Комендор - [16]

— Я знаю, товарищ капитан третьего ранга. Там все наши лежат. — Я держал жгущий пальцы листок и не мог поверить в то, что на нем было написано. Этого не может быть, потому что этого не может быть!

Но это было. Чувство потери давило на грудь, хотелось орать от боли, хотелось выть, но я пока сдерживался.

— Пошли, Жменев. Зайдем ко мне в каюту. — Литовка похлопал меня по плечу и открыл дверь. — Михалыч, мы присмотрим за ним.

— Я еще раз свяжусь с политотделом флота, пусть запросят более точную информацию по организации похорон. Может, успеем каким-либо военным бортом Евгения до Ташкента добросить. — Большой зам сжал мне плечо. — Держись, парень. Тебе теперь жить за всех своих. Тебе продолжать семейное дело, тебе продолжать ваш род. Держись.

Кивнув, так как я не мог говорить из-за схватившего горло спазма, я вышел из каюты большого зама.

— Заходи. — Мой командир боевой части распахнул дверь в свою каюту. — Садись и слушай.

Закрыв дверь на ключ, кап-три повернулся ко мне, сев напротив.

— То, что случилось с тобой — страшная беда и горе. Очень страшная, настолько, что все слова кажутся пустыми. Тебе все это придется пережить. На похороны ты вряд ли успеешь, сам видишь, штормит и все свежее и свежее, скоро вертолеты не поднять. Так что пока ты здесь. Терпи, боец. Знаю, больно. Но ты терпи, ты обязан это вытерпеть. — Литовка поднялся с дивана, и открыл ящик стола. Поставив на качающуюся столешницу стакан, он набулькал в него больше половины из обычной зеленой фляги. По каюте пахнуло шилом, то есть неразбавленным спиртом. Во второй стакан налил холодного крепкого чаю. — Пей, я знаю, что вы умеете пить неразбавленный. Ну, за упокой души твоих родных. Пей, стармос, и после в кубрик или в агрегаторную, и спать.

Махнув стакан спирта, показавшегося мне просто пресной водой, я запил его остывшим чаем.

— Куда пойдешь, в кубрик или в пост?

— В пост, тарищ капитан третьего ранга. — В голове начало шуметь. Ну, еще бы, я почти полный стакан спиртяги ахнул. Это практически бутыль водки.

— Тогда отсыпайся. — Литовка убрал стаканы и флягу и вытащил большую банку тушенки, заворачивая ее в недельной давности «комсомолку». — Держи, зажуешь шило. Хлеба вот нет, но ничего, тушняк отменный. Иди, парень, тебя до завтра никто не тронет. Или давай я тебя до поста провожу, нарвешься еще на дирижера. У оркестра как раз репетиция.

Так оно и было. На подходе к первому кубрику стало слышно буханье барабана и рев труб. Но мне это было уже по барабану. Спиртяга развез восприятие, но все едино, было очень больно, осознание потери жгло душу.

Музыканты ошалело проводили меня взглядом, когда я, шатаясь, и перехватывая поручни на койках второго яруса, добрался до вертикального трапа. По нему я спустился, придерживаемый сверху крепкой рукой Литовки, и, открыв дверь поста, чуть не ввалился в него.

Из-за кабель-трасс был извлечен неучтенный матрас, который я бросил на палубу. Кап-три, наблюдающий за этим, одобрительно кивнул.

— Закуси и спи. Сон и время лечат. Будет плохо, связывайся с дежурным по погребам, я или комбат подойдем. И не дури, Жменев. Твои родные оттуда за тобой смотрят, и ты нужен им живым и здоровым. — Литовка коротко ткнул пальцем вверх, в плафон аварийного освещения. После чего закрыл броняху поста и застучал подошвами по трапу.

Я, вскрывая банку говяжьей тушенки, еще слышал, как он что-то объяснял дирижеру. Но, размазывая по морде текущие слезы, я уже в это не вслушивался. Вытащив из потолочной шкеры пузырек с огуречным лосьоном, я набулькал в стакан еще сто грамм практически чистого спирта с легким запахом огурцов. Парфюмерия прокатилась огненным шаром по пищеводу, растеклась по желудку и вырубила сознание напрочь.

Подвывая, я жевал тушняк с сухарями, запивал водой из трехлитровой банки. Ревел, размазывая слезы. Кусал рукав робы, чтобы не орать от раздирающей сердце боли. Бил кулаком по ни в чем неповинному матрасу. И в конце концов забылся в тяжелом сне, покачиваясь и от плещущего в крови алкоголя, и от всерьез качающего корабль набравшего силу шторма.

10:47. 8 марта 1989 года. Понедельник. Черное море. Крейсер управления «Жданов»

Контр-адмирал Нестеренко окинул орлиным взглядом флагманский командный пост и еле заметно поморщился. Флотские кремовые рубашки были в явном меньшинстве, больше было зеленых, с красными и синими просветами на погонах.

Но что поделать, именно как крейсер управления «Жданов» был разжалован еще несколько лет назад, и держать на пустых должностях грамотных офицеров без малейшего шанса на успешное продвижение по службе было глупо и преступно. Как говорил товарищ Сталин, которого командир бригады нешуточно уважал, «Кадры решают все». А на флотах всегда был некомплект личного состава, от десяти до двадцати процентов на кораблях первой линии, про корабли второй линии и говорить нечего.

Так что для этого выхода было принято силовое решение, и к крейсеру прикомандировали сорок восемь выпускников-курсантов из ракетчиков, радистов, часть их которых станет специалистами РЭБ, и инженеров-радиоэлектронщиков от ВВС и армии, зачтя им этот выход как дополнительную практику. Если честно, то контр-адмирал с удовольствием бы оставил всех этих головастых парней, которые обещали вырасти в грамотных и шустрых офицеров, хотя бы на этом крейсере, который вроде как удалось отстоять. Но кто ж их отдаст, эти парни уже наверняка знают, в какую часть пойдут служить. Впрочем, главное — выполнить успешно нынешнее задание. От этого очень сильно зависит безопасность страны.