразу все мои слова

Молитвой Слову,