Контрольная диверсия - [56]

— Я же под арестом! — выложил он все свои страхи, когда принёс Орлову кофе.

От природы он был таким правильным, что самому было противно. Сашку жалко, думал он, Генку Белоглазова жалко и всех остальных жалко. Даже Антона жалко!

— Кх! — чуть не подавился Орлов и закашлялся. — Фу! — отдышался он. — Чудак человек. Антон придёт и скажет, что ты виноват, и что ты будешь делать после этого? — он с иронией посмотрел на Цветаева.

— Не знаю, — пожал плечами Цветаев. — Застрелюсь!

— Вот именно! — воскликнул Гектор Орлов. — Человек — кузнец своего алиби! Иди наконец с богом!

— Но он же не прав!

— А кого это волнует на войне?! — Орлов посмотрел на него выразительно. — Спишут тебя в предатели и забудут, и меня заодно шлёпнут, думаешь я не понял, о чём Антон вчера говорил.

По спине у Цветаева пробежал озноб дурного предчувствия.

— Не понял, — признался он.

— Ответственность на нём за провал группы, он за всё отвечает. Надо найти крайнего. Крайним назначен ты!

— Но это же подло! — воскликнул Цветаев, хотя уже был готов действовать.

— Забудь об этом на войне. Она всё спишет, — повторил Орлов.

— Понял, — кивнул Цветаев и уже собрался было выложить свой план действий, как Орлов его остановил.

— Стоп!!! Ничего мне не говори. Не хочу Антону врать.

И глаза его вспыхнули куражным светом.

— А что ты скажешь?

— Скажу правду, скажу, что ты ушёл, чтобы найти концы. У тебя есть, где их искать?

— Есть, — согласился Цветаев и снова подумал о Зинке Тарасовой.

Лучшего кандидата в связные не найти. Притащу её сюда, пусть она всё ему расскажет, злорадно решил он, представляя растерянное лицо Пророка, и как он будет каяться, ползая в ногах.

— А если?.. — заикнулся Цветаев, всё ещё пребывая в сомнениях.

— Слушай, — воскликнул Орлов сварливо, — дай мне поесть в конце концов! Знай, что я на твоей стороне, и баста, дай поесть!

Он обжирался вторые сутки, спал и ел, спал и ел, и никак не мог наесться.

— Спасибо, брат, — только и пробормотал Цветаев, но духа у него от этого не прибавилось.

* * *

На это раз он подготовился основательно. Взял тот самый пистолет, который его спас на Михайловской, «Машку» капитана Игоря, естественно, «калаш», который, как всегда, демонстративно бросил на сидении справа, а «Машку» бережно завернул в покрывало Татьяны Воронцовой. От покрывала тонко пахло духами, как напоминание о довоенной жизни.

Гектор Орлов провожал каждое его действие весёлыми глазами:

— Молодец! — хвалил он, радуясь еде. — Я бы тоже с тобой, да сам понимаешь…

Цветаев махнул на прощанье и ушёл без слов, чего с Орлова возьмёшь, пока не наесться за все дни плена, соображать не будет.

У него возникло стойкое ощущение, что он больше не вернётся на эту явку, что он вообще последний раз видится с Гектором. «Тьфу, тьфу, тьфу», — поплевал через левое плечо, и, страдая, влез в машину. Вместо «косоглазого» у них теперь был красный «бмв», потрёпанный, старый, без «габаритов», но с надёжным мотором.

На посту «Выдубичи» документы никого не интересовали. С уважением поглядели на автомат, на пистолет, висящий в кобуре под мышкой, и спросили с ехидной подковыркой:

— За майдан або ЄС?..

Голоса были вполне миролюбивыми. Скажу за майдан, а это львонацисты, скажу за ЕС, а это бандерлоги, ущемлённые властью, подумал Цветаев. Как разница, махнул он на себя рукой.

— За ЄС, — ответил и внутренне сжался, готовый ко всякого рода неожиданностям, совершенно забыв, что у него под мышкой пистолет.

— Куди їдеш?

— На підкріплення, — сообразил Цветаев.

— Вони на Грушевського стоять. По Лесі Українці об'їдь, — услужливо посоветовали ему.

Вот и разделился майдан, понял Цветаев, вот и пришёл конец рукоблудной революции.

— Спасибі! — искренне поблагодарил он.

На площадь «Нетерпимости» всё ещё выясняли отношения. Майданутых было меньше, они терпели поражение, а уходить собирались никак не меньше как громко хлопнув дверью, то есть со стрельбой, дракой и соплями: «Нас зрадили!» Революция закончилась, несмотря, на то, что майданутые хотели вечно продолжать её. Кто на рукоблудной войне побывал, тот здоровья не видал.

В соответствии с рекомендациями бандерлогов, Цветаев свернул на бульвар Леси Украинки и через две минуты уже тормозил на Верхней улице у дома Тарасовой. Здесь ничего не изменилось, разве что у откоса стоял микроавтобус с тонированными стёклами и заляпанными номерами. Под колесом валялась бутылка из-под водки.

Цветаев не стал надевать куртку из-за жары. Подошёл к автобусу, заглянул на место водителя, оно оказалось пустым, внимательно посмотрел в парк на откосе, словно там был ответ на все вопросы, а потом — на высотку, и покачал головой. Нехорошо, решил он, нехорошо, а что «нехорош», сам не знал, хотя подспудно ощутил подвох. После этого на всякий случай достал пистолет и передёрнул затвор, хотя не был уверен в правильности своих действий.

В подъезде пахло туалетом и, как обычно, вездесущими кошками. Дом же был полон непонятных шорохов и звуков, которые таили в себе скрытую угрозу. Цветаев на полусогнутых, словно проводил зачистку, крался, как зверь, помня о тех, кто прикатил на автобусе. Но столько ни осторожничал, сколько ни пытался разобраться в этих странных звуках, наполняющих дом, и в своих ощущениях, тревожных, как наваждение, вид голого человека, справляющего малую нужду на лестничной площадке, явился для него полной неожиданностью, и всё тут же стало на свои места: монотонный шум вдруг оказалось журчанием мочи, а говор — человеческой речью, доносившейся из-за неприкрытой двери, за которую юркнул смутившийся человек. Был он худой и синий, как слива, из-за многочисленных наколок.