Космический маршал. В шаге от победы. Часть 1. Затянувшийся прыжок - [103]

— А есть еще что отметить? — мгновенно нашелся Виктор.

Смотрел, как и положено «не вышедшему чином», но всячески стремившемуся к тем же вершинам. Преданно! Благоговейно!

— Выучил на свою голову! — вздохнул Шторм, освобождая горлышко. Стряхнул осыпавшиеся крошки сургуча, отбросил кусок пеньковой веревки. — Чувствую себя варваром, — хмыкнул он, с трудом вытягивая залитую воском деревянную пробку.

— Открывай сразу и вторую, — распорядился Шаевский, перебросив бутылку с другого конца стола. — Пусть подышит.

— А третья? — Шторм искоса посмотрел на Виктора. На физиономии ничего, кроме готовности к самопожертвованию не читалось, но что-то такое мелькало… Как минимум, попыткой в очередной раз доказать, что сел на свое место.

— Так у тебя же утром встреча с Йоргом? — «искренне» удивился Шаевский. И даже бросил раскладывать фрукты в художественном беспорядке.

— Откуда?! — вопрос звучал уже второй раз, но на этот в нем отчетливо слышалась угроза.

Шаевский с ответом не затянул, да и видно было, что не собирался. Тут ведь уже не игры… безопасность! С нею в их конторе предпочитали не шутить.

— Лисневский под такие поводы тебе в сопровождение самых сильных ребят подсовывает, — вздохнул он, глядя… с пониманием. — Я не сразу зацепил причину перестановок в графике, ну и решил проверить…

— Твою…! — дернулся Шторм. — Если Андрюха так…

— Думаешь, ему легко? — вместо того чтобы поддержать Вячеслава, усмехнулся Виктор. — Это ты дотянулся до места Орлова, а он, как был, так и остался на том уровне, на котором охранял неугомонного полковника Шторма.

— Умный?! — скривился новоиспеченный генерал.

— Если помнишь, я благодаря тебе несколько лет в СБ подвизался. А потом еще и в маршалах. Имел возможность посмотреть на одно и то же совершенно с разных сторон.

— Вырос… — вроде как удивленно протянул Шторм после короткой паузы, потом кивнул, принимая сказанное: — Я с ним поговорю.

— Только не затягивай, — не без подтекста выдал Шаевский, подтаскивая к столу кресло.

— Намек на разговор под вторую? — ухмыльнулся Шторм, ловя себя на том, что любуется своим протеже.

Результат точно соответствовал вложенным в него силам, что радовало. Не потому что справился, потому что за этого можно было больше не опасаться.

— Тянешь время… — отделался нейтральным Виктор.

Пока Шторм, так ничего не сказав, открывал еще одну бутылку, Шаевский снял китель, аккуратно повесил его на спинку стоящего рядом стула. Закатал рукава и лишь после этого наполнил бокалы. Не по чуть-чуть, как положено обращаясь со столь изысканным напитком, по самую кромку.

— Серьезная заявка, — сдув с руки осколок сургуча, качнул головой Шторм. Поднял бокал, как взял бы стакан, крепко обхватив ладонью.

— За первые генеральские, — серьезно, с интонациями: прямо сейчас и в бой, произнес Виктор, повторяя маневр Вячеслава. — Чтобы не последние, — добавил он, вливая в себя коньяк. — Фу! — выдохнул резко, когда и последний глоток занял свое место в желудке. — Крепок!

— Салага! — добродушно хмыкнул Шторм. Опрокинул бокал… пил жадно, словно мучило жаждой. Несколько капель, стекших с губы вниз по подбородку, вытер подсунутой Шаевским салфеткой. — Хорош! — Голос подсел, сорвавшись хрипотцой, но довольно. — Наливай! — «разрешил» он, обойдя стол и «рухнув» в кресло.

— На закусь — боты? — закинув в рот посыпанную шоколадной пудрой дольку лимона, поинтересовался Виктор. Скривился, когда кислым обдало язык и небо, но проглотить, не жуя, даже не попытался.

— Я ж говорю, салага! — чуть осоловело протянул Шторм. Видно было, что позволил себе расслабиться.

— Ну, да! — вновь наполнив бокалы практически до краев, согласился Шаевский. Внимательно, с прицелом на будущее сражение, осмотрел стол и, посчитав, что увиденное соответствует его представлению о пьянке, тоже присел в кресло, тут же продолжив: — Столь беспринципно я тридцатилетнюю бурду еще не жрал.

— А давай за Злобина, — проигнорировав спич Шаевского, предложил вдруг Шторм, поднимая свой бокал. Прищурился, разглядывая идеально ровную поверхность — рука не дрожала. — Правильный он. Наш!

— Как он? — Виктор нахмурился — понимал, что история писалась и тут, и там, но хотелось именно туда.

Впрочем, что делать со своими «хотелось» Шторм ему уже давно объяснил. Настолько доходчиво, что урок повторений не требовал.

— Без изменений, но медики надежды не теряют. Да и самариняне предложили свою помощь.

— Дожили! — качнул головой Шаевский. То ли довольно, то ли… скептически.

— Думаешь, по-другому было бы лучше? — вскинулся Шторм, но тут же «обмяк». — За Злобина! — повторил он, поднося бокал к губам.

На этот раз пил медленнее, смакуя. Шумно втягивал носом воздух, довольно фыркал, почмокивал, словно пытаясь разобрать вкус на составляющие и ухмылялся, когда их взгляды нет-нет, да сталкивались.

Они притирались. В чем-то медленно, в чем-то… Работать вместе получалось, а все остальное можно и за борт. Хотя бы пока.

— За Злобина! — повторил Шаевский. Ополовинил содержимое бокала, отставил, потянувшись к сыру.

— Ты не охренел?! — мгновенно среагировал Шторм, сделав «большие глаза». — Коньяк! Сыром?!

— Тьфу ты! — резко выдохнул Виктор. Хохотнул, глядя на довольную физиономию генерала. — Эстет! — Он все-таки прихватил ломтик, отломил кусочек, закинул в рот. — Слушать готов или еще? Для кондиции?