Из последних сил - [31]

И знаешь, сколько мы собрали за месяц? Двести тысяч! Пожертвования перечислили около тысячи человек. Всего! За месяц, понимаешь? А в группе к этому времени было уже тысяч пятьдесят. Все такие добрые, перепосты делали, на стене сообщения оставляли: «Надя, держись, мы с тобой!» У нее, конечно, от каждого «лайка» под ее фотографией опухоль на миллиметр уменьшалась, ага!

А знаешь, кто еще был? Недоверчивые. Те, которым жалко свои 100 — 200 рублей перевести без проверки. Которые требовали сканы диагноза, просили Надин сотовый, чтобы ей позвонить. Она сначала давала, а когда двое ее до слез довели — перестала. А один ублюдок кричал ей в трубку, что она — мошенница, что на новый «Мерседес» собирает… Я тогда впервые понял, что могу убить.

— И ты… убил его? — спросила Виола.

— Я его нашел. Вычислил. Но Надя поняла, что я задумал, и заставила пообещать, что я этого не сделаю. Я пообещал… так что эта тварь до сих пор жива, а Надя — нет. Может быть, если бы эти пять миллионов собрали за месяц, что-то изменилось бы? У нее уже тогда метастазы пошли повсюду… А пока я заказчика нашел, пока первый заказ выполнил… В общем, я до сих пор себя корю, что опоздал. И таких людей ненавижу…

Виола протянула руку и положила свою ладонь на витину, лежащую на руле. Слова были излишни, на глаза наворачивались слезы. Она вспоминала себя несколько часов назад, себя в сквере возле фонтана. Свое желание отойти подальше от парня с тоской в глазах, чтобы не заразиться этой тоской, чтобы не подцепить его боль.

Неужели все люди в глубине души такие?

Неужели она сама такая?

— Расскажи мне о Наде! — попросила Виола.

— А как же наша игра? Ты же ее предложила.

— Не хочу больше играть. Ни во что. Хочу помочь тебе!

— Это хорошо!

Витя улыбнулся. Тепло, ободряюще, по-настоящему.

— Расскажешь о ней? И о себе? — еще раз попросила она.

— Расскажу… Вот только пойму, с какого момента начать! Наверное, с раннего детства…

Джип размеренно гудел, унося своих пассажиров прочь от большого города по свободной трассе. Однообразный пейзаж за окном был залит солнечным светом и казался ярким и радостным, и даже асфальт на дороге не был серым. Он был просто светлым!

* * *

Шрам не любил опаздывать, не любил приходить вторым. Пятым жизненным правилом Шрама было: «Не важно, вторым ты пробежал стометровку или третьим. Важно, что не первым!» Он всегда был первым. Просчитывал все шаги своих партнеров и противников и всегда был на шаг впереди. На полшага! На миллиметр! Но он приходил к финишу первым и только первым. А сейчас его не покидало чувство, что он отстает, отстает минимум на день, а то и на целые сутки. В Новосибирске он уже 12 часов, а результатов по-прежнему нет! Он по-прежнему не в силах просчитать Диму, понять его мотивы и заставить играть по своим правилам. Он даже найти его не может!

Проснулся он в 10 утра, не выспавшимся и злым. Злым на Диму, за то, что тот так его подставил, на Некрасова, за то, что тот посмел так и с ним разговаривать, и на себя, за то, что Некрасов, в сущности, был прав. Быть все время первым — плохая привычка. Вредная. Куда более опасная для здоровья, чем курение.

Приняв душ и одевшись, Шрам постучался в дверь крайновского номера. Стас уже не спал.

— Позавтракаем и выдвигаемся к Власову, — сказал Шрам вместо приветствия.

— Как скажешь, босс. Дима — у себя дома. Трое моих парней уже там, следят за домом. Машина — напротив подъезда, самого Диму видели в окно полчаса назад. Эта небритая харя проснулась и пьет кофе.

— Молодцы! — похвалил Шрам, и его губы тронула чуть заметная улыбка. Все-таки приятно знать, что даже в такие моменты, когда все летит в гребеня, что-то работает безупречно. Что есть люди, на которых ты можешь положиться, которые работают без пинка, которым даже не надо ставить задачу. Стас свое дело знал, это радовало.

— Пойдем завтракать! — сказал Шрам.

— А Некрасов?

— Пусть поспит, — нехотя ответил Шрам.

Крайнов понимающе хмыкнул, но ничего не сказал, видя, что босс не в духе. А боссу после ночного разговора ой как не хотелось видеть своего референта напротив себя. Это было субъективно, непрофессионально, но поделать с собой Шрам ничего не мог.

За завтраком в ресторане отеля разговор, естественно, зашел о дальнейших планах.

— У меня новости, — начал Стас.

— Хорошие, надеюсь?

— Да скорее никакие. Просто информация. С утра позвонил мой источник в ГИБДД, он «пробил» для меня Диму по базе. За последние два года у него 11 штрафов за превышение скорости. Большинство нарушений, точнее — семь из них, зафиксировано камерами. Мне выслали фотографии! Лицо там особо не разглядеть, я не берусь утверждать, что это наш Дима, а не тот, который сейчас у себя дома кофе пьет, но интересно другое. Все превышения скорости совершены на одной машине. На «Range Rover'e». Отсюда вывод?

— Что это его машина? То есть на «Ситроене» катается тот Дима, который Георгий Мартовский? Катается аккуратно, не привлекая внимания полиции, потому что у него никогда паспорта с собой нет. А на «Ровере» — тот Дима, который наш Дима? Которого нам и надо искать?

— В точку.

— В ГИБДД позвонил уже?

— Обижаешь! Всем выдана ориентировка на джип, про «Ситроен» забываем. Тем более что он смирно стоит на парковке на Гребенщикова.