Книга Чужаков - [2]

Говорить? О чем? Как всегда: о жизни-сволочи, событиях, трудностях, политике и, конечно же, о других людях? Да. Все о чем говорит большинство людей. И я, естественно, не исключение. Но в большинстве случаев мне это просто неинтересно. Плохой из меня собеседник. Уж слишком я не люблю разговаривать о недостатках вещей, что для прочих людей кажутся смыслом жизни, но они упорно ничего даже не пытаются предпринимать, дабы эти недостатки приуменьшить. Все заканчивается лишь на стадии гневных разговоров с битьем в грудь, словно у разошедшейся гориллы, что пытается напугать стену вольера.

И, конечно же, всему причиной — неисчерпаемый юношеский максимализм. Возможно, не спорю…

— Из меня плохой собеседник, — как можно более искренне ответил я.

— Да ну? — грузин обернулся, чтобы посмотреть на меня через плечо. — А чего так? Жизнь тяжкая настигла?

Ну, началось. Жизнь…

— Что-то в этом роде, — неопределенно кивнул я.

Похоже, этот ответ грузина удовлетворил, да и неожиданно оказалось, что пробка потихоньку агонизировала. Невиданное чудо. Хотя он сказал, что нам в Солнечногорск надо, а туда вроде как не столь уж проблематично проехать.

Честно говоря, мне было абсолютно фиолетово, сколько и куда ехать, главное чтобы я успел на поезд и в скором времени был на месте. Все-таки, возле моря даже дождь не такой противный, а прогулку с попутной доставкой финансирует, хвала небесам, не мой кошелек.

Так, в полном молчании я просидел около полутора часа в ожидании остановки. Таксист время от времени перекидывался короткими фразами, но не получая в ответ ничего кроме скудной мимики, спустя некоторое время поубавил свой ораторский пыл. Возможно, обиделся, посчитав меня хамом или еще кем-то в этом роде. Ну, даже если и так, то переубеждать я его не собираюсь. Это слишком емкий процесс, да и вероятность повторной встречи чрезвычайно мала.

А значит оправдываться нет ни смысла, ни тем более желания…

Вскоре я увидел якобы приветливую надпись «Солнечногорск». Но это был лишь въезд. А, судя по номеру улицы, мне надо в жилой микрорайон.

— Ну, все! Приехали. Здесь немного пройдешься… эээ… метров сто. Порасспрашиваешь и без проблем найдешь нужный дом. А-то, я тут редко бываю, знаю только что улица эта неподалеку.

Грузин, похоже, не обижался. Да и, судя по его улыбке — обидеть его непосильная задача.

— Спасибо большое… А еще вопрос: где здесь ближайшая стоянка такси?

— Ближайшая на том углу, — он махнул рукой себе за спину, — что мы проехали, последним. Но… хм… ладно на всякий «пожарный» запиши мой телефон, а то, я смотрю, ты тут не шибко ориентируешься.

На всякий «пожарный», я воспользовался предложением. Хотя мог попросить его подождать, но вряд ли так быстро справлюсь. Как выразился профессор: «этот Рабинович — знойный тип». Вот именно поэтому не стал злоупотреблять добродушием.

— Еще раз спасибо! Удачи!

Расплатившись, я покинул такси и сразу же об этом пожалел. Проклятый дождь явно вознамерился довести кого-нибудь до безумия. В данный момент я был первой жертвой.

Такси чуть ли не мгновенно исчезло, спрятанное за шторами ливня. Жаль, что назад придется искать иной вид транспорта. Сегодня все складывалось далеко не лучшим образом. Далеко не лучшим.

Ветер, пронизывающий и беспощадный. Ливень, холодный и беспрестанный. Ну и темные переулки. Все в лучших традициях вечерних городов.

Продолжил путь. Вернее — пошел куда глаза глядят в поисках нужного подъезда.

Пустые подъезды, одинокие машины, зашторенные окна из-за которых редко виднелись всполохи включенных телевизоров. Будто ночь на дворе. Ни одного человека вокруг, лишь изредка, где-то в сотне другой метров, ближе к дороге выходящей на трассу, время от времени мелькали силуэты «железных карет». Приятного, конечно, мало, но ничего не поделаешь. Надо идти.

Сорок первый, сорок тре… или сорок второй?! Черт его знает. Ничего не видно!

Я остановился возле подъезда, с номером 52. Не был уверен в идентичности записанного на бумажке с видимым сейчас, но этот вариант был самым правдоподобным.

Кстати, надо себе отметить, что в следующий раз, если он будет, в чем я глубоко сомневаюсь, следует заставить профессора распечатать свои указания.

Подойдя ко входу в подъезд, я застыл в нерешительности. Глазеть на дом, промокая до нитки, не очень приятно, но идти наугад, — тоже не выход. Все-таки, генофонд пошутил не только над умом Алексеевича, но и над почерком. Если с первым я мирюсь спокойно и некогда даже охотно, то со вторым у профессорского посыльного большие проблемы! И я даже…

Ладно. Стоп! Что-то я отвлекся на пустяки. Пора брать себя в руки, ноги и все остальное о чем так любит разглагольствовать народный фольклор.

Еще раз неуверенно посмотрев по сторонам, — понял, что за секунду ровным счетом ничего не изменилось. Бетонные джунгли остались хмурыми и безлюдными. Что, собственно, мне и не нравилось.

— Поскакали…

Я шагнул в хищный зев подъезда, несмотря на вероятность того, что внутри меня оприходуют лица сомнительной наружности.

В подъезде было темно, словно об чудесном изобретении человечества — лампочке, здесь даже не слышали. Ориентируясь на ощупь, я достал, потрепанный жизнью, мобильник и попробовал «посветить» местность, что, хоть и не очень, но упростило существование.