Мне не хотелось вдаваться в подробности. Ссоры с родителями, побег из дома, все эти подростковые выяснения отношений, всякие бунты, поиск себя. Слишком хорошо знакомо. Она взрослая девушка (пусть ещё и почти ребёнок), должна быть своя голова на плечах.
Мне просто хотелось переспать с ней.
Для начала поцеловать прямо в эти слегка выпяченные губки, которыми она мусолила свою соломинку. Прижать рукой затылок, протолкнуть ей в рот свой язык и на деле показать, как она меня заводит. Заставить забыть о всех её, мимолётных или вселенских, проблемах, заставить жарко дышать мне в губы, стонать от наслаждения, извиваться подо мной.
Но пока что она скорее заедет мне в зубы, чем позволит всё это.
Интересно, она девственница или уже нет?
Мысли сменяли друг друга, как загнанные белки в карусели.
Я достал бумажник, раскрыл его. Нашёл нужное, протянул ей через стол.
— Что это? — она приняла. — Визитка? Фига себе. Ты первый человек, который на мотосходке вручает мне свою визитку.
— Ну имя же ты мне так и не сказала, независимая женщина. Вот, представляюсь первым, официально.
— Марк Реутов, — прочитала она. — А чего отчества нет?
— Европейский стиль, — я улыбнулся. — А ещё натянутые отношения с отцом. Не очень хочу использовать его имя.
— Я-асненько, — протянула она. Перевернула визитку. И тут глаза её стали как два пятака. — Это же мотосалон «Блэк Моторс». Почему здесь записан его адрес?
— А. Извини, — я потянулся, чтобы отобрать визитку. — Это мне записали, совсем забыл. Сейчас дам чистую.
Адрес записал сюда нынешний владелец «Блэк Моторс», Алексей Зубченко, я даже не успел сказать, что знаю, где это. Зуб давно подыскивал нового управляющего, хотел расширяться, а мне нужно было дело, чтобы зацепиться на родине. Вот мы и нашли общий язык.
Завтра к полудню я как раз собирался наведаться в салон. Но откуда знает его девчонка? Причём так хорошо, что поняла по одному только адресу.
Я спросил её от этом.
— Он раньше принадлежал моему папе, — она подняла на меня вдруг заблестевшие глаза.
Я замер. Я вспомнил её. Не знаю, сколько ей было тогда лет, десять-двенадцать — но она постоянно отиралась в салоне у отца. Одетая в вечный балахонистый комбез, с туго затянутыми косичками — все подшучивали над ней, называли Мега-Механиком. Или Королевой — от названия древнего советского фильма, «Королева бензоколонки».
— Ты дочка Лесника, — сказал я вслух.
Мне тогда было лет семнадцать или восемнадцать, и десятилетняя пигалица, строящая из себя эксперта, конечно, не вызывала у меня восторга. Проще сказать, явно раздражала. Но как-то после того, как она на моих глазах на спор разобрала двигатель малокубатурного моцика, я заткнулся. Отдал её папане, тихо посмеивающемуся за стойкой, пятьдесят долларов и зарёкся вообще спорить с Королевой о чём бы то ни было.
— Мы что, встречались? — её взгляд стал подозрительным.
— Не знаю, как ты, а я тебя помню.
— А я тебя нет.
Ах ты стервочка.
— Ничего, запомнишь.
Она промолчала, но на губах промелькнула слабая улыбка. Я отхлебнул пива, и она тоже потянулась к своему стакану. На этот раз отпила совсем немного.
— Папа погиб на трассе, ты знаешь? — подняла на меня глаза.
Я кивнул. Слышал об этом. Как раз заканчивал последний курс магистратуры, когда прошла весть, что Лесник разбился. Но подробностей я не знал, посетовал, конечно, что случилась такая беда. Но — мы все это знаем — мотоциклисты иногда бьются. Все мы под Богом ходим в этом смысле. Кто-то отделывается переломами, кто-то больше никогда не сядет на моц, а кого-то — увозят в деревянном ящике.
— Соболезную…
Пусть даже если бы погиб мой собственный отец, я только плюнул бы на его могилу. Эта девчоночка своего явно любила.
Она кивнула, шмыгнула носом. Передёрнула плечами, словно замёрзла.
— Холодно? — спросил я и запоздало назвал себя дебилом. Ну конечно холодно, она же в одной майке, а тут не то что сквозняк, тут ураган гуляет.
Я снял мотоциклетную куртку, пересел к девчонке и накинул на её тоненькие плечики.
— Спасибо, — сказала она.
Слегка повернула ко мне лицо с повисшими на мокрых ресницах слезинками, и меня повело. Я только тут заметил, что у неё слегка разного цвета глаза, один обычный, серо-голубой, второй — с яркой прозеленью во всю радужку. Эти большие влажные глаза, дрожащие нежные губки бросили меня в жар.
И она, то ли развезло от алкоголя, то ли перестала чувствовать во мне врага, доверчиво приподняла ко мне личико.
Гори всё огнём, если я сейчас её не поцелую.
Но я не успел. За моей спиной раздался возмущённый мужской голос:
— Санька! Ты офигела, да? Какого хрена ты меня одного оставила?
Я повернулся, не сдерживая раздражения. Её длинный хмырь торчал совсем рядом, унылая рожа вытянулась, овечьи глаза возмущённо сверкали. Пиво ударило мне в голову, и я приподнялся, чтобы сообщить парню, где тут выход. Но девчоночка пискнула что-то и вскочила, пролезая мимо меня. Скинутая с плеч куртка небрежно полетела мне на руки.
— Извини, знакомого встретила, — начала оправдываться моя собеседница.
Хмырь посмотрел было на меня недовольно, но, оценив мою фигуру, похоже, передумал связываться. Ещё бы, если рост у нас был примерно одинаковый, в обхвате плеч я был раза в два его шире.
