Книга Прощания - [16]
И всё своей чередой…
Что за обман ты придумала вдруг?!
Жизнь – только праздничный сон!
Столько красивых девчонок вокруг,
И я конечно влюблён.
Каждой готов признаваться в любви,
Дарить горящую страсть…
Прошлого нет! Зря его не зови!
Лишь жизни бегущей власть!
Так стоило ль верить сомненьям,
Крикливым кривляньям толпы,
В саду облетевшем, осеннем,
Дозрели златые плоды.
Да, было заботы не мало,
Морозные дни невпопад,
И летних дождей не хватало,
И молнии били и град.
Но вот он ответ на злорадства,
На долгий судьбы реверанс –
Цветами всех радуг богатства,
Что радуют Душу и глаз.
Облака – как пики гор
Сплошь укрытые снегами.
Приоткрыв небес простор,
Синева над облаками.
Низко-низко купол туч
Серым стелется туманом.
Светлым блеском солнца луч,
Словно лампа за экраном.
Вдруг распалась пелена,
Золотом сноп света льётся.
Тёмно-серых туч стена,
Наплывая, скрыла солнце,
В вод небесной вышине,
Появляясь, исчезая,
Мчит, подобное луне,
Белым мячиком мелькая.
Зря меня ты в изменах винишь.
Сам – подобием ветра в пустыне,
Где желаешь гуляешь и спишь,
Раскаляешься, инеем стынешь…
Не меняя привычек маршрут
Напиваешься, чуть не до комы…
Изменяют тому, с кем живут,
Мы ж давно с тобой просто знакомы.
За поворот, под акведуками,
По трассе катит шум и свет.
Наполнен отблесками, звуками,
Дорожный аккомпанемент.
Гремя басовыми октавами,
Сплошной неистовой рекой,
Теченье – звёздочками алыми,
А встречкой – лентой золотой.
Горбами ярко окна светятся,
И магистрали фонарей…
А в небе – бледный серпик месяца,
Едва заметный, средь огней.
Вот и ответ на все твои вопросы:
Дождь за окном, и нет причины злиться,
Дороги развезло, ползут откосы…
И наша встреча вновь не состоится.
Ты прав, что мы не видимся по году,
Хоть часто есть свободная минута…
Но не меня вини, вини погоду,
Рельеф и геологию маршрута.
Завтра надо мне вставать в рань.
Я наклюкалась вина в пьянь.
Закружилась голова.
Что с того, что я права?!
Всё наивности моей дань.
Вот сижу луплю глаза в ночь.
Час за часом, как слеза, прочь.
Ни в одном глазу ни сна,
Завтра буду как сосна,
Красноглазая сквозь век скотч.
На порогах воду рвёт вдрызг,
Расшвыряв на миллион брызг.
Слов напрасно бьёт волна,
Лишь молчания стена,
А какой же со стены взыск?!
Низко тучи. Мокрый зонт.
Чёрным зеркало асфальта.
В синих красках горизонт.
Листья светятся, как смальта.
Сырость не даёт дышать.
Холод лавок из металла.
Солнца луч, как благодать,
Всё светлей, теплее стало.
Тучи тают в облака.
Солнце ярко полыхает.
Синева, словно река,
Всю ширь неба заполняет.
Облаков кучнее фронт.
Солнца бледный шар мерцает.
В тёмных тучах горизонт
Скорый дождь обозначает.
Как драгоценность берегли
Лесной пригорок, да равнину,
Ручей, что тёк из-под земли,
И белопенную калину…
Там столько было разных встреч,
И слёз девических пролито…
Но ныне некому беречь,
Всё в прах, словно мука сквозь сито.
Вся молодёжь по городам
Разъехалась, да за границы,
А здесь лишь одиноких мам
От слёз иссохшие глазницы.
Пропал родник. Иссох ручей.
Вместо дворов – одни руины.
И лишь, как память лучших дней,
Цветенье светлое калины.
В подножье леса, где низина,
Средь шири поля, у ручья,
Цвела красавица калина
Под переливы соловья.
Потом поля в аренду взяли,
Теплицы, ферму возвели,
Ручей в бассейн закольцевали,
Но заработать не смогли.
Душили взятки, да налоги,
Прикончил новый передел.
Уже разрушены дороги,
Свидетели тех давних дел,
Заткала двери паутина,
Теперь земля опять ничья.
И только всё цветёт калина,
Хоть нет ни поля, ни ручья.
Убирая двойные рамы,
С утеплителем между ними,
Воскурит весна фимиамы,
Закружит цветами своими,
И весёлыми ветерками
Души зимние отогреет,
И взойдут, под тоски снегами,
Чувства, пламенем заалеют.
И почувствуешь, как впервые,
Страсти огненное броженье,
И поймёшь – пока мы живые,
Нет ни возраста, ни старенья!
Мы разными дорогами идём одновременно,
Тропинками и трассами, по небу, по воде…
То всеми сразу топаем, а то попеременно,
Но оставляя след Души во всём, всегда, везде.
И наше настроение повсюду отражается.
Мы по спиралям движемся и копятся следы,
И всё чего нам хочется и всё о чём мечтается
То грозовыми тучами, то как в цветах сады.
И после снегом, ливнями иль лепестками нежными,
Искря, сверкая, сыплются на всех, кто рядом шёл,
Как и на нас просыпались морями чувств безбрежными,
То как наждак ранящими, то мягкими, как шёлк.
И что бы мы ни думали, чем бы себя ни тешили,
Не важно – явно, тайно ли, в реале иль в мечтах,
Какими бы картинками свой образ ни завешали,
Всё явит облик истины на пройденных путях.
Как с высокой горочки,
Где ледяные корочки
Разрастаются сияя,
Душ ни чьих не задевая,
Прямиков в твой личный дом,
Мчит твоих агрессий ком:
Все проклятья, ложь, укоры,
С раздраженьем разговоры,
Все пустые обещанья,
Злые людям пожеланья,
Словно талая вода,
Мигом скатятся туда.
Всё плохое, что пошлёшь,
У себя потом найдёшь.
Запечатано. Закрыто.
И печать во тьме сокрыто.
Не рассеять эту тьму
Никогда и никому,
Но тебе лишь одному.
Потому, что ты один
Темноты той господин.
Это тьма Души твоей.
Поскорей её развей.
В пропасть зла пусть зло сорвётся
И само к себе вернётся,
И отпрянет от себя,
Возжелав сиянье дня.
И рассеет тьму сознанье,
И исчезнет заклинанье.
Бытием струится жизни скрытый пламень,
В книгу «Послесловия» вошли стихи, иронические стихи – сечка, проза и фразы вразброс – мысли, выраженные одной-двумя строчками, написанные после последней публикации. Проза, как и в предыдущих книгах, включает и описание действительных случаев, и ни с чем не связанные с жизнью автора, или его знакомых, рассказы, например – «Случайная фотография», или «Первое апреля».
В Книгу Прозы «Случайные мысли» включены новые, а также исправленные и отредактированные автором прозаические произведения предыдущих сборников.Собрать эту книгу, меня подвигло желание: исправить ошибки и опечатки, закравшиеся в опубликованные тексты, хотя не могу дать гарантии, что не добавляю новых…
Данный сборник является логическим продолжением книги «Послесловия» – стихи, иронические стихи – сечка, проза и фразы вразброс, а кроме того включает стихи, навеянные строчками других авторов.
Уважаемые читатели! Представляю Вашему вниманию очередной сборник рифмованных и прозаических произведений. Здесь, как и в предыдущих моих книгах, собраны рассказы и заметки, короткие замечания, стихи для взрослых и детей. Добавлены две небольшие рубрики: «В словарик иностранца» и «5.7.5». 99% вошедших текстов написаны в период: июль 2014 – июнь 2015. Хочется верить, что и они найдут своего неравнодушного читателя.
Может ли обычная командировка в провинциальный город перевернуть жизнь человека из мегаполиса? Именно так произошло с героем повести Михаила Сегала Дмитрием, который уже давно живет в Москве, работает на руководящей должности в международной компании и тщательно оберегает личные границы. Но за внешне благополучной и предсказуемой жизнью сквозит холодок кафкианского абсурда, от которого Дмитрий пытается защититься повседневными ритуалами и образом солидного человека. Неожиданное знакомство с молодой девушкой, дочерью бывшего однокурсника вовлекает его в опасное пространство чувств, к которым он не был готов.
В небольшом городке на севере России цепочка из незначительных, вроде бы, событий приводит к планетарной катастрофе. От авторов бестселлера "Красный бубен".
Какова природа удовольствия? Стоит ли поддаваться страсти? Грешно ли наслаждаться пороком, и что есть добро, если все захватывающие и увлекательные вещи проходят по разряду зла? В исповеди «О моем падении» (1939) Марсель Жуандо размышлял о любви, которую общество считает предосудительной. Тогда он называл себя «грешником», но вскоре его взгляд на то, что приносит наслаждение, изменился. «Для меня зачастую нет разницы между людьми и деревьями. Нежнее, чем к фруктам, свисающим с ветвей, я отношусь лишь к тем, что раскачиваются над моим Желанием».
«Песчаный берег за Торресалинасом с многочисленными лодками, вытащенными на сушу, служил местом сборища для всего хуторского люда. Растянувшиеся на животе ребятишки играли в карты под тенью судов. Старики покуривали глиняные трубки привезенные из Алжира, и разговаривали о рыбной ловле или о чудных путешествиях, предпринимавшихся в прежние времена в Гибралтар или на берег Африки прежде, чем дьяволу взбрело в голову изобрести то, что называется табачною таможнею…
Отчаянное желание бывшего солдата из Уэльса Риза Гравенора найти сына, пропавшего в водовороте Второй мировой, приводит его во Францию. Париж лежит в руинах, кругом кровь, замешанная на страданиях тысяч людей. Вряд ли сын сумел выжить в этом аду… Но надежда вспыхивает с новой силой, когда помощь в поисках Ризу предлагает находчивая и храбрая Шарлотта. Захватывающая военная история о мужественных, сильных духом людях, готовых отдать жизнь во имя высоких идеалов и безграничной любви.
Герои романа выросли в провинции. Сегодня они — москвичи, утвердившиеся в многослойной жизни столицы. Дружбу их питает не только память о речке детства, об аллеях старинного городского сада в те времена, когда носили они брюки-клеш и парусиновые туфли обновляли зубной пастой, когда нервно готовились к конкурсам в московские вузы. Те конкурсы давно позади, сейчас друзья проходят изо дня в день гораздо более трудный конкурс. Напряженная деловая жизнь Москвы с ее индустриальной организацией труда, с ее духовными ценностями постоянно испытывает профессиональную ответственность героев, их гражданственность, которая невозможна без развитой человечности.