Художник Её Высочества - [43]

— Не виноватая я, он сам пришел, цигель, цигель ай лю-лю, — засмеялся Степан.

Куда теперь кого? Абигайль на диван. Эх! девчонка все-таки расстроилась. На большую им бы завалиться. Но раненую на пол ведь не положишь. Выходит, художнику на полу валяться. Он не в притензии. Можно бросить хоть что. Ну уж, хоть что. Нашлись и надувной матрасик, и плед. Подушку свою отдала. Не надо ей, она низко любит.

Степан пошёл ополоснуться. Ночь потихоньку склонялась к концу. Наваливалась вялость и плавность мыслей. Когда вышел из ванной, свет в зале был потушен. Улегся на свое ложе за столом от дивана, где лежала Абигель. «Сплю, провалиться мне на этом месте.» И не заметил как провалился вверх, в лунный свет, падающий колонной из открытого арочного окна. Его несло лунным ветром. Его тянули за плечи чьи-то сильные руки в мягких перьях.

— Мальчик.

Вышел из дрёмы.

— Я заснуть не могу, мне так тебя жалко. Всем удобно, только ты тут…

— Ну что ты, Машунь… Потянет.

Нет, так не пойдёт. Провинциалка спит, чистый младенец, а кровать широченная. Им и на её половине хватит места. На цыпочках, чтобы не разбудить Абигель, ушли наверх. Легли, обнявшись, и скоро Степан сообщил, что разница-то есть. Мягко, женщиной, знаете, уютно пахнет…

— И остальное? — спросила Машенька, влажно блеснув зубками. — Мужчина! Поздоровавшись с феминой, раздень её до ароматной кожи. А попрощавшись, сделай тоже.

Повернули головы к Варварушке. Та спала, уложив под щеки ладошки. Они прицеловнулись и замерли, тишайшие.

— Любовь — это четыре ноги под одеялом, — прошептала Машенька.

— Осподи, ты где такой пошлости набралась? — пробираясь пальцами в теплые девичьи подмышки.

— Сам ты Бумажный. Хочешь ещё ляпну? Записывай мой точный адресс: город Красоты, улица Свиданий, дом Ожиданий, квартира Любви, будет время — заходи, хи-хи-хи.

У художника вместо головы — труба. Такие апокрифы сейчас и слушать. Плутовка! Сдается, тут какие-то цели преследуются.

— Ну, места ведь везде хватает, правда же?

— Ах лиса! А что мне, одинокому уставшему волку, за это будет?

Что угодно. Что уставший волк захочет, то ему от лисы и будет. Показать, как дама прогуливается с ребенком?

— Я уставший серый волк, я в девчонках знаю толк! Показывай.

Юная дама гуляет с воображаемым ребёнком. Ночнушка собранна рукой у середины бедра, что летний сарафан. Дамочка улыбается миру, катит перед собой коляску, у неё хорошее настроение и эластичные ноги, которыми она нет-нет да сделает какой-нибудь тур шенэ от полноты чувств и живости, переполняющих молодое тело. Но чу! не пора ли возвращаться домой? Идет гроза. Зонтик не раскрывается, он сломан, и приходится бежать к дому, перепрыгивая через лужи. Ребенок — наш человек, тоже радуется приключению, молотит ногами по воздуху, словно собираясь смутить, перепутать падающие на него капли и услать их в другую сторону, хотя бы даже на юницу. Когда они добираются до дома, промокшие до нитки, оказывается, что дама вовсе не мать ребенка, а леди и няня на заработках. Перепеленав ребенка в сухое, сдав его на кормление настоящей, обегемотившейся матери, няня уходит к себе, погрозив пальчиком подкачавшему зонтику. Сарафан с трудом снимается с влажного тела, от которого глаз не оторвать, и леди вытирается полотенцем, разглядывая, как радуга материализуется на фоне убегающей тучи, поражая всех своим совершенством. Худшим, конечно, по сравнению с прекрасным телом девушки. Хоть самодостаточным, но худшим. Не зря утверждает бирманская раса, что радуга обожает человечину.

— Ты победила, прелестница. Приказывай.

— Не торопись. Ничего не надо делать. Просто лежи.

Девушка замерла, обняв его, но он чувствовал, как она прижимается всё более, не телом даже — дыханием, желанием. Снова потянули сильные руки в мягких перьях и с высоты ахнули вниз. Он не сопротивлялся судороге падения. Потом опять кружил над жутковато-спокойным озером, отражавшем арочное окно и кипящий свет луны, управляющей звездами. Нежно пела свирель из лебединой косточки. Откуда музыка? Разве это музыка? Ветер же свистит прихотливо. А он летит. Нет, уже падает. Ах небесные качели! Наверх и вниз, наверх и вниз. И снова, и еще…

Маша говорит:,Любовь черезчур громоздкая конструкция. Влюбляться лучше, и почаще., Кричит шопотом:, Я тебя влюблю! Да..! Ещё..! Ты меня влюбишь?! Ну..! Ну..! Гореть мне в раю!

Оттолкнулись друг от друга, упали на спины. Замерли, закрыв глаза. Через веки сочился лунный свет. И… и погас. «Что-то изменилось», — подумал, разжмуриваясь.

— Как красиво!

К беспомощному светилу подкралось чернильное хищное облако. Оп! и нет луны. Проглочена.

— Как это может быть? Ветра же совсем нет.

Облако категорически, несмотря на небольшие размеры, не просвечивало. Здесь нет, пояснил Степан, а на той высоте ветер ураганный, выше чуть — тишина, еще на километр вверх тоже ветер, да дует в противоположную сторону. Так бывает, он читал.

Маша поднялась на локте.

— Дай я тебя поце… — замерла, глядя через его плечо.

Степан повернул голову. Их соседка лежала, ладошки книжечкой под щекой и смотрела на них.

— Варвара… — по-директорски начал, но сбился.

Варвара прошептала: