Когда хочешь помнить - [28]

Лысый (или бритый) стоял к нам спиной, что совсем не помешало мне его опознать. Немного в моей жизни, знаете ли, таких колоритных личностей, все время встречающихся на пути. Наверное, это к счастью, что меня окружают исключительно милые приятные люди. Даже сейчас, в этой давке, я не могла найти ни одного неприятного лица. Ну, кроме этого блестящего затылка.

Обладай мой взгляд силой, я бы давно прожгла в этом мужике дырку нехилых размеров. Или во всяком случае подпалила бы что-нибудь существенное. Уши, к примеру.

Хотя, нет, я вроде бы ошиблась: будто почувствовав мой пылающий взор, лысый дернул шеей, мне показалось, нервно дернул, поднатужившись, вытащил из заднего кармана клетчатый платок и принялся усердно полировать голову.

- Хватит на него смотреть!

Шепот Ритки прозвучал как гром небесный, и я не подпрыгнула только потому, что не могла этого сделать.

- С чего ты взяла, что я на него смотрю? - ответила я, добавляя в голос максимум возмущения.

- Ну а на кого еще ты можешь так долго пялиться? - Ритка двинула плечом. Как она умудрилась сделать это в такой давке, ума не приложу!

- Знаешь, пришла пора сообщить тебе страшную тайну...

- Какую это тайну? - подозрительно проговорила девушка

- От такой жары я могу упасть в обморок.

- Серьезно? В обморок?

- Какой обморок?

- Что случилось?!

- Кто-то в обморок упал!!

- Откройте же окно!!

- Давно пора, духота такая, а им все холодно!

- Приехали, люди уже в обмороки падают!

- Да откроете вы окно или нет, в конце концов?!?!

Слегка прибалдевшая от такой реакции на мои слова, вообще-то адресованные исключительно Ритке, я завертела головой, пытаясь понять, что происходит. Но это уже было сложно: раздражение, копившееся в народе все это время, нашло выход. Слева от меня отчаянно ругались две тетки, одна из которых, если я правильно поняла, наступила второй на ногу. "На любимую, на мозоль..."

Справа ситуация тоже была не самая приятная: тот дедок с палочкой вертелся из стороны в сторону. Видимо, ему было неудобно. Рядом с ним по иронии судьбы стояла я, и мне тоже было неудобно.

- Ты это специально сказала? - шепнула Ритка мне на ухо, хотя можно уже было говорить в полный голос, все равно эти тетки всех заглушали. Я замотала головой.

- Ты что?! Я просто с тобой поделилась... А они все подумали, что я сейчас и впрямь в обморок грохнусь.

- Так или иначе, окно открыли, - девушка кивнула в сторону, откуда дул приятный ветерок. Я прикрыла глаза, наслаждаясь прохладой, но тут же снова их открыла и уставилась на все того же лысого типа. Который, кажется, еще крепче вцепился в поручень, лишь бы только не поворачиваться к нам лицом.

"Интересно, он в курсе, что оружия у нас больше нет? Неее, вряд ли, иначе не потащился бы за нами в такую мясорубку. Хотя, может, он любит такие давки. Есть же такие странные личности, чего уж там скрывать..."

- Слушай, так каким образом ты оказалась владелицей ночного клуба?

Ритка изумленно заморгала, явно не поняв заданного вопроса.

- Чего это ты вдруг? - выдохнула она через пару минут.

- Надо же мне когда-то было спросить, - усмехнулась я, огромным усилием воли заставляя себя больше не смотреть на лысого. - Я, признаться, весьма удивилась, узнав о роде твоих занятий.

Девушка шумно вздохнула, переступила с ноги на ногу, посмотрела направо, потом налево и, наконец, на меня.

- Что тут удивительного? - в ее голосе слышалась скука. - Я была замужем, муж умер, клуб достался мне. Все очень просто.

Сказать, что я удивилась, это ничего не сказать. Я была просто поражена. "Еще и замужем... Еще и умер... Дааа..."

- Ясно, - все, что я произнесла в ответ на услышанное. Ритка, казалось, ждала от меня еще вопросов, но я молчала. Не хотелось узнать еще что-нибудь в этом роде. "Интересно, а Ден в курсе, что у нее был муж? Или ему все равно?"

Я снова уставилась на затылок лысого типа, но уже просто потому, что смотреть больше было некуда. За счет своего роста я вообще в этой толчее видела мало. Как назло, вокруг меня стояли лишь высокие, очень высокие люди. Ну, кроме Ритки и старичка справа. Они тоже были меня выше, однако, я вполне могла бы посмотреть поверх их плеч.

В общем вы понимаете, что единственным светлым пятном в этой поездке была пресловутая лысина нашего преследователя. Да, смирившись с мыслью, что мы все-таки находимся под наблюдением, я вздохнула. Честно говоря, мне не было страшно. Это только в романах описывают, как сердце уходит в пятки, кровь начинает стучать в висках, а дыхание становится прерывистым. Ничего подобного не наблюдалось. Мыслей вообще не было. Да, мы стащили чужой пистолет. Да, за нами следят, причем с определенной целью. Так что же? Почему я не метаюсь в поисках места, где спрятаться? Почему я не проявляю беспокойства? А если меня убьют? Если убьют кого-то, кто мне дорог? Что тогда?

По моему, все эти заграничные боевики и триллеры просто атрофировали в человеке чувство собственной безопасности. Мы стали уверены в том, что убивают только в кино. Мы наблюдаем за смертью актера или актрисы с интересом, потому что знаем, что это все игра, хорошо сделанная роль. Даже когда мы смотрим передачу о реальных кражах и убийствах... Это ведь далеко, происходит не с нами, а с кем-то. С нами такого произойти не может. Почему? А потому что не верится в это. Не верится, что можно попасть под поезд, сесть в самолет, у которого оторвется крыло или загорится кабина пилота. Кажется, что все это настолько далеко, что никогда не коснется нас и наших близких.