Хотя нет.
Уже немножко считает.
Раз уходящего деда Сережу заменит мальчик Сережа, значит, какой-то элемент бессмертия он все-таки создал. Теперь бы успеть побольше в мальчонку вложить.
А вот с Доком — беда.
Он уехал в Ирак. Долго отсутствовал. Потом приезжал, созванивался с Ефимом. Не застал, оставил запись на автоответчике. Просил обязательно позвонить.
Береславский, вернувшись, долго набирал номер — в ответ только длинные гудки. Док уже умотал обратно.
Ефим не особо напрягся: мужики, даже друзья, редко встречаются. Главное — знать, что друг есть.
Вот он и знал.
Оказалось — ошибался. Позвонив в очередной раз проверить, не приехал ли Док на побывку, наткнулся на заплаканную жену.
Точнее, вдову.
Док приехал в цинковом гробу. Убитый не пулей или снарядом, а прошедшим в сердце оторвавшимся тромбом.
Вокруг были врачи, хирурги. И дело-то было в госпитале. Однако смерть была мгновенной.
Береславский слегка ошалел от такого известия. Потом заставил себя об этом не думать. А потом оказалось — все равно думает.
За год — два друга.
И раньше знакомые умирали. Даже друзья. Но переживалось легче.
Сейчас как-то было понятнее, что на Николо-Архангельском и Митинском кладбищах похоронили и маленький кусочек его самого.
И все же Ефим не был настолько тонко организован, чтобы перестать быть Ефимом. Он вполне плотоядно улыбнулся, когда ему на электронную почту пришла картинка с бегемотом, удивительно напоминавшим самого профессора.
Под картинкой был московский телефон. Как оказалось, шикарного номера в шикарном отеле.
И ведь отменил-таки все встречи — даже со стратегическим инвестором на новый проект — и поперся в эту гостиницу.
И что характерно — ни на миг не пожалел.
Только купил на обратном пути красивое и дорогое кольцо Наташке — его совесть дешевых отмазок не принимала…
В общем, время идет, а люди — если, конечно, не умирают — живут дальше.
Но, может, это и к лучшему? А иначе — если перестанут происходить новые события, — о чем будут писать в новых книжках?
