К чёрту на рога! - [26]

— Вырву на хрен ноги, — рычу я, и поддеваю пальцами оба своих жгутика.

Что самое интересное, они выходят без малейшего усилия, попутно выдирая с корнем ту самую щемящую тоску. Привязываю свои жгутики на те, что уходят в сторону. За окном что-то громыхнуло, жгутики вновь стали невидимыми человеческому глазу.

— Интере-е-е-есно, — тянет Упырь. — Ты хоть поняла, что сделала?

Пожимаю плечами. Откуда я могу это знать?

— Ты мне другое скажи, Упырик, этот паразит сам понимает, во что ввязался, или у него свои инструкции?

— Какое интересное ощущение, — откомментировал своё состояние Слава. — Такое грызуще — тянущее.

— На стенку лезть хочется? — спрашиваю я. — Что-нибудь сломать? Пойти, набить кому-нибудь лицо? Или, что бы тебе набили?

На каждый мой вопрос Слава только кивает.

— Ничего, привыкнешь, — фыркаю я. — Я с этим как-то жила, значит и ты не сломаешься. Что в таких случаях говорят? Время лечит? Так вот, сладкий мой, ни хрена оно не лечит, лишь меняет и делает злее.

Встаю с кроватки, беру сигареты и иду на пресловутый балкон.

— Упырь, — говорю напоследок, — пошли, обкурим этот вопрос. А ты, — поворачиваюсь к Славе, — предоставь мне интернет и сразу вбей в гугл координаты. У меня на сегодня ещё не все визиты закончились. Я, кажется, влюбилась. Снова. Впервые за восемь лет.

* * *

Хорошо мы с Упырём обкурили вопрос. Качественно. На небе уже начали загораться звёзды, а мы всё сидели и сидели. У зубастой твари в личном подпространстве всё таки оказалось пиво.

— А скажи, Упырик, эта сисястая бульдожина всё таки знала, на что шла, когда попала в поле видимости Славы? Она может быть специально подосланной? Или она даже не знает, что её используют в тёмную?

Моя паранойя опять взяла бубен и палочку-ударялочку.

— Честно? Понятия не имею, — пожимает плечами мелкий демонёнок. — Всё может быть. Но то, что ты сделала…

— Что я такого сделала-то?

— О-о-о-о! Ты вырвала из себя то, что не давало тебе любить. Точнее, полюбить снова. Оно же тебе мешало?

— Ага.

— Во-о-от. А ты взяла, вырвала и замкнула свои чувства на этом мальчике и паразите, который присосался туда, куда его никто не просил присасываться.

Радостно хрюкаю. Вроде бы Упырь ничего такого не сказал, но как прозвучало!

А потом мы пели. Что бы помотать нервы не только Славы, но и всем, кто нас услышит. Я продемонстрировала свой глючный репертуар. Упырь свой, демонский. Тоже довольно таки глючный. А потом мы опять пили, кидали пустые бутылки с балкона и пьяно хихикали. А потом мы замёрзли и я пошла за одеялком.

— Где взяла? — строго спрашивает Вика.

— Упырь наливает, — икаю я. — У него там не только пиво.

И неопределённо машу рукой.

— Вы тут это? Без меня не того? Не поубивали друг друга?

— Не того и не этого, — отвечает Вика, откуда-то доставая одеяло и подавая мне. — Мы мечи обсуждали.

— Мечи это да, — соглашаюсь с умным видом. — Тебе ублюдка вытащить?

— Не надо, — страшным шёпотом говорит Вика. — Я же его тогда убью к хренам свинячим. Во внешности и комплекции я тебя понимаю, но характер у мальчика…

— Зануда, — не менее страшным шёпотом соглашаюсь я. — Причём, каких поискать.

— Верно.

А потом меня понесло. Вместо балкона за догоняловым — в тень. Нет, ну а что? Я влюбилась? Влюбилась. Имею полное право. Где там мой новый любимый муж?

Координаты? По болту на координаты! Я пьяная, значит не промахнусь. Казалось бы, логика — трындец. Женская обыкновенная. Дату я знаю? Знаю. Как муж выглядит знаю? Знаю. Что ещё надо? Правильно, завернутся в одеяло и глупо хихикать при этом.

— Ты куда в таком виде? — только и успел спросить Слава, прежде чем я пошла гулять дальше.

Славе ответила Вика. По своей новой нехорошей привычке. В рифму.

Трах-бабах!

Всё таки с приземлениями у меня проблемы. Так и до переломов не далеко. Надо с этим что-то делать. Определённо надо.

Так, а где я вообще? Что-то дежурного вопля не слышно. А он должен быть, без него уже как-то скучновато.

Комната типа кабинет. В одном углу камин, в другом рабочий стол, пара кресел и по стенам стеллажи, стеллажи, стеллажи с книгами.

Сажусь, поправляю одеяло, громко икаю с снова глупо хихикаю. Надо бы догнаться, а то пиво уже отпускает.

Замечаю у одного из кресел журнальный столик, а на нём вожделенная бутылка, на треть пустая, и бокал рядом. Это кто же у нас так эстетствует? Неужели муж? Почему бы и нет, собственно? Не из гранёного же стакана британцу вискарь жрать. Ничего, если у нас всё склеится так, как я хочу, я его спирт водкой научу запивать. Я и такое умею. Нехорошие люди в своё время научили.

Выпутываюсь из одеяла и, на четвереньках, ползу к бутылке. Встать не могу, пол шатается. Доползаю минут через пять, по пути пару раз запутавшись в руках. Пиво отпускает, отпускает… Но какое же оно забористое, оказывается! Надо будет у Упыря спросить, где он такое пиво брал.

Наконец доползаю до точки «Б» и упираюсь лбом в столик.

— Ы-ы-ы-ы-ы, — выдаю я, бодая ножку. — Пусти.

Столик не пускает.

— Ну и фиг с тобой.

Сажусь на пол и тяну загребущие ручонки к бутылке, попутно переворачивая бокал. Тот падает на бок и катиться, катиться, катиться… А потом разбивается. Вдребезги. Почему-то это мне кажется очень смешным.