Клыкастый клан - [36]

  - Так это... не увидимся больше, то есть, долго еще не увидимся. - Не уверенно проговорил я.

  Поцелуй меня! Нет, это надо же было такое предложить. Дурень пустоголовый.

  - А. - Что-то слишком часто это междометие звучит в последние несколько минут. - А почему?

  - Что почему? Почему не увидимся? - Я опустил руки. А то стою тут, как мельница, руками размахиваю, улыбаюсь, девушку из столь привычного ей коматозного состояния неприличными предложениями вывожу.

  - Да.

  - Так Борька не сказал? Мы же за границу уезжаем, по работе.

  - Ну... Он говорил что-то про длительную командировку. Только я не вникала.

  - Ясно. - Усмехнулся я. - А стоило вникнуть. Мы с ним укатываем далеко и надолго.

  - Ну и что? - Девушка пожала плечами. - Выдержу как-нибудь без братишки пару лет.

  - Так ведь не пару. Мы лет на пять, как минимум.

  - Ого!

  - Вот-вот. А где Борька-то?

  - А я откуда знаю? - И такое неподдельное удивление. Точно не знает.

  - Антоша! Здравствуй, сынок! - Людмила Алексеевна. Приятная, красивая женщина с очень живыми и веселыми глазами. И улыбка с лица никогда не сходит, совсем как у Бо.

  - Здравствуйте, теть Люд. - Я широко улыбнулся появившейся в дверях кухни женщине.

  - Давно я тебя не видела. А ты чего... Маша! Почему ты его в прихожей держишь?

  Машка, не ожидая такого резкого переключения внимания на свою персону, вздрогнула. А потом грозно зыркнув на меня - а при чем тут я? Меня тут и не стояло, как говорится - повернулась к матери.

  - Мам, он только вошел. Я его как раз в зал проводить собиралась. - И все это таким милым и ангельским голоском, будто не она секунду назад меня взглядом убивала.

  - Не надо меня в зал! - Улыбаюсь. - Мне сын ваш нужен. Я за ним пришел.

  - Ой, Антоша, - запричитала тут же женщина, - А это не опасно?

  - Что? - Я даже удивился. Что для меня может быть опасного в Борьке?

  - Ну... другая страна, другой язык, и знакомых нет...

  - А-аа. Теть Люд, не переживайте! Там много наших земляков. - Ага. Половина клана - земляне.

  - Да? - На меня посмотрели с подозрением. - Ну ладно. Надеюсь, так и есть. Боря в комнате с отцом. Маш, проводи.

  - Хорошо, мам. - Все таким же ангелом проговорила девушка.

  А потом повернулась ко мне и смерила меня таким же подозрительным взглядом. Да чего это они, в самом деле? Не вру ведь! И земляков там много, никто нас не обидит, и не опасно, по крайней мере, для Борьки. Да он сам опасен для окружающих. Кавар сказал, что Борька к очень сильному роду относится, и кровь у него почти не изменилась, так что это сам кого хочешь, обидит, мимоходом покалечит и не заметит. И чего меня провожать? Я что, один заблужусь? Я ведь у Бо, как у себя дома. Знаю даже, где его папа заначку прячет!

  - Ларк! - Ой, это сколько она меня уже зовет, раз уже руками перед лицом водить начала?

  - М-м? - Гляжу на девушку. Видимо вполне осмысленно гляжу, раз она успокаивается и прекращает руками размахивать.

  - Пошли уже, зомби.

  - И почему сразу зомби? Уже и задуматься нельзя.

  - Ну-ну. Задумался он. Ты хоть знаешь, как это делается? - Усмехнулась Машка.

  - Знаю. Еще как знаю. - Запротестовал я. - Другой вопрос, делал ли я это на практике.

  Борька обнаружился в зале. Сидит себе и монотонно переключает каналы, не задерживаясь ни на одном больше трех секунд. А папа его рядом газету читает.

  Это они так прощаются? Прикольно!

  Нет, ну я понимаю, Борька спокоен, как черепаха перед забегом, ему вообще все равно в каком мире приключения на пятую точку искать, но Николай Петрович? Его не беспокоит тот факт, что он сына лет пять как минимум не увидит?

  Я посмотрел на мужчину, лениво перелистывающего страницы. Видимо, нет.

  - Ну вот. - Проговорила за моей спиной Маша. - Я пойду.

  - Ага. - На автомате ответил я.

  Наш короткий диалог привлек внимание. Борька оторвался от телевизора, а Николай Петрович от газеты. И оба посмотрели на меня совершенно одинаково. И не столько идентичность цвета и формы глаз делала их похожими, сколько пофигистичность во взглядах. Сразу видно - родственники. Причем ближайшие.

  - Здрасте... - Проговорил я, чтобы хоть как-то заполнить возникшую паузу.

  - Здравствуй, Антон. - Не хилым таким басом прогромыхал мужчина. Блин, все никак не могу привыкнуть к его голосу. Хватает трех дней отсутствия практики, и я отвыкаю не вздрагивать.

  Борька же промолчал, лишь криво усмехнулся.

  - Бо, нам пора... Идти надо... Там это... ждут. - Вот всегда так! Как только Борькин отец в пределах видимости появляется, у меня тут же рефлекс срабатывает - подростковый кретинизм называется. Начинаю мямлить и тупить взор, как дите провинившееся. С детства осталось. Раньше как было: нашкодим с Борькой на пару, на нас нажалуются, и отцы наши тут же за воспитание берутся. Причем, мой все больше к нотациям прибегал, ругал, объяснял, угрожал. А Николай Петрович без предисловий за ремень хватался. И ведь нас с Бо это очень даже устраивало, а все потому, что наказание ремнем пережить проще, чем выслушивать получасовую лекцию о том, какие мы плохие, и что бывает с такими детьми. Но вот когда Борькин отец откладывал ремень в сторону и открывал рот, чтобы начать читать нам нотации, у нас начиналась форменная истерика. Слушать своего отца я мог бесконечно долго, но на голос Николая Петровича у меня лично была аллергия, да и у Борьки тоже.