Игры на свежем воздухе - [9]

Сажусь возле дуба. Нащупываю рукой портал. Низко. Я с ней не пролезу. Надо уже ползком. Слишком низко.

- Давай, - прошу, умоляю, - ползи. В дерево ползи. Там дупло, но ты его не видишь. Там добрый доктор. Он тебя встретит. Давай, маленькая. Поверь мне. Все будет хорошо.

Девочка цепляется в меня со всей своей немереной силой. Я разжимаю тоненькие пальчики.

- Так надо, малыш. Давай! Быстрее!

Она качает головой и плачет.

- Дура! - кричу я, - Быстрее! Портал сейчас закроется! Я тебя сейчас убью! Поняла, гадость малая!

Хватаю нож.

- Су-ка! Дрянь! Прячься!

Девчонка вжимается в дерево. В портал попадает ручонка. Ещё! Ниже! Там, на той стороне должны ждать. Они увидят, вытащат.

- Быстрее! - кричу я, - Или сейчас ноги поотрезаю!

Она сжимается, подтягивает ноги и… проваливается в дерево. Наконец-то. Пятнадцать пятьдесят восемь. Две минуты до конца света. Я уже не пролезу. Ну и ладно! Черт с тем миром!

В портал просовывается рука. Пытается меня нащупать. Я смеюсь и легонько бью по руке. Она отдергивается. Не надо париться, Док, я не пролезу в дырку высотой десять сантиметров! Я же тебе не восьмилетка. С моим-то ростом и с моими плечами. Не смешно, Док.

На траву падает упаковка таблеток. Шприц, еще один. Упаковка ампул. Да ты что! Сдурел, Док! Нахрена оно мне! Перестань!

Я уже не понимаю, что кричу и стучу кулаком об дерево, как будто на той стороне меня можно услышать.

- Прекрати! Кретин! Дурак! У тебя куча раненных! Док!!!

Последним пропихивается деревянным мечем упаковка бинта. И обрезается. Половина меча здесь, а половина… Ровно шестнадцать. Секунда в секунду.

- Док, - шепчу я и сажусь спиной к дереву, - нехреновый такой у нас получился фактор магической проекции. Узнаю, кто это сделал, обещаю, Док, оторву и ноги, и руки, и все остальные части тела. Поверь мне… Теперь у меня к ним свои претензии.

Ветер едва колышет над моей головой дубовыми листьями. Тишина.

Треснула гитара прямо под рукой -

Не стреляйте в спину в мой последний бой.

Как бы стать сильнее - видно не дано.

Я в угаре пьяном рву сильней кермо

[2].

Не ищи по свету - фиг меня найдешь

В морду брызнет лето - развеселый дождь.

Я грозой не плачу, я сама гроза -

Запоздалым ветром бьются паруса.

Со щитом в обнимку - сладких-сладких снов,

Тонко рвётся скрипка из своих оков.

И за гребнем вала, как исход предтеч

Я стою устало… и не нужно встреч.

Глава II. Игры и роли.

8

Перелески, подлески, тропы, ручейки - всё оставалось за спиной. Над головой висело голубое небо в белых прожилках перистых облаков. Под ногами упругая трава. Куда я иду? Кто бы знал! Просто иду. Подальше. Как можно дальше. За спиной не захороненные трупы, за спиной знакомый, привычный мир, оставшийся по другую сторону закрытого портала. Еще за спиной рюкзак. Мой обычный старый, видавший не одну дорогу рюкзак с притороченными карематом и спальником. Благодаря тяжести доспеха он остался в пределах полянки. Найти его не составило большого труда. А вот палатку пришлось бросить. Не беда. Все равно в палатке спать в незнакомой местности это верх идиотизма. В рюкзаке обычные походные вещи - куртка, кофта, котелок, полотенце… список по-полной. Наверное, надо было посидеть, перебрать, подумать - что-то выкинуть, другое подобрать, взять с собой. Взяла только наалевский шерстяной плащ, подбитый мехом и с бронзовой фибулой. У мертвых я брать не захотела. Ничего.

Я давно уже прошла поле, которое в моем мире перерезала железная дорога с бетонной будкой станции «Юматово». В этом мире ее не было. В душе скребнули кошки. Если я только когда-нибудь смогу вернуться…если… когда-нибудь. Но разум жестоко пресекал мои мечтания - никогда. Да, скорее всего именно так. Никогда. Надо к этому привыкать…

А жизнь она везде жизнь, что в том мире, что в этом. Ценна сама по себе, а не по месту, в котором ее провел. Можно хорошую квартиру иметь и денег в банках немерено, а только пусто все, пусто и гадко, будто не прожил, а просуществовал. Что та квартира, если душа Дорогой пленена. Шагать - не перешагать. Вот и иду.

«…но надежда осталась хоть зима здесь слишком длина

И пока вокруг только ад - ведь ангелы спят»

Кэт Зуева. Моя давнишняя подруга и бард. Что я тогда ей ответила?

«Вы говорите, что ангелы спят - не совсем.

Кто-то проснулся и снова стучит мне в окно,

А за окном едва побелевший рассвет.

Я не отвечу, и ангел спрячется в нем»

Как же давно это было? Почти вечность назад. Кровавую вечность, вывернувшую меня наизнанку и заставившую убить в себе романтика. Проза жизни. Проза смерти.

Мне было всё равно куда идти. На север, на юг, на запад - везде могут быть и эльфы и люди. А могут и не быть. Любая из дорог может меня завести в их логово, равно как и вывести. О мести сейчас думать рановато. Да и кому? Эльфам? Этим, конечно, однозначно и в первую очередь. Но разменивать одну жизнь за одну мне нет никакого резона. Оружия же, кроме ножа, никакого. Смешно? Совсем нет. Мечи там всякие, луки, стрелы - они ведь всё игровое, безопасное, бутафория одним словом. Месть это блюдо, которое надо подавать холодным и острым. Так что мне для начала надо уйти подальше от эпицентра магического катаклизма, а потом уже планировать. Оставались еще маги. Свои или чужие. Кто-то же дал отчет началу «проекции». Не с божьей же помощью переместилось из одного мира в другой полполигона. Тем более, что природа, ориентиры, речка остались теми же. Значит этот мир двойник нашему - по крайней мере, в природном факторе. Обитатели же… вот они как раз диаметрально противоположны. Эльфы. И что-то мне подсказывает, что не они одни. Где-то могут оказаться и гномы и гоблины и всякие другие твари.