Книга Прощания - [2]
Я всё ценю, каждый штрих замечаю.
Жаль только в снах без тебя я блуждаю,
Скучно тебе в этом мире моём.
Дождь барабанит в пластмассы маркиз,
Сырость вползает холодной змеёй…
Мне никогда не согреться с тобой,
Только взлетаю… и падаю вниз.
Знаю: важны не слова, а дела…
Дождь насыщает деревья и травы…
Так отчего же мне хуже отравы,
Всё, что метель твоих слов намела.
Я из другого, прошлого века,
Нас разделяет времени веха.
В нём всё другое – быт и препоны,
Мегакультура, минизаконы…
Жизнь была в письмах, журналах, газетах,
Книги читали мы в библиотеках,
Брали бесплатно домой, напрокат,
А уж купить книгу каждый был рад.
Театр был как праздник, все при параде.
В гости ходили общения ради.
Уголь с дровами… домашний засол…
Штопка носков… дворовой волейбол…
Нынешним деткам не просто понять,
Что за трагедия – мяч потерять.
Мяч был один, и ждала детвора,
Чтобы закончилась взрослых игра.
Двор на три дома по восемь квартир.
Пёс дворовой – наш приблудный кумир.
Всё так недавно, так странно давно,
Словно истёртая плёнка кино.
У меня с тобой – лишь сказка. У тебя со мной – лишь крылья.
Всё так странно, непонятно, перепуталось смешно.
Нам с тобой легко поётся, строчки льются без усилья,
Хоть никто, никак, нигде мы… Только чувствам всё равно.
Когда грустно, или больно, я лечу над облаками
В тихий домик, среди сада, у излучины реки,
И сижу там на крылечке, и брожу вокруг часами,
Улыбаясь добрым рыбам, звёзд ловящим огоньки.
Ты давно уже там не был, но твои следы повсюду,
Лепестками облетают рифмы лёгкие с цветов,
Побуждая вдохновенье вспыхнуть к новому этюду,
Позабыв про все проблемы, погружаясь в сказки слов.
В этом мире ирреальном только быстрых вод журчанье,
Сов стремительных движенье среди сумрачных ветвей,
Над трубой дымка уютность, окон тёплое мерцанье…
И дышать, и верить легче, и на сердце веселей.
На «До» и «После», две неравных части,
Распалась жизнь. Там, в прошлом, все напасти,
Проблемы и общения и быта…
Здесь, горьким ядом, тишина разлита.
И пустота. И тяжесть осознанья.
И прошлой жизни боль воспоминанья,
Где были радость, и любовь, и счастье…
Всё рухнуло. Нелепо. В одночасье…
Погода шепчет: Иди, напейся!
А я в ответ ей: Да ты не смейся!
Разносят тучи гроз, ливней квоту,
А мне не случай, мне на работу!
Летят пакеты из рук растяпы,
Сдувает ветер шарфы и шляпы,
Грязь с тротуаров в лицо швыряет,
Срывает листья, зонты ломает…
Невольно вспомнишь ту непогоду,
Когда жара жжёт почти по году.
Зима короткая, лишь треть от лета,
Но расцветает земля в ней эта.
Цветут все пустоши, леса, пустыни.
Цветы размером макси и мини,
И в каждом искры очарованья,
И все чудесны, как снов сказанья…
Увянут к лету, испепелятся,
Зимой с дождями вновь возродятся.
Пусть льются ливни! Зонтов не жалко!
Когда за ними жизнь бьёт так ярко!
Комп разделял нас и соединял.
Как волны, друг на друга набегая,
Фраз океан, то тух, а то сверкал,
К полуночи, как снег осенний тая.
Посредством клавы мир общенья плыл,
Реальнее реального он был.
Казалось бы – такая безделушка,
А так светло, смешливо было жить…
Но интернет капризная игрушка,
Пропал и оборвалась связи нить.
Всё починили – мы в иной заботе,
Реальные забрали в плен дела.
Лишь мысли, как ветра, скользят в полёте,
Туда, где сказка добрая жила.
В зелёной листве
Зелёные лимоны
И летят птицы.
Желтеет лимон
Возле цветка герани,
Роняющей пух.
Алый анемон,
Как чаша на розетке
Зелёной листвы.
Парк, как солнца отраженья,
В жёлтом пламени цветенья:
Хризантемы и горчица,
Васильки, осот, кислица,
Ноготки, скерда, крестовник
Захватили в плен кедровник.
Среди них, как звёзд чертог,
Высится чертополох,
Светятся, как огоньки,
Алых маков лепестки…
Низкое шмелей гуденье,
Пчёл и бабочек круженье,
Яркой синью неба свод…
Дней весенних хоровод.
Спрашиваешь ты:
«А твои мечты?
Счастье – это что?
Новое авто?
Прочный капитал?»
Нет! Мой идеал:
Неба синева.
Облаков канва.
Золотой рассвет.
Солнца жаркий свет.
Облетает день.
Краски тают в тень.
Лунный свет ночной.
Тишина. Покой.
Мирно детки спят.
Полный ласки взгляд.
Это счастья круг!
Ну, а если вдруг
Есть и капитал,
Чем бы он мешал?!
Повстречались. И было расстаться не в мочь.
Или не пожелали себя превозмочь.
Уплывали за солнечным ветром.
Было счастье, что слушал и слышал другой,
Отвечая на всё, не давая отбой,
И себя не считая экспертом.
В ярком солнце, сиянии звёздном луны,
Улетали, как будто на гребне волны
По морям наплывавших наитий.
Губы ветра немы.
Это были не мы,
Только тени опавших событий.
Скорая помощь вопит без умолку,
Просит дорогу, только без толку,
Плотным потоком машины летят,
Не уступает никто ей свой ряд.
А ведь недавно всё было иначе,
Только сигнал она свой обозначит,
Как по обочинам жались авто…
Что же теперь не уступит никто?!
То ли законы смениться успели?!
То ли сердца у людей очерствели?!
И не помыслит из них ни один -
Может быть там его мать, или сын…
Чиновники, порой,
Бывают и заразы.
Но истинно виной
Те, кто строчат приказы.
Чиновник подписал
И значит он ответит.
А кто приказ издал,
Невинней всех на свете.
Хоть мы не дураки,
Но всё как мир старо:
Мы судим, не мозги,
А только лишь перо.
Пахнет кислым, тесто всходит,
На полатях брага бродит.
Кто-то бродит возле хаты,
Предисловием к этой книге могло бы служить небольшое стихотворениеВсе раздала. И те, что колки,Словно судьбы тропа шальная.От мыслей – лишь одни осколки.Их, память раня, собирая,Вновь наполняю букв звучаньем,Других проблем, иных миров…И только мне напоминаньем,Почти растаявших следов…Сборник включает стихи, серьёзные и не очень, в том числе для детей и навеянные строчками других авторов, прозу, а также размышления, пробы автора в шарадах и переводах, и шутки.
Уважаемые читатели! Представляю Вашему вниманию очередной сборник рифмованных и прозаических произведений. Здесь, как и в предыдущих моих книгах, собраны рассказы и заметки, короткие замечания, стихи для взрослых и детей. Добавлены две небольшие рубрики: «В словарик иностранца» и «5.7.5». 99% вошедших текстов написаны в период: июль 2014 – июнь 2015. Хочется верить, что и они найдут своего неравнодушного читателя.
В Книгу Прозы «Случайные мысли» включены новые, а также исправленные и отредактированные автором прозаические произведения предыдущих сборников.Собрать эту книгу, меня подвигло желание: исправить ошибки и опечатки, закравшиеся в опубликованные тексты, хотя не могу дать гарантии, что не добавляю новых…
Данный сборник является логическим продолжением книги «Послесловия» – стихи, иронические стихи – сечка, проза и фразы вразброс, а кроме того включает стихи, навеянные строчками других авторов.
История подростка Ромы, который ходит в обычную школу, живет, кажется, обычной жизнью: прогуливает уроки, забирает младшую сестренку из детского сада, влюбляется в новенькую одноклассницу… Однако у Ромы есть свои большие секреты, о которых никто не должен знать.
Эрик Стоун в 14 лет хладнокровно застрелил собственного отца. Но не стоит поспешно нарекать его монстром и психопатом, потому что у детей всегда есть причины для жестокости, даже если взрослые их не видят или не хотят видеть. У Эрика такая причина тоже была. Это история о «невидимых» детях — жертвах домашнего насилия. О детях, которые чаще всего молчат, потому что большинство из нас не желает слышать. Это история о разбитом детстве, осколки которого невозможно собрать, даже спустя много лет…
Строгая школьная дисциплина, райский остров в постапокалиптическом мире, представления о жизни после смерти, поезд, способный доставить вас в любую точку мира за считанные секунды, вполне безобидный с виду отбеливатель, сборник рассказов теряющей популярность писательницы — на самом деле всё это совсем не то, чем кажется на первый взгляд…
Книга Тимура Бикбулатова «Opus marginum» содержит тексты, дефинируемые как «метафорический нарратив». «Все, что натекстовано в этой сумбурной брошюрке, писалось кусками, рывками, без помарок и обдумывания. На пресс-конференциях в правительстве и научных библиотеках, в алкогольных притонах и наркоклиниках, на художественных вернисажах и в ночных вагонах электричек. Это не сборник и не альбом, это стенограмма стенаний без шумоподавления и корректуры. Чтобы было, чтобы не забыть, не потерять…».
В жизни шестнадцатилетнего Лео Борлока не было ничего интересного, пока он не встретил в школьной столовой новенькую. Девчонка оказалась со странностями. Она называет себя Старгерл, носит причудливые наряды, играет на гавайской гитаре, смеется, когда никто не шутит, танцует без музыки и повсюду таскает в сумке ручную крысу. Лео оказался в безвыходной ситуации – эта необычная девчонка перевернет с ног на голову его ничем не примечательную жизнь и создаст кучу проблем. Конечно же, он не собирался с ней дружить.
У Иззи О`Нилл нет родителей, дорогой одежды, денег на колледж… Зато есть любимая бабушка, двое лучших друзей и непревзойденное чувство юмора. Что еще нужно для счастья? Стать сценаристом! Отправляя свою работу на конкурс молодых писателей, Иззи даже не догадывается, что в скором времени одноклассники превратят ее жизнь в плохое шоу из-за откровенных фотографий, которые сначала разлетятся по школе, а потом и по всей стране. Иззи не сдается: юмор выручает и здесь. Но с каждым днем ситуация усугубляется.